Андрей Прусаков - Путь чужака

Жорик усмехнулся и хлебнул пива.

— Так что тебе с Танькой повезло.

— Ну, в общем и целом…

— Вижу: что-то ты не в духе. Мой аналитический ум подсказывает, что у тебя проблемы. Давай, делись, легче станет. Для того я и здесь.

— Ты здесь для того, чтобы попить пива и посмотреть футбол.

— Теперь я еще больше уверен в том, что у тебя проблемы. Знаешь почему? Потому что о проблемах не хотят говорить, а о них надо говорить — на этом весь западный психоанализ держится!

— Тоже мне, аналитик, — фыркнул Стас, вяло отмечая забитый «Зенитом» гол. Жора радостно завопил и затряс шарфом. А Жорик прав, подумал Стас, вот даже футбол мне пофиг. Не интересен стал. А когда-то на стадион ходил…

— А ты все играешь? — Жорик был единственным из приятелей Стаса, не игравшим и не признававшим компьютерные игры.

— Играю.

— Как тебе не надоест? Ааа, черт, левой ногой надо было бить, урод!

— Нет, не надоест, — улыбнулся Стас.

— Как ты можешь столько играть? Что там вообще интересного, не понимаю!

— Что интересного?! Ты хоть представляешь себе, какая это игра! Вот…

Жорик слушал вполуха, но Стас не мог остановиться. И лишь когда болельщики поутихли, он вдруг понял, что проговорил почти полтайма.

— Да, чувствуется, торкнула тебя игруха, — засмеялся Жорик. — Жуть. И все-таки, не понимаю: что такого в этих играх, чтобы сидеть за ними днями напролет?

— А что такого в телевизоре, что смотрят его днями напролет? Я вот не могу. Игры это действие, ящик — бездействие. Вот основная разница. Ты смотришь фильмы, а я в них участвую!

— Это понятно, — отхлебнул пива Жорик. — Но фильм посмотрел раз, ну два. Ты в своей игрухе месяцами сидишь. Как не надоест — не понимаю!

Стас аж привстал:

— Да потому что только здесь я такой, каким хочу быть! Понимаешь?? На работе, где меня гнобят начальники, я не могу позволить себе быть гордым и сильным — вылечу нахрен! А у меня семья! Это ты можешь делать, что хочешь, а у меня хренова туча проблем! Игра — все, что есть у моей души, здесь я — это я, понимаешь? Нет ничего, что давит, нет условностей! Да, там пиксели, рисунки, но есть еще кое-что… Отношения! Простые человеческие отношения, которые ушли в прошлое, в небытие, в задницу! А там это есть! И мы общаемся, любим, спасаем. И предаем. И зло есть, куда же без него? Но оно спонтанно, оно не вызвано влиянием чертовой окружающей среды, социума, коммунистов, демократов, курса доллара и цен на недвижимость! Здесь все зависит только от тебя! И каждый может получить пропуск в рай, такой рай, какой сам хочет найти!

Жорик забыл о футболе и замер с пивной кружкой в руке, словно собирался произнести тост, но забыл нужные слова. Зато у Стаса их было много:

— Там я нашел справедливость. В игре нельзя, имея кучу бабла, стать крутым — надо что-то делать, действовать, качаться, как у нас говорят. Причем качать не мышцы, а умения. Здесь постоянно учишься, с тобой всегда происходит что-то новое, каждый день новые встречи, эмоции. Многое здесь делается сообща, в команде. Так легче и так правильно! Так что я не один. Одиночкой не пройдешь игру, не побываешь в удивительных местах, не увидишь многих чудес.

— Ты спятил, чувак.

— Да, я спятил. И счастлив, что спятил не от водки и футбола.

Стас залпом допил бокал.

— Ладно, Жорик, пойду. У меня дел не меряно.

— Да ладно, какие там дела? Давай еще по кружечке. Матч же еще не кончился.

— Да там и так все ясно, — махнул рукой в сторону плазменной панели Стас. — Профу качать надо. Время не ждет. А вечером в инст идти.

— Куда идти?

— В инст. Инстанс. В подземелье, короче. Все наши соберутся, вся гильдия.

— Ты точно спятил, — засмеялся Жорик. — Интересно, тебе когда-нибудь эта хрень надоест? И что с тобой будет, когда надоест?

— Я об этом не думаю. Не надоест. А если надоест… Нет, такого не будет.

— Все когда-то надоедает, — глубокомысленно изрек Жорик. — Даже пиво! Веришь, иногда смотреть на него не могу!

— С трудом, — усмехнулся Стас.

Отклонив предложение Жорика довезти до дома — а Жорик, как всегда, уезжал из бара на такси — Стас отправился пешком. Идти недалеко, пару кварталов. Заодно от пива проветришься.

Стас шел, обходя лужи и ледяные наросты, на которых запросто навернуться и испачкать новые джинсы. И конечно, он думал об Игре. Путь к дому проходил мимо новых, недавно построенных многоэтажек. Вокруг было грязно, заборы, огораживающие стройку, убрали, но кучи строительного мусора остались неубранными. На другой стороне улицы располагались гаражи и редкий, доживающий последние годы, лесок. Скоро и это место застроят, подумал Стас. Длинная череда высоковольтных мачт убегала в темноту. На ближайшей колыхался прикрепленный каким-то безумным коммунистом красный флаг. Как он только туда взобрался?

Стасу вдруг захотелось в туалет, и он пожалел, что не сходил отлить в спортбаре. Потерплю до дома, подумал он, но организм яростно запротестовал. Понимая, что не дотерпеть, Стас посмотрел на другую сторону дороги. В лесок!

Согнувшись, он пересек пустынную улицу и рванулся к ближайшим кустам. Как назло, рядом горел дорожный фонарь. Стас выругался и пошел туда, где темнее, вглубь леска, попутно расстегивая штаны. Сейчас. Уже скоро. Д-а-а-а…

На душе полегчало. Стас блаженно выдохнул, застегнул ширинку, повернулся и замер. В шаге от него прямо в воздухе колыхалось расплывчатое черное пятно. Нет, я не пьян, мелькнуло в голове Стаса, я ведь выпил всего ничего. Тогда что это?

Странное образование не имело форм. Объемная черная клякса пульсировала, как живая, постоянно меняясь, но оставалась все тем же расплывчатым нечто. Оно не двигалось с места, и Стас, осмелев, сделал несколько шагов в сторону, чтобы лучше рассмотреть это чудо.

Было тихо. Нечто не издавало ни единого звука, ничем не пахло, и Стас сделал вывод, что это не живое существо. Тогда что это? Вдруг нога поехала на льду, и руки, пытаясь найти опору, коснулись черной кляксы…

Чернота заискрила. Крошечные искры забегали, выстраиваясь в странные спирали. И тут же поднялся ветер. Его потянуло к кляксе, как магнит к куску металла. Ветка хрустнула и обломилась — больше ухватиться было не за что.

Стас не мог повернуться — странная сила держала лицом к зловещей черноте. Ноги тщетно упирались в размякшую от оттепели землю. Нечто, тащившее его, не замечало усилий человека.

Он упал, пытаясь уцепиться за землю и снег. Не помогло. Вихрь тащил его с неумолимостью рока, но ни трава, ни кусты даже не шевелились. Голубоватая дымка окутала Стаса, скрывая силуэты горящих огнями многоэтажек. Он кричал, но крик отражался и звучал где-то рядом, словно Стас находился в огромной невидимой бочке.