Яна Никитина - Школа на Роковой Горе

– Для начала, она хочет просто с вами познакомиться! Ну, а кроме того, обсудить дальнейшие перспективы сотрудничества Секторов и Срединных Королевств.

– Почему-то все уже уверены, что именно мы с Генрихом станем правителями Секторов! Хотя, конечно, не нам возражать…

– Вот-вот! И потом, думаю, она захочет поговорить с вами о Фоксе.

– Нда, это действительно будет очень познавательная беседа! Кстати, а ты там в какой роли выступать будешь? Третейского судьи?

– Меня не будет на этой встрече.

– Что-о-о?!!! - я уставилась на Ричарда, как баран на новые ворота, - Это еще почему?

– Ну…, - полуэльф поморщился, - Скажем так, я чуток поругался со своими родственниками.

– Им не нравится, что ты маскируешься под человека?

– Да нет, это-то они как раз понимают…, - юноша тяжело вздохнул, - Все гораздо сложнее, к сожалению.

Я жалостливо посмотрела ему в глаза:

– Ричард, мне нужен там свой человек! То есть эльф! Я не представляю, как вести себя с Арвен.

– И это говорит величайший политик-дипломат всех времен и народов? - лукаво улыбнулся парень.

Но этот комплимент-шутка вызвал у меня лишь раздражение.

– Только не начинай! - буркнула я, - Я уже устала всем объяснять, что воспоминания о прошлых жизнях дают лишь тень былого опыта, может быть процентов двадцать знаний, но не более. Кроме того, я имела дело с людьми, чей срок был выверен несколькими десятилетиями, а уж никак не с бессмертными существами!

– Ладно, ладно, - Ричард отвесил примиряющий поклон, - Я же не спорю! Вместо меня с вами будет Гаэриэль.

– Ммм… Она не совсем в курсе наших дел…

– С делами сами разберетесь! Главное - наладить контакт.

– Пожалуй, ты прав…

– Тогда договорились! - поцеловав мне руку, Ричард снова поклонился и единым движением взлетел в седло, - До вечера, Марго. Мы с Виком соберем ребят, и будем ждать вас в "Веселом Роджере" около десяти.

– Прекрасно! - я помахала ему на прощание, - Увидимся.

Через минуту силуэт Крылана растаял на фоне звездного неба.

По опыту зная, что Генриха сейчас надо искать скорее всего в его кабинете, я отправилась прямо туда. Вообще-то я не слишком любила это помещение, обставленное во французском стиле начала семнадцатого века. Оно слишком напоминало мне комнату, где работал Генрих в свою бытность королем Наваррским. Вернее, работал - это сильно сказано! Чаще он принимал там своих любовниц. И хотя в ту пору фактически мы были мужем и женой уже только на бумаге, его постоянные интрижки причиняли мне боль и приводили в бешенство. Сама я, впрочем, тоже, конечно, была хороша, но это тема отдельного разговора…

Я вошла в кабинет и застыла на пороге. На мгновение мне показалось, что я вернулась в прошлое, на четыре столетия назад. Но, к сожалению, то, что я видела, не было dйjа vu!

Классическая ситуация… Письменный стол. Полураздетая женщина на нем. Сверху навис мужчина в расстегнутой рубашке. Он целует ее обнаженную грудь, а она извивается и постанывает от наслаждения.

К горлу подступила тошнота. Сердце нехорошо дернулось и, пропустив пару ударов, застучало как бешенное. Колени ослабли, перед глазами все поплыло. Странно, что я вообще не умерла на месте! Наверно, так было бы лучше. Больно. Очень больно. Но не только… Это было как удар в спину. Сколько бы я не рассуждала о ветрености своего мужа, измены от него, на самом деле, я никогда не ожидала. Поверила, что он изменился, что "вечный любовник" Генрих Бурбон остался в прошлом! Зря! Ох, зря…

Не в силах сдвинуться с места, я отмечала какие-то бессмысленные детали: длинные ноги Ксиани, обвившиеся вокруг талии моего мужа, насмешливая, самодовольная улыбка на пухлых женских губах… смуглая грудь Генриха в обрамлении расстегнутой сочно-синей рубашки, его затуманенный от страсти, словно невидящий взгляд…

Несколько мгновений он смотрел словно сквозь меня, явно не узнавая. Потом на лице появилось чуть более осмысленное выражение.

– Марго…, - еле слышно пробормотал Генрих. И уже громче: - Марго!

Его голос как будто разрушил неведомое колдовство, и я, преодолев свое оцепенение, наконец, развернулась и стремглав выскочила из комнаты. Бежать, бежать отсюда… Позади что-то с грохотом упало, раздались проклятья Генриха и негодующий визг Ксиани. В голове мелькнула неуместная мысль - интересно, а чего он теперь бесится? Чего он, спрашивается, ожидал, изменяя мне на собственном письменном столе?! Хорошо еще хоть не потащил эту змеюку в нашу спальню…

За спиной послышались шаги Генриха и его голос, окликающий меня по имени. Да пошел ты… Неужели он думает, что я опущусь до выслушивания банальных оправданий на тему: "Ты все не так поняла, дорогая"?! Или до бессмысленных истерик с пощечинами и швырянием предметов… Хотя вазой, наверно, в него стоило запустить. А в эту белобрысую тварь - файрболлом или молнией! Поэтому, собственно я сбежала - знала, что еще секунда, и я просто не удержусь. Потеряю над собой контроль и…

Сзади снова что-то упало. Да что он там - мебель по дороге опрокидывает что ли?! Идиот! Гад!!! ИЗМЕННИК!!! Сцепив зубы, я телепортировалась из замка, что называется, куда глаза глядят, наугад выбрав вектор перемещения. Уже по дороге сообразив, что решивший меня догнать муженек с легкостью его вычислит, совершила еще один скачок - на этот раз к ближайшему Телепорту. Индивидуальная телепортация - дело энергоемкое, так что у нас даже имеющие высокие колдовские степени (не говоря уж о новичках и местных) предпочитают использовать обычный транспорт, перемещаясь (как раз с помощью Телепортов) лишь между магически замкнутыми - издержка постоянных растяжений пространства - районами Секторов.

Но, что самое главное, человека, прошедшего через такой портал невозможно проследить!

Наугад выбрав на голографическом дисплее место назначения, я шагнула в мерцающие врата Телепорта. И в следующее мгновение буквально вывалилась где-то посреди леса. Хорошо. Вокруг ни души. Лишь вдалеке сияет огнями одинокий замок. Будем надеяться, что его хозяевам не до меня…

Ноги опять подогнулись, и я прислонилась к какой-то тощенькой березе. Сползла по стволу вниз, отчаянно потерла глаза. Не буду я по нему плакать. Не буду! Хватит! Достаточно я пролила по Генриху слез в свое время. Но я, очевидно, мазохистка. Уже в который раз наступаю на одни и те же грабли! Понадеялась, видите ли, что он изменился. Рискнула… И проиграла. Его предательство жжет, словно каленое железо… Больно так, что невозможно дышать! Говорят, не любить - значит не жить! Что ж, возможно. Во всяком случае, когда твое сердце разлетается на осколки, это действительно как маленькая смерть. Любовь причиняет боль… Даже песня такая есть, еще в "Зачарованных" звучала… Красивая и печальная.