Сергей Ким - Стрелок «Черной скалы»
– Бейтс, Хайтакер, ко мне!
От ближайшей машины, на всякий случай низко пригибаясь, к грузовику подбежали двое здоровых негров из третьего отделения.
– Сэр?
– Вытащите труп и загрузите его в кузов, живо.
– С-сэр, но это же граната?!
– Нет, твою мать, он просто резиновым членом подавился! – разозлился я. – Да, это граната! Поэтому шевелитесь, сукины дети! И не ссыте – она не взорвётся, она не боевая.
Хотя скорее я предполагал, что кто-нибудь из тупых «танго» просто не выдернул предохранительную чеку перед выстрелом и вместо гранаты получилась болванка…
Меня послушались, хотя и страх полностью не исчез. Но страх перед вроде бы ненастоящей гранатой был куда слабее страха персонально передо мной.
– Чего вы там копаетесь? Мы и так выбиваемся из графика, – ко мне подошёл жутко недовольный лейтенант.
Вот урод. И как такие только появляются? Трус, но в то же время рвётся в пекло. Хотя это ж он не своей, а нашими задницами будет рисковать…
– Сэр, – я не удержался и козырнул Уилкису, хотя по всем писаным и неписаным наставлениям в боевой обстановке этого делать было нельзя. – Сейчас всё сде…
Лейтенант резко дёрнулся, а затем прилетел далёкий и тихий хлопок выстрела. Мне в лицо брызнула кровь. Пуля вошла Уилкису под углом в левую щёку, выбив половину зубов и разорвав на выходе вторую щёку. С каким-то даже не воем, а скорее даже визгом он завалился на землю…
Спустя мгновение на землю рухнул и я, заорав во всю глотку:
– Снайпер! Работает снайпер! Санитара сюда, лейтенант ранен! Санитара!..
9
– Санитара… – прохрипел я, выныривая из памяти о кровавых и пыльных деньках в проклятом Ираке.
– Очнулся? – прогудел кто-то…
Прогудел кто-то на русском. На родном и так давно не слышанном языке. Правда, с каким-то тягучим мелодичным акцентом, совершенно мне незнакомым…
Я кое-как разлепил глаза.
Далось это не так уж и легко, потому как, во-первых, сильно болела грудь, во-вторых, дико раскалывалась голова, а в-третьих, даже слабенькое движение век вызвало вспышку боли, но уже на поверхности головы.
Огляделся по сторонам…
Кажется, я лежал на кровати в каком-то небольшом помещении, довольно размеренно раскачивающемся. Вроде бы это была морская качка. Так что я нахожусь либо на корабле, либо на гидросамолёте.
Попробовал пошевелиться… Во всём теле была слабость, в голове туман, но мысли текли вполне чётко, хотя и несколько вяло.
Секундой спустя пришло понимание – а ведь я жив! Хоть Командор и стрелял в меня почти что в упор, но жив! Хотя… Бронежилета на мне не было, плавательный жилет даже от слабенькой пули не спасёт. Тогда как же я смог выжить в таком случае? Ответ один – не мог.
Значит, я всё-таки умер.
Подобный логический вывод вызвал у меня небольшой приступ тихого хриплого смеха с лёгкими нотками истерики. После чего голову и грудь моментально пронзили вспышки боли. Я непроизвольно захотел схватиться за сердце, в области которого и полыхало, но неожиданно обнаружил, что моё правое запястье охватывает тёплый металл наручника, который приковывает меня к дужке кровати.
– Старайся не делать резких движений, – всё так же спокойно прогудел тот же голос. – У тебя сломано два ребра и глубокая рана на голове. И ты два дня провалялся в беспамятстве.
Я слегка скосил голову, ища взглядом говорящего.
В дальнем от меня углу сидела фигура довольно-таки внушительных габаритов, частично скрытая в тени. В падающем через пару небольших иллюминаторов свете были видны только высокие тропические ботинки да камуфляжные брюки.
Ну, и оружие поперёк колен.
Жутковатенькое такое оружие, если честно. Чёрная винтовка в цельнолитом матово-чёрном пластике, но вот только калибр ствола у неё ничуть не меньше, чем у авиационной пушки, а вместо обычного рожка с патронами – здоровенный барабан.
«Атчиссон АА-12», автоматический дробовик. В ближнем бою ничуть не хуже крупнокалиберного пулемёта или минигана – я его раньше только на картинках и видел…
Твою мать, о чём я только думаю… Тут впору совсем о другом размышлять…
– Кто ты… – прохрипел я, – такой… И… где я?
Незнакомец слегка наклонился вперёд, показав своё лицо – это был белый мужик лет сорока с небольшим примерно. Слегка небритый, с короткими русыми волосами и серо-голубыми глазами. В зубах у него была зажата трубка с изогнутым чубуком, которую он неспешно курил.
