Вадим Филоненко - Гонка на выживание
– Билл, – нерешительно говорит Мартин и трет правое запястье, – а если я не сумею с одного раза подойти так точно? Ведь на такой скорости, да еще с разворотом… Нужна просто-таки ювелирная точность!
– А ты постарайся, – отрезает Билл. – Другого плана у меня нет. С одними плазмоидами мы все равно не сможем устроить настоящий космический бой. Да и сработать нужно очень быстро, на всякие перестрелки и маневры времени нет, а то на выстрелы подтянутся звездокопы и… Нас даже на Землю спускать не будут, сразу в тюрьму определят… Если, конечно, к тому времени мы еще будем живы.
Некоторое время мы молчим, а потом Мартин просит:
– Давайте отработаем этот маневр на тренажере.
Билл смотрит на часы и кивает:
– Дельная мысль. Поехали на полигон.
Ирэн провожает нас до двери, желает Мартину и Биллу удачи, а потом смотрит на меня и… внезапно обнимает за шею и целует в губы…
…Коммуникатор надрывается ревом. Спохватываюсь и слегка отстраняюсь от Ирэн.
– Слушаю.
– Брайан, – раздается в клипсе голос Мартина. – Прошла уже чертова прорва времени. Может, хватит прощаться, а?
Ошарашенно оглядываю прихожую. Билла и Мартина нет, а мы с Ирэн стоим, обнявшись. Ну, надо же, я даже не заметил, что они ушли!
– Мартин, а вы где? – спрашиваю.
– В мобиле у твоего дома. Очень терпеливо ждем тебя.
– Сейчас выхожу. – Отключаю коммуникатор и смотрю на Ирэн. – Мне пора.
– Да… – Ее руки отчаянно стискивают лацканы моей куртки. – Брайан, обещай, что вернешься живым!
Вместо ответа я снова целую ее, а потом мягко вырываюсь из ее рук и выхожу на лестничную площадку, не оглядываясь. Я знаю, что она стоит и смотрит мне вслед. И я знаю, что если оглянусь, то просто не смогу уйти…
* * *– Мартин, да что с тобой такое сегодня? – сердится Билл. – Ну-ка, соберись! Беременная баба, и та ловчее тебя.
Мы раз за разом выполняем на тренажере придуманный Биллом маневр. Мартин и впрямь сейчас ужасно неуклюж – электронная имитация управляемого им лайдера или проносится аж в метре от цели, или со всего маху врезается в нее.
– Мартин, астероид тебе в зад! – рычит Билл. – Ты что, ослеп?! А ну-ка, иди сюда. И ты, Брайан, тоже.
Мы выходим из кабины имитатора. Мартин растерянно трет правое запястье. Он сейчас почему-то сильно нервничает – бледен, на лбу испарина. Да и глаза какие-то чудные. Словно он… пересиливает себя, что ли. Сдерживается из последних сил. Удивленно смотрю на него. Что за дела? Я его таким никогда не видел!
– Что с рукой? – спрашивает у него Билл.
– С рукой? – переспрашивает Мартин.
– Ты постоянно трешь запястье.
– Да это я так… – Мартин убирает руки за спину.
Билл смотрит на часы.
– Так, парни, времени в обрез. План, как мы видим, не работает, а новый составлять времени нет, так что все отменяется.
– Как отменяется?! – восклицаю я.
– А так, – отрезает Билл. – Ты же видишь, что у Мартина не выходит. А при любой другой схеме атаки нас просто-напросто перестреляют, как кроликов в тире.
– Давайте я еще раз попробую, – как-то вяло предлагает Мартин.
– Лучше я, – возражаю. – Поменяемся местами: я буду «пилотом», а ты «десантником».
Мы с ним возвращаемся в кабину. Сажусь в кресло пилота, фиксирую ноги на педалях поворота, кладу правую руку на штурвал, а левую на клавиши ускорителей.
– Готов? Начали! – командует Билл и включает секундомер.
Первая моя попытка кончается неудачей. Я пробую снова и снова. Трюк и в самом деле крайне сложный. Нужно на полном ходу и с первой попытки обойти все машины конвоя, подвести лайдер вплотную к челноку, в котором будет Григ, и, не сбавляя скорости, пристыковаться к нему. Сделать все надо очень быстро – так, чтобы пилот челнока не успел среагировать и уйти в сторону. Для такого нужен очень точный глазомер и потрясающая реакция. С реакцией у меня порядок, а вот с остальным… Для стыковки мне каждый раз не хватает буквально нескольких сантиметров!
– Нет, ребята, – хмурится Билл. – Так не годится.
– И что же делать? – растерянно спрашиваю я.
– Не знаю! – огрызается Билл. – Скажи своему Пауку, что мы не в состоянии справиться с задачей. Пусть уберет часть конвоя. Оставит один, максимум два лайдера.
Я колеблюсь, но все же набираю на визор-фоне оставленный Пауком код.
– Убери часть конвоя, – прошу.
«Не могу, – появляется на экране ответ. – Я не всесилен».
– Но так я не смогу освободить Грига.
«Возьми с собой Лонга, – советует Паук. – Он штурмовик. Ему решить такую задачку, раз плюнуть. К тому же, если ты возьмешь его с собой, я дам вам три оснащенных пульсарами лайдера».
– Ага, щас! – не выдерживаю я. – Лонг твой человек. Я лучше пойду с голыми руками и один, чем с ним!
«Как знаешь. Но учти, это твой единственный шанс. Упустишь его, не получишь Грига».
– Не будет Грига, не будет карт!
«Не будет карт, Ирэн умрет».
Приехали! Опять снова здорово?! Рассерженно смотрю на экран.
– А что, три миллиона уже не актуальны? – спрашиваю.
«Не понимаю, о чем ты», – отзывается Паук, а я холодею. Похоже, Паук успел подчистить хвосты и спрятать деньги так, что факт хищения уже не доказать.
– Так что же делать?! – вырывается у меня.
«Брать с собой Лонга и освобождать Грига», – ставит точку Паук.
Меня охватывает отчаяние – я в ловушке, и выхода нет.
– Брайан, пусти-ка меня за штурвал, – решительно говорит Мартин. – Билл, я хочу попробовать еще раз.
Билл недовольно пожимает плечами. Мартин подмигивает мне:
– Давай, Брайан, выметайся из-за штурвала. Сейчас я покажу тебе, как надо летать!
Вот теперь он становится самим собой – уверенным, веселым, азартным. В нем словно наконец-то просыпается хороший гоночный кураж – тот самый, который и делает нас победителями.
Мартин садится в кресло пилота и улыбается мне такой знакомой, немного ехидной улыбкой:
– Брайан, а ты что тут встал, как пень? Двигай к стыковочному люку. У тебя на все будет пять секунд, не забыл?
– Ты сначала состыкуйся, – ворчу я.
– Да запросто, – небрежно бросает Мартин. – Смотри и учись, малек.
Теперь он просто-таки виртуозно пилотирует электронную имитацию лайдера, стремительно и мягко проводит случку двух космических птиц, снайперски точно совмещая оба стыковочных люка. Я мгновенно открываю «наш» люк и закладываю взрывчатку в «чужой». Люк взрывается, и я вламываюсь в корабль условного противника со штурмовым автоматом в руках.
Взрывчатку, один автомат, три бластера, защищенные от прослушки коммуникаторы и кучу другого полезного снаряжения предоставил нам Том, а вот пульсаров, к сожалению, у него не нашлось. Зато Том предлагал дать людей, но я отказался – его люди хороши в городе, а в космосе станут обузой.
– Все! – говорю я.
Билл выключает секундомер и восторженно бормочет:
– Четыре с половиной секунды. Молодцы! Какие же вы молодцы!
Я возвращаюсь в «нашу» кабину и заговорщически шепчу Мартину:
– Вот это да! Впервые Кабан сподобился на такую похвалу. Я думал, он и слов-то таких не знает… – Я осекаюсь, увидев лицо Мартина. У него мутные глаза, прерывистое, со всхлипом дыхание и крупные горошины пота на висках. – Тебе плохо? Что с тобой?
– Со мной все в порядке, – вымученно улыбается он.
– Эй, вы там что, заснули? – окликает нас Билл. – Пройдем еще разок?
– Нет смысла, – отзывается Мартин. – Я понял, как надо делать. Да и времени почти нет.
– Да, время на исходе, – соглашается Билл. – Тогда пошли в ангар к лайдерам. Пора подниматься на орбиту.
– Уже идем. – Мартин смотрит на меня. – Давай, Брайан, ты первый.
Я покидаю кабину имитатора, оглядываюсь через плечо и вижу, как Мартин украдкой достает из кармана шприц и вонзает иглу себе в руку прямо сквозь одежду…
* * *Идем на двух лайдерах: на одном Билл, на другом мы с Мартином. За штурвалом я, а Мартин сидит в десантном кресле и напряженно смотрит в одну точку прямо перед собой.
Озадаченно кручу головой. Да что же с ним такое творится?! Внезапно нелепая мысль приходит в голову: а может, он просто боится? Я знаю, он не трус, он не раз доказывал это на трассе. Но одно дело гонка, когда не так-то уж и много шансов погибнуть, и совсем другое – нападение на вооруженный, хорошо обученный конвой. Во втором случае как раз надо очень постараться, чтобы остаться в живых.
Смотрю на Мартина. Шлемы в наших скафандрах-презервативах абсолютно прозрачные, и мне хорошо видно его застывшее, будто маска, лицо. Нет, не могу поверить, что этот азартный боец, этот отчаянный король гоночных драк мог до такой степени испугаться настоящего реального боя! На него это совсем не похоже. Не похоже на того Мартина, которого я знаю уже больше шести лет.
– Не похоже… Не похоже… – бормочу я. Так, может, он и не боится, а ведет себя так странно, потому что… потому что… он не Мартин!
