Антон Медведев - Орден Люцифера

Он попытался встать, рука оперлась о что-то твердое. Костыль. Алюминиевый, с черной гнутой ручкой. Уже понимая, что это теперь его костыль, взял его, кое-как поднялся. Постарался выпря­миться, тут же охнул от боли в спине. Огляделся: где же он?

Где-то неподалеку проехала машина. Илья медленно, переваливаясь, словно утка, с ноги на ногу, поковылял в ту сторону. Идти было неве­роятно трудно — ему казалось, что у него боле­ло все, что может болеть. Спина, суставы, сердце. Вдобавок после двух десятков шагов начала му­чить одышка.

Эту шутку с ним мог сыграть только Мастер. Идя к дороге, Илья с ужасом думал о том, как ему теперь жить. Уж лучше бы Виктор просто убил его...

Вот и трасса. Он вышел на обочину, остановил­ся, тяжело опираясь на костыль. Метрах в двух­стах что-то белело. Остановка...

Эти двести метров стали для него настоящим марафоном. Остановка была пуста. Добравшись до нее, Илья рухнул на скамейку и не меньше четвер­ти часа приходил в себя. С трудом отдышавшись, встал и посмотрел на табличку с расписанием дви­жения автобусов. Все верно, он за городом.

Покопавшись в карманах, он понял, что денег у него нет. Потом пришло понимание того, что они ему сейчас и не нужны — вряд ли кто спросит у него билет.

Автобус пришлось ждать больше получаса. Ког­да он подъезжал, Илья уже ждал у дороги. Авто­бус остановился, открылись двери. Он медленно, с трудом, начал взбираться в автобус. Опираясь на костыль и цепляясь свободной рукой за поруч­ни, кое-как вскарабкался по ступенькам, чувствуя боль во всем теле.

— Садитесь, бабушка... — какая-то девчушка поднялась, уступая ему место.

— Спасибо... — выдавил Илья и тяжело опу­стился на сиденье. Перевел дух, со злостью думая о том, что Мастер подыскал для него самое жут­кое тело, какое только смог найти. Затем пришла другая мысль — о том, что если старики и ста­рухи так мучаются, то до старости лучше не до­живать.

Автобус вез его в сторону города. Опираясь о ко­стыль, Илья смотрел в пол и думал о том, куда он едет. В самом деле, куда? Домой? Но у него нет клю­чей от дома. Так куда ему ехать, кому он нужен?

Ситуация была жуткая. Илья проигрывал ва­рианты и понимал, что это все уже пустое. Он ли­шился самого ценного, что у него было, — своего тела. Лишился молодости. Что-то изменить, вер­нуть назад он не сможет — на это способен толь­ко Виктор. Нужно идти к нему на поклон, что тоже абсолютно невозможно.

Илью снова охватил страх — все говорило о том, что свой век ему придется доживать в этом убо­гом старушечьем теле. Благо, этот век наверняка не будет слишком долгим. Можно даже укоротить его, бросившись под машину...

В его нынешнем состоянии фраза «броситься под машину» звучала просто издевательски. Илья оценил комизм ситуации, но даже не улыбнулся.

Автобус въехал в город. Цепляясь высохшей рукой за поручень, он хмуро думал о том, что Ма­стер знал, как его наказать. Ничего хуже нельзя было и придумать.

Вот и центр города. Ехать дальше бессмыслен­но: поднявшись, Илья с помощью сердобольной женщины сошел на остановке. Добрался до скамей­ки, сел. Тяжело вздохнул, ему захотелось умереть. Прямо здесь, на скамейке. Жаль, что нет денег — можно было бы купить в аптеке какую-нибудь га­дость. Выпить ее и отправиться на тот свет.

Рядом кто-то сел. Но Илья чувствовал себя на­столько плохо, что не ощутил ни малейшего жела­ния посмотреть, кто это. Каждое движение было для него пыткой. Артрит, остеохондроз — инте­ресно, есть ли хоть одно заболевание, которого не было бы в этом жалком теле?

— Ну, и как самочувствие? — услышал он у себя над ухом тихий голос. Медленно повернулся, уже зная, кого увидит.

Виктор смотрел на него и самодовольно улы­бался. В строгом костюме, при галстуке и в начи­щенных ботинках, он выглядел замечательно. Бо­рода и усы были теперь аккуратно подстрижены, волосы расчесаны на пробор.

Илье нечего было ему сказать. Да, Виктор его переиграл. Переиграл всухую, с разгромным сче­том. Теперь он вполне законно наслаждается своим триумфом. И ругаться с ним, материть его — толь­ко играть ему на руку. Отвернувшись от Мастера, Илья продолжал сидеть, опираясь на трость и гля­дя себе под ноги.

— Злишься на меня? — снова раздался над ухом голос Виктора. — Брось... Погорячились, и будет. Вон там стоит моя машина. Тебе достаточно одного сло­ва, и через час ты снова будешь в своем теле. Оно сейчас в коме, у тебя есть не больше суток для того, чтобы вновь занять его. Иначе оно умрет — у меня нет нужного оборудования, чтобы поддерживать его жизнедеятельность. Все, что мне от тебя нуж­но, — твое согласие вернуться в орден. Скажи «да», и я забуду обо всем, что произошло, мы снова станем верными друзьями. Еще выпьем вместе, посмеемся над всем, что накуролесили. Ну как, согласен?

