Безликие - Александр Александрович Михайлов
Зик взял Коди за руку. Его тёплая ладонь была жёсткой, что свидетельствовало о весьма нелёгкой работе на кухне.
– Ты осмотри её по внимательней. Может найдёшь чего. Я сам-то не смотрел, только открывал пару раз.
– Спасибо, Зик. Это уже очень помогло…
Коди улыбнулся. Этот усатый добряк был отличным человеком. Он взял сумку и перекинул ремень через плечо. Тот лёг очень удобно. Отметив про себя, что сумка очень качественная и, наверное, являлась чьим-то подарком, Коди попрощался. Он уже собирался идти к выходу, но Зик окликнул его.
– Коди!
– Что?
– Я забыл сказать ещё кое-что.
– А?
Он развернулся и снова подошёл к стойке. Зик выглядел напряжённым.
– Посмотри вон туда.
Он указал куда-то в угол зала. Там, в тени, куда плохо доходил свет персиковых ламп, за столиком, который редко кем-либо использовался из-за своего расположения, сидел человек. Коди сразу не смог определить пол или возраст, так как человек был одет в весьма свободную толстовку с глубоким капюшоном. Обычно люди так одеваются, если не хотят выделяться. Цвет толстовки также ни о чем не говорил. Темно-бордовый, совсем не подходящий к синим джинсам.
Коди перевёл взгляд на Роба. Тот внимательно смотрел в сторону незнакомца.
– Кто это?
Здоровяк посмотрел ему в глаза.
– Я не знаю его имени. Но уверен, что он появляется здесь почти регулярно. Четыре раза в неделю точно. Несколько дней назад я решил подойти и спросить у него, почему он не выбирает столики поближе к окнам. А он мне в ответ почему-то рассказал, что работал в местном театре уборщиком, после того, как предыдущий уволился.
У Коди вдруг по спине пробежал неприятный холодок. Он знал об одном уборщике из театра и, что хуже, видел своими глазами его бездыханный труп.
– Уволился? Сам?!
– Вроде того. Ну, по крайней мере, мне так тот парень сказал.
Он снова указал на подозрительного человека в углу зала.
"Ага, значит это все-таки парень." Пронеслось у Коди в голове.
– И?
– Ты что, не хочешь поговорить с ним? Он, в конце концов, там работал.
Коди вздохнул. Да уж, бесед со всякими подозрительными парнями в капюшонах ему сегодня точно не хватало.
– Ладно. Я поговорю. Спасибо Зик.
Они пожали друг другу руки.
– Я тебя не заставляю, честно. Можешь не говорить. Это просто рекомендация.
– Ладно, ладно, я понял.
Он повернулся и направился к столику в углу. Человек сидел за пустым столом, не считая стакана самого дешёвого кофе и пластиковой салфетницы посередине. Коди подошёл ближе и поздоровался.
– Эмм… Простите, меня зовут Коди Фишер, и я хотел…
Неожиданно человек повернулся в его сторону.
– Ого! Я и не думал, что кто-нибудь вроде тебя захочет пообщаться с парнем зловещего вида, сидящем в тёмном углу.
Это был обычный мужчина средних лет с угольно чёрными волосами и, что показалось Коди очень странным, небольшой проседью. Он слабо ухмылялся, и было в этой ухмылке что-то не совсем хорошее. Будто на него натянули маску смеха, а он хочет поскорее её снять, при этом не выходя из образа.
– Ох… Извините, я просто хотел спросить у вас кое-что…
Парень выпрямил спину.
– Да? Хм, ну, тогда давай я сначала представлюсь. Итак, Себастьян Фокстер, бывший уборщик, а ныне, к счастью, курьер-фрилансер.
Он выдержал недолгую паузу, будто изучал человека, который сидит перед ним.
– А ты, значит, Коди, верно?
– Да, так и есть. Я хотел… Эм… Понимаете, дело в том, что у меня пропал отец…
Уборщик не дал ему договорить.
– Я таким, увы, не занимаюсь. Я уже сказал, я курьер, а не детектив.
Поняв, что тщательно озвучить мысли не выйдет, Коди пошёл вабанк.
-… Я хотел узнать у вас что-нибудь о местном театре, который снесли пять лет назад.
Себастьян Фокстер вдруг замер. Его пепельно серые глаза засветились подозрением.
"Чёрт, он выглядит жутковато! Может не стоило его спрашивать…"
– Хм… Ясно. Да, "Театр девяти лиц". Вроде так он назывался.
Он вдруг расслабленно улыбнулся. Его странная манера говорить пугала, а совершенно не подходящие друг к другу эмоции постоянно бросались в глаза. Коди неуверенно продолжил разговор.
– Так вы знаете о нем! Прошу, можете рассказать, что там происходило в последние месяцы перед закрытием.
– Ну, допустим смогу… Вот только как этот театр связан с твоим папашей?
– Ну… Понимаете, он там работал. В техподдержке и…
– Кем, ты сказал?! Техподдержка…Ясно… Послушай, парень, там происходили вещи, в которые не каждый сможет поверить. Скорее всего твоего отца больше нет.
Ком поступил к горлу.
– С чего вы взяли? Откуда вам знать?!
Себастьян сверлил взглядом скатерть.
– Большой Зи ведь уже рассказал тебе…
– Что?
– Что я работал там.
Коди удивлённо покосился на барную стойку, за которой уже никого не было.
"Похоже, он вышел куда-то."
– Да. Он сказал, что вы можете что-то знать.
Мужчина посмотрел на Коди. Тот повернулся, и они встретились взглядами.
– И он тебе не соврал. Я действительно работал там пару недель после того, как предыдущий "хранитель швабр" куда-то пропал. И, поверь мне, я там видел много того, во что раньше не верил и назвал бы бредом.
Коди наклонился вперёд.
– Прошу, расскажите мне о тех четырнадцати днях! Вдруг вы встречались с папой!
Себастьян ухмыльнулся. Складывалось ощущение, что этот разговор его веселил.
– Ладно. Я расскажу, если ты не станешь перебивать и у тебя имеется полчаса в запасе. Не уверен, конечно, что это тебе как-то поможет, но раз ты так настойчиво просишь, причина, наверное, весьма существенная.
Коди был готов просидеть тут хоть час, хоть весь день. Ему нужна была эта информация. Он боялся услышать то, о чём думал с того самого момента, когда прослушал записи и просмотрел дневник Джеффри. Он хотел защитить Бэт. Хотел узнать, что случилось с его отцом.
– Парень?
Себастьян щёлкал пальцем перед его лицом.
– С тобой всё в порядке? Ты что-то бледный какой-то…
Коди встряхнулся.
– Да… Да, я готов слушать. Время у меня есть.
– Ну, тогда поехали. Как
