Тимофей Печёрин - Наследник подземного мира

  - Смотрите сюда! - выкрикнул он уже на пороге, указывая пальцем на стену, противоположную входу.

   Привалившись к ней спиною, всякого входящего встречала статуя: воин, от головы до пят закованный в тяжелый доспех. На груди красовалась эмблема - свернувшаяся кольцами змея с приподнятой головой. Голову и лицо почти полностью скрывал рогатый шлем.

   У ног каменного воителя покоился валун или кусок скалы - тоже явно принесенный сюда людьми. Правда, обтесать его не удосужились. Или так задумано было. А из валуна, рукоятью вверх, торчал меч. Каменный. Рука статуи лежала аккурат на его эфесе.

   Передние ряды каторжан разочарованно вздохнули - едва ли не хором.

  - Дазз, это ты что... так пошутил? - сердито вопрошал рыжеусый верзила, - если да, тогда я тоже пошутить не прочь. С твоей печенью!

  - Вы что? Не понимаете? - гонец обвел собравшихся в пещере взглядом, едва ли не обиженным, - невозможно сделать из камня меч, который бы выглядел почти как настоящий! И тем более засунуть его опять же в камень. Человеческим рукам это не под силу. А значит, не обошлось без колдовства.

  - Ну а нам-то что с того? - жалобно проблеял управитель, - коль единственный колдун... сгинул. Как нам-то, простым смертным, с этим колдовством разобраться?

  - Разбираться-то как раз не с чем, - парировал Дазз, - я так думаю... Просто так меч никто без присмотра бы не оставил. Согласны? Значит он сидит в этом камне, в ожидании... чего-то.

  - Исполнения пророчества, - предположил кто-то из каторжан, - да только мы при чем?

  - Может и пророчество, - согласился гонец, - или просто ждет достойного хозяина. Наследника этого... в рогатом шлеме. А в камень превращен, чтоб недостойным в руки не попасть. Бродягам, разбойникам, искателям сокровищ.

  - Достойный хозяин? - со смешками прошелестело в толпе, - вот это уж точно не к нам...

  - Кто-то, чистый помыслами, например, - предположил Дазз, - или у кого великая миссия в жизни. Или просто происхождения знатного. Ну? Нет здесь таких?

   На несколько мгновений в пещере повисло молчание. Никто из каторжан не обольщался на свой счет. Ни по поводу жизненной миссии - у большинства она едва ли простиралась дальше добывания кормежки и ночлега. Ни, тем более, насчет собственной душевной чистоты.

   Да и происхождение все присутствующие имели, похоже, самое что ни на есть простое. Ну или почти все...

  - Может быть, я попробую? - выкрикнул Олег, протискиваясь между каторжанами, - все-таки я... наследник.

   Чего именно наследником он являлся, Замшелов предпочел скромно умолчать. Подойдя к камню и мимоходом удостоившись одобрительного кивка Дазза, он осторожно протянул руку к эфесу.

  - Смотри, наследничек, - хмыкнул кто-то за спиной, - в таких заколдованных пещерах всякое бывает. Какая-нибудь ловушка... если ты мечу не понравишься.

   Рука заметно дрожала. А память-злодейка принялась подсовывать примеры тех гадостей, что могли ждать незадачливых любителей чужого добра в древних подземельях. Если верить фильмам, незваных гостей очередной сокровищницы или гробницы ждали проваливающиеся под ногами полы, штыри, протыкающие насквозь, или механизмы, пускающие отравленные стрелы. Как вариант, вместе с ценной находкой ее новый владелец получал какое-нибудь проклятье. Или болезнь - обязательно смертельную и экзотическую...

   И все-таки на какой-то миг Замшелов сумел пересилить страх. Хватило и этого: зачем-то зажмурив глаза, Олег схватился за рукоять, успев ощутить, насколько та тверда и холодна. А в следующий миг камень осыпался мелкой крошкой - подобно слою налипшей, а ныне высохшей, грязи. В полумраке, освещенном парой факелов, блеснула сталь клинка.

   Олег потянул меч на себя - и он поддался. Беспрепятственно покинул державший его камень.

  - Да! - воскликнул Замшелов, поднимая оружие над головой. Он чувствовал странное тепло, исходящее от меча. Ощущал силу, что буквально пульсировала в нем... заодно питая и нового хозяина. И звала в бой.

  - Молодец, - донеслась до ушей Олега чья-то реплика; чей-то голос, показавшийся до отвращения грубым, - а теперь иди и срази эту погань со Дна...

   "Кто-то приказывает? Мне? - промелькнула в голове недовольная мысль, но тотчас же сменилась другой, более здравой, - впрочем, беглые души я и так собирался прогнать".

   В том, что древнему клинку под силу тягаться даже с потусторонними существами, Замшелов и не усомнился... почему-то. Прежняя осторожность, осмотрительность офисного пай-мальчика теперь вдруг оставила его.

   К входу в рудник Олег вернулся стремительной поступью уверенного в себе человека. И ничего не боявшегося - включая две беглые души, что уже ошивались поблизости.

   По мере приближения он смог получше рассмотреть предстоящих противников. Не найдя в оных, к собственному удивлению, ничего особо устрашающего. Просто два то ли сильно облезлых трупа, то ли скелета с остатками кожи - и окруженные слегка светящейся туманной дымкой.

   Первую из беглых душ Олег поверг парой ударов, нанесенных из-за спины. Первым он подрубил противнику ноги, вторым - отсек голову. А после не без удовольствия наблюдал, как тот осыпается на землю кучкой пепла или пыли.

   А вот со вторым выходцем со Дна пришлось повозиться. Четырежды призрак наскакивал на Замшелова, пытаясь дотянуться до его горла костлявыми руками. И всякий раз Олегу удавалось отмахнуться мечом... но вот достать противника получилось не сразу. После каждой неудачной атаки беглую душу резко относило, отбрасывало назад, давая ей шанс напасть вновь.

   И лишь когда Замшелов сам перешел в наступление, ему наконец улыбнулась удача. Отступая, призрак сам загнал себя в угол... а проходить сквозь стены, как видно, не умел. Олег пронзил его клинком насквозь. А мгновение спустя уже отряхивал меч от пыли, в которую превратился зловещий с виду противник.

   "Это все?" - зачем-то спросил он, опустив оружие и оглянувшись по сторонам. Других противников поблизости не оказалось. А свой вопрос Олег повторил уже переступая порог рудника. Не то мало ли...

   Вместо ответа из темной глубины донесся звук, похожий на вой сильного ветра. Или на звериный вой, переходящий в гулкий рев. "Видимо, не все", - вздохнув, заключил Замшелов. После чего, прихватил один из оставленных на стене факелов и двинулся вглубь рудника.

ГЛАВА ЧЕТВЕРТАЯ

   Зыбкий свет факела то и дело выхватывал из темноты брошенные кирки, завалившиеся на бок или перевернутые тачки с наполовину просыпанной рудой. Попадались и трупы - по мере того, как Олег спускался по ступенькам или отлогим тропам на нижние ярусы.