Илья с трудом разогнулся. Медленно переби­рая пальцами, поудобнее перехватил трость. Затем повернулся и изо всех своих жалких старушечьих сил стукнул ею Мастера по голове.

Удар, пусть и очень слабый, достиг цели — оче­видно, Виктор не ожидал такой прыти от дряхлой старухи.

— Вот старая карга... — сказал он в расчете на случайных свидетелей этой сцены. — Совсем сбрендила...

— Уходи... — произнес Илья.

Виктор снова нагнулся к его уху.

— Жаль, Илья. Ты мне нравишься, но я не могу бесконечно выносить твои капризы. У тебя есть время до полуночи, чтобы прийти ко мне и покаять­ся. Хочешь — приходи. Нет — сдохнешь где-нибудь под забором. Выбор за тобой... — Легко поднявшись, он уверенной походкой направился к стоявшему у обочины «мерседесу».

Илья проводил его хмурым взглядом. Тихонь­ко вздохнул.

Ему некуда было идти. Некуда торопиться. Старческое тело просило отдыха, больше всего хотелось где-нибудь лечь — пусть даже здесь, на скамейке. Лечь и умереть.

Илья никогда не думал, что умереть так трудно. Сейчас, в этом теле, трудности возрастали много­кратно. Ему не броситься под машину — водите­ли будут просто его объезжать. Не забраться на крышу многоэтажки — сил не хватит. Так что же делать?

Когда он вновь взглянул на дорогу, машины Виктора уже не было. Посмотрел направо и вспом­нил, что метрах в пятистах от этого места находит­ся местная речушка-поганка. И если дойти до мо­ста, то все можно будет устроить. Достаточно лишь наклониться через перила. Да, там неглубоко. Но много ли нужно этому жалкому телу?

Решившись, Илья поднялся со скамейки и мед­ленно направился в сторону моста.

Если ему с чем и повезло, так это с тем, что здесь повсюду были скамейки. Он отдыхал пять раз и спустя полчаса добрался-таки до моста. Це­пляясь за перила, прошел по тротуару до середи­ны. Переведя дух, глянул вниз.

До воды было метров пять. Перила, раньше казавшиеся такими низкими, теперь доходили до груди. Тем не менее, Илья знал, что сумеет пере­валиться. Нужно только выбрать момент, когда ря­дом никого не будет...

Людей, как на грех, было много. Илья ждал, глядя на медленно текущую воду, и неожиданно почувствовал злость. На этих людей, на Виктора. На себя. На то, что так просто сдался. Бегство — не лучший выход.

— Но что я могу сделать? — прошептал он. — Что?

Ответ пришел тогда, когда он уже совершенно отчаялся. Не ответ даже — крошечная надежда. Надежда, за которой ничего не стояло. Та самая соломинка для утопающего...

Чтобы добраться до нужного места, Илье пона­добилось больше двух часов. Порой он даже корил себя за то, что поддался минутной эмоции. Если бы не та злость, он бы был уже мертв.

Вот и оно, то самое ателье. И машина ее здесь — синий «фольксваген» с чертиком за лобовым сте­клом.

Осталось самое трудное: совершить восхожде­ние на Эверест. Илья начал медленно подниматься по лестнице на второй этаж, цепляясь за перила и опираясь на костыль. Отдыхал через каждые три ступеньки и покорил-таки свой пик. Кое-как до­шел до подоконника, облокотился на него. И отды­хал минут двадцать, дожидаясь, пока успокоится лихорадочно трепыхавшееся сердце.

Вот кто-то идет. Девушка, наверняка работни­ца ателье. Обратиться к ней — все лучше, чем ис­кать самому.

— Девушка...

— Да, бабушка?

— Мне нужно поговорить с Натальей Мельни­ковой.

— Одну минутку, я сейчас позову ее... — Де­вушка прошла к дверям ателье. Илья облегченно вздохнул и стал ждать.

Она появилась через несколько минут. Все та­кая же стройная, красивая. Подошла, мягко улыб­нулась. Но глаза остались холодными.

— Здравствуйте. Вы меня искали?

— Да... Натали, я Илья. Мастер забрал мое тело и втолкнул меня в это. Я не знаю, что мне делать...

Натали несколько секунд внимательно смотре­ла на него, потом покачала головой.

— Простите, бабушка. Я не понимаю, о чем вы говорите.

Она боится его, понял Илья. Боится, что это ка- кая-то провокация, проверка на лояльность.

— Натали, мне больше не к кому обратить­ся. Вспомни — ты говорила, что все мы прокляты. Я ведь видел, что ты ненавидишь орден. Просто не можешь уйти, верно? Это я, Натали... Вспомни, что я говорил тебе тогда в душевой кабинке, после по­священия. Как я целовал тебя. Говорил, что у тебя тело богини, что ты сама богиня. Верь мне, Натали! Мне не к кому больше идти...