Магистр Д.У.М. - Александр Майерс
«Дум! — восклицает в мыслях Дюббук. — Ты понимаешь, что произошло?»
«Вроде».
«Ты сдох!»
«И ты тоже, по идее. Но мы оба живы, — я вздыхаю. — Погоди пока, не парь мозги. Сейчас до дома доберёмся, всё обдумаем».
«До какого дома⁈ — вопит Дюба. — Мы на другом конце Москвы живём!»
«Не ори, — морщусь я. — До дома, где это тело живёт».
Минут пять спустя оказываемся у нужного дома. Я шарюсь по карманам, нахожу связку ключей. А вместе с ними — телефон с разбитым экраном, россыпь мелочи и студенческий билет.
Открываю билет, а в нём написано:
'Московский государственный университет магических искусств.
Могильный Дмитрий Ульянович. Факультет: целительная магия'.
Ну и так далее. Форма обучения очная, является студентом первого курса, бла-бла-бла.
Твою мать. Пока что все предположения верные. Я переродился в теле собственного студента.
Сейчас домой приду, надо в зеркало глянуть. Чтоб уж точно убедиться. В билете фотка есть, сравнить можно.
Хотя сомневаться пока и так не приходится…
Открываю домофон. Дом — старая пятиэтажка. Подъезд просто огонь — исписанные стены, бычки и плевки под ногами. Контингент здесь обитает явно не лучший.
Какого хрена тут забыл студент МГУМИ? Могильный же вроде из дворянского рода.
Ощупываю шею и нахожу тонкую цепочку. На ней — кулон с гербом. Точно, Дима дворянин. То есть я дворянин.
Потому что я теперь и есть Дима Могильный.
Будучи Виктором Думским, я тоже был из знатной семьи, поэтому бонусов никаких.
Твою мать, как башка трещит. Целительный факультет, говорите? Сейчас зайду в квартиру, попытаюсь себя подлечить. Надеюсь, получится залезть в память Дмитрия. Пока что никаких его воспоминаний не могу разбудить, только вялые обрывки.
В подъезде густо пахнет куревом и сгнившим мусором. Лифта нет. Приходится хромать по лестнице. Интуиция подсказывает, что живёт Могильный на четвёртом этаже.
Высоковато, блин.
«Дум, нам жопа. Ты понимаешь? Всех наших перебили. Сигита, сучка, сбежала. Тебе башку разрубили, а я… ты сам видел», — скулит в мыслях Дюббук.
«Как так случилось, ты можешь объяснить? Почему ты вдруг скукожился?»
«Могу объяснить, — бурчит демон. — Давай, ковыляй быстрее».
«Пытаюсь… Болит, блин, всё. Нехило Димку антимаги отделали. Меня, то есть. Ну, ты понял».
«Понял, понял. Так-то вообще убили, получается, просто сами не поняли. Но мы им тоже наваляли, хе-хе».
Между третьим и четвёртым этажом внезапно натыкаюсь на какого-то мужика в растянутой майке и трениках. Он бесшумно стоит у окна и курит. Бросает взгляд на меня и хмыкает.
— Здорово, Димчик.
— Ага, привет, — отвечаю я, не утруждаясь понять, что это за тип.
Сосед, наверное, кто же ещё.
— В смысле, привет? — хмурится мужик. — Страх, что ли, потерял?
Ну начинается. Не успел с одними дебилами разобраться, так сразу новый нарисовался.
Сосед тушит окурок в консервной банке и преграждает мне путь. Оглядывает моё лицо и усмехается:
— Люлей, что ли, получил?
— Сам видишь. Дай пройти.
— Не дам. Ты забыл, как со мной здороваться нужно?
Вздыхаю, начиная концентрировать ману в ладони. Энергии у меня совсем мало.
— Мужик, отвали. Вечер и без тебя паршивый.
— Слышь, щенок, — он толкает меня в плечо. — Ты уже забыл, как я тебя вежливости учил? Могу ещё раз.
Ого, интересно. Неужто Могильный позволял какому-то неодарённому дегенерату поднимать на себя руку? Позорище.
Продолжаю копить ману. Очень уж медленно выходит. А мужик истолковывает моё молчание по-своему:
— Сказать-то нечего, я смотрю, — скалится он. — Но за косяк теперь ответить придётся.
— Как? — мне даже любопытно.
— Я придумаю, — с деловитым видом сообщает сосед. — Для начала поздоровайся как положено.
— На хер пошёл, мудила, — улыбаюсь я. — Сойдёт?
Мужик меняется в лице и пытается схватить меня за куртку. Выбрасываю руку, ослепляю его вспышкой. На это маны хватает. А ещё — на электрического леща, после которого быдлан падает на задницу.
Электрический лещ, гы-гы. Как скат, только лещ.
— Ты охренел? — сосед протирает глаза.
— А ну сидеть! — снова заношу ладонь. Между пальцев пробегают искры. — Ещё раз подойдёшь — по-настоящему вмажу. Понял?
— Ты попутал, что ли⁈ — подпрыгивает мужик.
Не понял, видимо.
«Дум, давай я!» — Дюба рвётся в бой.
«Стоп! Нельзя. Ты теперь незарегистрированный. Демоноборцам настучат и всё, изгонят тебя».
Дюббук недовольно рычит, но решает не появляться.
Очередной электролещ выходит слабеньким. Мужик отлетает к стенке, не более того. Сжимает кулаки и бросается на меня. А маны больше нет.
Димка, твою мать! Что за дерьмовые запасы? Даже для первокурсника ресурс копец какой слабый!
Тело не лучше… И так ручонки тонкие, сил нет. А тут ещё и избитый.
Но это не значит, что я сдамся.
Кое-как успеваю увернуться от размашистого удара. Хватаю банку с окурками и выбрасываю содержимое в морду соседу. Тот на мгновение зажмуривается от попавшего в глаза пепла.
Мне этого мгновения хватает. Толкаю мужика, ставлю подножку, и туша с грохотом катится вниз по ступенькам. Бац, бац, бац.
Надеюсь, шею себе не свернёт.
— Сука-а… — стонет мужик, оказавшись внизу.
Не свернул. Прекрасно.
Вдруг вспоминаю, как его зовут. Анатолий Владимирович. Именно так он заставлял Могильного к себе обращаться. Непременно на вы. При встрече надо было говорить: «Доброе утро/день/вечер, Анатолий Владимирович».
Кажется, воспоминания всё-таки потихоньку возвращаются. Живёт этот мудак прямо подо мной, на этаж ниже. А курить ходит на пролёт выше, падла, чтобы у него самого в квартире не воняло.
— Слушай, Толян. Больше ко мне не подходи, — устало говорю я. — И пятьдесят рублей верни, которые ты мне должен.
Ещё одна интересная деталь всплыла.
— Да пошёл ты! — орёт снизу Толян.
— Не вернёшь — хана тебе, — вяло угрожаю и топаю дальше.
Преодолеваю последний пролёт. Сосед грозится, что напополам меня сломает, только подниматься что-то не спешит. Да и хрен с ним.
Открываю дверь, захожу в квартиру и запираюсь на все замки.
Не включая свет, прижимаюсь спиной к двери и медленно сползаю на пол.
Копе-ец…
Пыщ! Передо мной появляется Дюба. Не могу в темноте его разглядеть, вижу только светящиеся красные глаза.
— Зря ты появился. Демоноборцы могут почуять.
— Дум, ты нюх потерял? В хате экран стоит.
— Правда?
Прислушиваюсь к
