Андрей Круз - От чужих берегов
Чем ближе к столам, тем хуже вонь. Ага, тут уже до червей дошло, мухи не зря ожили. Про еду, похоже, можно забыть, а вот вода нужна, очень нужна… Вон бар, большой, с внушающей уважение коллекцией напитков. Если воду не найду, так прихвачу отсюда что-нибудь. Как-то желание напиться появилось в последнее время, а все никак реализовать не удается. А пора, вроде как нервишки полечить, ударной дозой.
Так, вот лифт… я такие уже видел, как раз в ресторанах. Маленький такой, на поднос с содержимым. Значит кухня… внизу или вверху? Вверху не может быть, там публика прогуливаться должна, или там еще зал, внизу, скорее всего. И трап вниз ведет как раз…
Оттуда несло смрадом помойки еще хуже, я даже подумал, стоит ли туда лезть, или все же поискать экологически чистую среду? Хотя, где такую сейчас найдешь, такое в любом супермаркете творится, наверное. Холодильники-то тю-тю, не холодят уже.
Луч фонаря скользнул по стенам, ступенькам, перилам с никелированными балясинами. Спустился до поворота, присел, посветил перед собой. Точно, кухня, только зайти туда проблемно будет. Почему до сих пор противогазами не запаслись, интересно? Хотя от вони они все равно не помогают.
Схватился за привычный платок и туалетную воду, замотал лицо. Вроде чуть легче. Опа, а это что? Фонарь осветил гильзы под ногами. Пистолетные, девять миллиметров. Это значит, что повнимательней надо, когда все началось, просто так никто не стрелял, для собственного удовольствия.
Кухня большая. Столы и плиты из нержавейки, посуда на стенах, вонь, из приоткрытого холодильника стекает на пол мерзкая жижа – так и есть, мясо протухло. На полу и в холодильнике мелкие белые черви копошатся, личинки мух. Тьфу, гадость какая, аж передернуло зябко.
Так, а это что за дверь? Стараясь не выпускать из виду загроможденное пространство кухни, быстро сдвинулся левее, приоткрыл ее аккуратно, заглянул. Есть контакт! Упаковки "Эвиана" штабелями, вот они, только руку протяни. Но протягивать не будем, мы уже ученые, в такой вони любой мертвец может спрятаться и я его не учую.
Мертвец был, правда он не прятался. Негр в штанах мешком и свитере с эмблемой "Нью-Йорк Никербокерс", облепленный червями, синий и раздутый, сидел у стены под огромным бурым пятном, происхождение которого сомнений не вызывало – в затылке была большая дыра, а возле руки на полу валялся "глок". Левая ладонь замотана куском грязной, пропитанной спекшейся кровью тряпкой. Укусили? Понял, что его ждет и решил не дожидаться? А в кого стрелял? Откуда гильзы на ступеньках?
Пистолет поднимать не стал, побрезговал – он весь был в луже натекшей с трупа слизи и по нему как по своим угодьям ползали черви. Просто отвернулся, чтобы всем этим не любоваться.
В кладовке с напитками никого не оказалось, равно как и на кухне. Может быть негр не попал, палил в стиле "wussup, homie?",[13] повернув пистолет набок, в белый свет как в копеечку, и попасть сумел лишь себе в рот, выбив мозги на стенку. Ну, хоть во что-то попал.
Подхватив за край пластиковой упаковки блок из шести бутылок "Эвиана" пошел обратно, наверх. Зачем воду взял – сам не знаю, просто так, вроде как доказать, что и вправду склад нашел. И на выходе с трапа почти столкнулся с зомби – длинным худым мужиком в грязной поварской униформе, издырявленной пулями. Мое появление тоже оказалось для него неожиданным, он как раз обедал, держа в руках червивый кусок мяса. Я сплоховал поначалу – когда рассмотрел, что и как он жрет, чуть не вывернулся наизнанку, от тошноты аж голова закружилась, всему же есть предел, но пересилил себя, уронил упаковку с бутылками и вскинул автомат. Мертвец, увлеченный своим лакомством, реагировал вяло, медленно, так что я успел выстрелить без всяких проблем, в неподвижную цель. Грохнуло, тускло осветило стены вспышкой, зомби свалился. А я подхватил бутылки с пола и побежал к корме, нервно оглядываясь и боясь того, что меня вырвет прямо в намотанный на лицо платок.
Кот уже сидел в лодке, делая вид, что ничего не случилось.
30 апреля, среда, утро. Нью-Йорк Сити, США.
Когда вернулся из своего разведрейда, обнаружил троих убитых зомби на мостках над трубами, ведущими от дока к берегу.
– Уже заметили, – пояснила Дрика, похлопав по автомату. – На берегу больше собралось, но к нам не лезут. Боюсь, как бы ночью не напали.
– Стеречь будем, – сказал я, пожалев, что нет ночного прицела – очень бы пригодился. – А может быть на якорь встанем? Здесь глубина метров восемь-десять, я же мерил.