Он достал из нагрудного кармана тёмно-зелёного жилета, что был надет поверх чёрной майки, небольшой предмет на тонкой цепочке, блеснувший в случайном луче солнца серебристым металлом.
– Вайс? – покрутил здоровяк в руках немецкий жетон. – Вряд ли, конечно, ты немец – уж больно по-нашему хорошо ругался. Но в любом случае повезло тебе… Очень повезло…
Меня снова начал душить нервный смех.
А ведь и правда – когда Локхарт в меня выстрелил, то я действительно помер. Хоп! И помер. Совсем-совсем. А вот некто Вайс теперь жив и здоров… в принципе. Вот потеха!..
Мужик достал из другого кармана ещё одну вещицу и показал мне.
– Пуля прямо в него попала, – объяснил он, демонстрируя мне покорёженный «Железный крест». – А жилет удар смягчил. Так что ты, считай, легко отделался – всего-то синячище на полгруди и рёбер сломанных пара штук. Ну и воды нахлебался попутно. Но это всё лучше, чем кормить рыб, как другие на том острове, верно?
Смеяться резко перехотелось. Зато появилось отчётливое желание найти Командора и выпустить ему кишки. Настолько же отчётливое, насколько безумное и всепоглощающее.
– Я – Датч, – представился здоровяк, выпуская колечко табачного дыма. – Сейчас ты на моём корабле и обязан мне жизнью, потому как я подобрал и подлатал тебя, не дав помереть.
– Ага, спасибо большое, – я криво ухмыльнулся и звякнул браслетом наручников. – Это тоже в число латок входит?
– Ты же не думаешь, что я идиот? – спокойно поинтересовался здоровяк. – Мы находим полсотни трупов разной степени красоты и полуживого парня в водолазном костюме, который явно не просто так с аквалангом приехал туда понырять. Ты же наёмник, верно? Я тоже наёмник. Поэтому знаю, что всадить нож первому же встречному – это вполне по нашим правилам.
– Чего же ты меня тогда спас?
– Мне нужны ответы на кое-какие вопросы, – взгляд Датча заледенел.
– А что будет после того, как я на них, ВОЗМОЖНО, отвечу? – поинтересовался я, не особо доверяя этому громиле.
– После – будет после, – хмыкнул здоровяк. – Однако могу дать тебе слово, что если ты не будешь делать глупостей, то останешься цел и невредим.
– Как-то мне твоё слово не внушает…
– Ну и зря. Как мне к тебе обращаться?
Я на секунду прикрыл глаза.
– Зови меня Вайс.
– Хорошо, Вайс. Кто ты и что делал на том острове?
– Сотрудник частной военной компании «Изоляция»… – я решил говорить правду, но не всю правду и не везде правду. – Ну, бывший уже, нужно думать. Я и ещё десять человек прибыли сюда для выполнения кое-какого задания…
– Какого рода задание? – в голосе Датча лязгнул металл.
– Тут недалеко от берега лежит старое немецкое корыто, времён Второй мировой, – решил я не особо таиться. Всё равно эта информация теперь бесценна, то есть никто не даст за неё даже мизерной цены. – Бриллиант на ней очень здоровый… Был.
– Мы нашли сорок два мёртвых пирата и девять отлично экипированных трупов в недешёвом камуфляже. Но, по твоим словам, вас было одиннадцать. Где же ещё один?
– Я бы сейчас дорого дал за эту информацию, – слегка оскалился я.
– Перебил товарищей и решил распорядиться сокровищем самостоятельно? – понимающе кивнул Датч.
– Типа того.
– Хорошо… С пиратами что не поделили?
– Мы с ними просто делиться не хотели. Их было сорок – нас десять, могли бы и захотеть нас пощипать…
– Логично. Что можешь сказать об их базе?
– Лагерь бойскаутов на пляже.
– Нет, другое. Никого странного там не видел?
– В смысле? – искренне не понял я.
Датч извлёк из своего жилета очередной предмет – на этот раз это оказалась немного помятая цветная фотография. На ней был изображён худой щуплый парень в очках и с ёжиком русых волос.
– Встречал такого? В лагере его не видел?
– Первый раз эту морду вижу, – ни в малейшей степени не кривя душой, ответил я. – А кто это?
– Неважно, – здоровяк спрятал фотографию. – Что-нибудь ещё знаешь об этой банде, которой вы врезали?
– Хмм. Нет.
– А если подумать? – тон моего собеседника стал подозрительно ласков.
– Слушай, Датч, или как тебя там… – я начал слегка злиться. – Мне вообще насрать на этих пиратов. И на очкарика этого – тоже насрать. Меня сейчас волнует один предатель, который меня кинул и которому я хочу выпустить кишки… Дай мне пушку и высади в ближайшем порту.
– Нет, Вайс, пушку я тебе не дам, – усмехнулся Датч. – Пока что, по крайней мере. Меня интересует, чем ты можешь расплатиться за своё спасение.
