Укус Милосердия - Харитон Байконурович Мамбурин
— А что это вообще такое⁈
— ВПРАВО!
Еще одна машина, упавшая так близко, что обломок багажника, перехваченный мной, едва не убил сисястую бородень за рулем, от чего та снова начала плаксиво причитать.
— Хватит меня обзывать!
— Крепче за баранку держись, осёл! — нервно рявкнул я, видя, как полуэльф начинает мастерски маневрировать в уплотняющемся потоке машин. Съезд в город был близко, грохот сшибаемых красным троллем автомобилей тоже приближался. Гигант пер за нами как ледокол.
…красным?
Нет.
Он чернел. И дыма от него валило куда больше.
— Так, ты, слушай, — нервно проговорил я, — Сейчас я тебя покину, так что молись всем своим гомосексуальным богам, чтобы тварь ушла за мной, понял⁈ А еще лучше — успей выкатиться из машины…
— Понял! — рявкнул уже натурально мужским голосом этот персонаж, — И хватит уже! Это не наряд, это маскировка! Я просто дорогие машины ворую!! Эй!!
— Смотри-ка, действительно, — хмыкнул пощупавший грудь у него я, — Сиськи ненастоящие. Ладно, покеда! И спасибо!
— Да чтоб ты сдох! — искренне пожелали мне вслед.
На съезде была речка, не совсем говнюшка, но ничего серьезного, метров тридцать достаточно глубокой воды, от чего и служила транспортной артерией. А там, где они, там и небольшие порты, так что мне надо было только пропрыгать три ряда автомобилей по крышам, а затем сигануть за перила моста. Четыре метра полёта, и я приземляюсь на грузовой контейнер, басовито угукнувший своим пустым нутром. Ходу!
Порт был великолепен! Вонища! Грязища! Контейнеры или вагончики для рабочих! Настоящий рай, чтобы спрятаться!
Что-то мне подсказывало, что смена колера у кожи бешеного тролля имеет свои пределы и после черного другой цвет не наступит. Какой бы не была батарейка у этой сволочи, даже выведенный на максимум регенерации организм уже был на пределе.
Тролль рухнул на злосчастный порт спустя тридцать секунд после того, как на него грациозно опустился я. Жуткий и жаркий рев стал предвестником того, чего я совсем не ожидал — черная дымящаяся туша взвилась в воздух метров на десять вверх, приближаясь ко мне по крутой дуге прыжком.
А я что?
Замер, как перепуганная перепелка.
Как застуканные в стогу сена пастух с пастушкой (сколько раз я подобное встречал!)
Как…
В общем, неважно, потому что «как» не говорит о том, что я в это время ничего не делал. Еще как делал! Стоял, целился, стрелял.
Да, снова, всю обойму, снова в бешеном темпе, снова в тролля. Правда, не в морду, от которой видно только распахнутую пасть, а в правую ногу, но это уже мелочи.
Зачем? Почему? Кто виноват?
Никто. Просто даже моих урезанных вампирских чувств и зрения вполне хватило разглядеть в момент прыжка идущие по черному телу монстра неглубокие трещинки, едва заметно сияющие красным. Реакции хватило выхватить ствол, направить его, прицелиться, а затем, под очень удобным углом, попасть. Ну… не промахнуться.
И, под конец этой реактивной стрельбы, еще и отпрыгнуть жопой назад, вкладывая все оставшиеся силы в этот уход из-под падающей с небес туши.
Черный монстр пал на место, где я находился ранее, с неотвратимостью диагноза о геморрое для бухгалтера средней руки. Он обрушился в грязь с силой пневматического молота, как настоящий живой снаряд, как божественный сгусток неотвратимой ярости!
…и его правая нога, тщательно расстрелянная мной, сморщилась в гармошку, тут же лопаясь, корежась, выпуская наружу целые снопы черной пыли!!
Писец котёнку!
Был бы я нормальный вампир, то после такого бы неспешно встал, вставил бы в пистолет последний магазин, а затем, поправив чудовищно измятую шляпу, высадил бы все пули в оставшуюся ногу обескураженной зверюги, неловко возящейся на земле… но я, Конрад Арвистер, предпочел поспешно удрать, разрывая дистанцию, а затем трусливо выглянуть из-за подсобки, откуда точно также на происходящий беспредел смотрела парочка поддатых и небритых гоблинов.
Что сказать? Не зря.
Тварь, жарко заклокотав, рванула к нам на одних руках. Быстро, очень быстро. Не быстрее, чем летящие в удобно подставленную морду пули, но достаточно быстро, чтобы я сквозанул оттуда, сделав всего три выстрела. Впрочем, этого хватило. Добравшийся до места моей предыдущей дислокации черный тролль, вызвав несколько хриплых гоблинских криков, решил, что с него хватит.
И умер.
Символ на его морде погас, позволяя увидеть остатки наполовину раскрошившегося лица, которое он тут же добил, пав мордой в грязь. Полежав секунд пять, тролль решил, что трупом быть неинтересно, поэтому начал расползаться на черную пыль, тут же принявшуюся играть в догонялки со сквозняком. Неспешно, но уверенно.
Упав на задницу, я достал из кармана пачку сигарет, выудил оттуда поломанную на две части палочку курева, оторвал полуоторванное и закурил оставшееся.
Это были прекрасные полсигареты.
Хотите знать секрет вампира Арвистера? Как он, проживший триста сорок лет, до сих пор умудряется испытывать пики адреналина? Радоваться жизни? Вести себя как дурак? Являться позором вампирского племени и недостижимым лучом счастья для каждого из подданных Короля, включая и его самого?
Как он может быть вечно живым?
…хотите?
Никакого секрета тут нет. Если бы он был бы, я бы давно продал бы его своим сородичам, спас нашу калечную и увечную расу от Апатии, медленно выжигающей всех остальных. Да, за деньги. За рабов, за роскошь, за миры, за влияние и власть, но обязательно спас бы.
Я просто не знаю.
— Слышь, мужик, а чо это было? — из-за угла показалась голова гоблина с испуганно вытаращенными глазами. На зеленой гоблинской морде природного цвета не было, лишь сплошная сажа от распавшегося тролля.
— Вопийский прыгун, — сходу выдумал я, поднимаясь на босые ноги, — В зоопарк привезли, он вырвался. Ну и без магии сдыхать начал. Впал в буйство, а потом сдох. Вы сами видели.
— Ну дела…
— Ага, обошлось. А мог бы вас и сожрать. Ну да ладно, пойду специалистов вызывать. Из зоопарка. Вы только никуда