– А почему бы и нет? – задумалась она. – А давай! А с утра обратно подойдем.
Я почему-то был уверен, что якорь не зацепится и нас отнесет течением. Почему? Да просто потому, что больно бестолковые мы мореплаватели, у таких ничего не должно получаться, но якорь держал прочно. Пристроились метрах в ста ниже дока и наконец почувствовали себя в относительной безопасности. Пока преграды от мертвяков лучше чем глубокая вода мы не встречали.
Сели на оставшийся диван в кают компании, подтащив к нему кресло от компьютерного стола, поужинали всухомятку.
– Думаю, что к этим "обеденным яхтам" лучше подойти перед самым выходом, прямо на "Проныре", – сказал Сэм. – Может есть проще способ доставать ящики, не таскать до кормы. Окно выбьем, например, и через него прямо на палубу сюда подадим. Там много?
– Очень, – подтвердил я. – Целый штабель. Вытрясти один такой склад и у нас с водой никаких проблем, хоть купайся в ней. Но это во вторую очередь, пока вода у нас есть.
– Заправка? – спросила Дрика.
– Именно так, заправка, – подтвердил я. – Пока у нас танк и все бочки не будут заполнены, покою нам не будет. Да что покою, мы тронуться отсюда не можем, а у меня уже мандраж начинается – второй день здесь у всех на виду болтаемся, мало ли кого принесет?
– План есть? – спросил меня Сэм.
– Есть, проще некуда. Идем вдвоем, Дрика прикрывает. Запускаем генератор и насос, возвращаемся обратно. И заправляемся. Так, как ты и предлагал.
– Отключать потом будем?
Он кивнул головой в сторону берега.
– Нет, – ответил я без раздумий. – Не думаю, что что-то случится. Или автоматика отрубит, или… не знаю, но второй раз туда полезть не удастся, как мне кажется. Не понимаю я в этом ничего, знаю только, что и с одним рывком мы здорово рискуем.
– Может все же с других лодок попытаемся? – спросила Дрика.
– Боюсь, – ответил я честно. – Такое ощущение, что мы уже запас терпения того, кто присматривает за нами сверху, исчерпываем. Постоянная мысль о том, что кто-то нехороший сюда заявится.
– А само не потечет? – спросила она. – Танк же выше чем мы, вентиль если открыть…
– А какой вентиль? – спросил ее Сэм. – Насколько я в таких штуках разбираюсь, открывать их должен кто-то по схеме, которая хранится неизвестно где. Ты хоть одну трубу видишь, чтобы прямо сюда шла? Нет? И я не вижу, поэтому пытаться открывать задвижки – это как паззл складывать, надо иметь прорву времени, да сэр.
– А если там придется работать, что-то включать и выключать? – задала разумный вопрос Дрика.
– Тогда Сэм вернется, а я буду управлять, – ответил я.
– Нет, не пойдет, – сказал Сэм сразу. – Ты моложе и сильнее, быстрее бегаешь, так что прорвешься наверняка. Я останусь на управлении. А потом вы прикроете меня из винтовок, пока буду бежать обратно.
Хотелось возражать, но Сэм был прав. Мужик он крепкий, но все же в возрасте, и реакция не та, и силы не те. А я все же лось здоровый, мне прорваться проще.
– Да, так и сделаем.
На этом наше вечернее совещание завершилось. А утро встретило мандражем – предстояло или прорваться через последние проблемы, или… не прорваться. Поездка на "зодиаке" до ближней марины, которая Гранд-Коу, прошла вообще без приключений – отвязали небольшую лодку, даже заводить не стали, а наоборот, уронили с нее подвесной мотор за борт и притащили ее на буксире, и теперь намертво закрепили рядом с "Пронырой".
– Дрика, тебе задание прежнее – никто не должен зайти на мостки, понятно? – давал я последние инструкции. – Главное – дай нам заправиться. И пока будем туда бежать – не стреляй, в такие моменты попасть в своих проще некуда, сама не заметишь, как кто-то из нас под выстрел выскочит.
– Все ясно, – серьезно кивнула она, усаживаясь с винтовкой у борта и опирая ее на релинг.
– Дальше будет хуже, так что к худшему и готовься.
– Поняла, – кивнула Дрика и выстрелила.
Звук выстрела раскатился по реке, ствол "штайра" выплюнул пулю, пробившую голову мертвеца, подошедшего слишком близко к мосткам. Дрика уже нас защищала.
– Сэм, готов? – несколько раз глубоко вдохнув и выдохнув, спросил я своего напарника.
– Наверное. Более готовым уже не буду, пошли, пока я со страху не сбежал, – сказал он.
Не врал, по лицу видно, что тоже боится. Как-то мы наугад сейчас чешем, даже не знаем, сумеем управиться с техникой или нет. Не характерно для меня, вообще-то, но придумать ничего другого толкового не получалось. Информации мало, не посмотришь – не поймешь, а чтобы смотреть – надо туда сбегать. Да и стимул – вот оно, прямо перед носом, решение всех проблем.
