Зомбер - Влад Лей
О! Кстати!
— Слушай, а сколько банок надо, чтоб набить эти четыре магазина, что в комплект входили? — спросил я, а охранник тут же наморщил лоб.
Неплохой вроде мужик, справедливый, во всяком случае, но вот счет и математика ‒ явно не его конек.
— Две банки за десяток…патронов по 30…это…120 патронов, а банок значит э-э-э…
— Двадцать четыре банки, — подсказал я.
— Да! — быстро согласился охранник, хотя лично я сомневался, что он смог подсчитать. — С тебя, ладно уж, двадцать. Не обеднеем.
— Окей, — кивнул я.
Данила тут же притащил остатки, что у нас были. Оказалось, что еще 6 банок осталось. Я их тоже на патроны поменял, лишними не будут…
Тем более, как до меня только что дошло, патроны на эти «калаши» подходят и на мой СКС.
— Так, все? — спросил охранник.
— Да вроде все.
— Ну и славно! — кивнул охранник и продолжил: — Наш и ваш там еще говорят, приказано вас накормить…
— Я возражать не буду, — усмехнулся я.
— И правильно! — улыбнулся охранник. А как его, кстати, зовут? Стас вроде?
— Машину только назад на парковку отгоните, а то скоро наша под погрузку прикатит.
— Понял, окей, — кивнул я.
Я двинул к машине, уселся за руль и сказал Семенычу и Даниле, уже поджидающим меня:
— Там нас пожрать приглашают. Вы как?
— О! Я «за»! — оживился Данила.
— Я вообще за любой кипишь, кроме голодовки! — отозвался Семеныч.
— Ну, тогда идите с ним, — я кивнул на охранника, ожидающего нас, — а я машину отгоню на парковку и подойду.
Стас-охранник повел моих товарищей в кафешку, которую мы видели, уже отходя от торговых рядов.
Я же перегнал машину на парковку.
Вышел, закрыл и пошагал назад, к кафе.
На веранде под навесом я разглядел наших, сидящих за столом, весело наворачивающих шашлык.
У меня аж слюни потекли от вида того, с каким аппетитом они уплетали мясо, срывая его с шампуров.
Когда уже оказался на веранде, и до стола оставалось всего шагов десять, чуть было не столкнулся с кем-то, шедшим на выход.
— Осторожней! — буркнул он.
— Ромка!
Человек, с которым я столкнулся, оказался моим другом из той, прежней жизни, которому я так отчаянно пытался дозвониться. Его телефон был выключен после того, первого раза, когда мы все же успели поговорить.
Ромка удивленно оглядел меня и поинтересовался:
— Знакомы?
Черт! Опять забыл, что выгляжу то я как абсолютно левый мужик, знать которого Ромка просто не может.
— Это я тебе звонил, — сказал я, не найдя ничего лучше. Ну не хватать же его за плечи, не трясти, крича, что «это же я, Дима».
— Ты? — Ромка продолжал оценивающе меня разглядывать.
— Слушай…ты ж знаешь, кто такие зомберы? Система… Слышал о таком? — принялся я готовить его к открытию главной тайны.
— В курсе. Так чего там с Димкой? Где он? И ты кто такой?
— Да вот я и пытаюсь объяснить, что с Димкой все в порядке. И он здесь, но…короче, вот помнишь, когда тебе было девять лет, вы с ним на речку пошли, и ты чуть не утонул?
— Ну…было такое, — кивнул Ромка.
— А помнишь, из-за чего это вообще случилось? А как тебя в детстве дразнили? А как вы с ним отравились шмурдяком, когда решили впервые забухать?
— Так…откуда ты это все знаешь? — нахмурился Ромка.
— Вот я и пытаюсь объяснить, доказать, что я — это…
— Здорово! А чего это у вас тут? Это кто, Ромка?
Нас с Ромкой за плечи обнял какой-то тип. Высокий, с развитой мускулатурой (явно тщательно следит за собой), с легкой аккуратной бородкой и шрамом на всю левую щеку. Тип этот, несмотря на вроде как дружеский тон, прямо-таки излучал угрозу или, скорее, даже опасность. Связываться с таким совершенно не хотелось.
— Дым, это дядя Сережа, мы жили в соседних подъездах, — зачем-то соврал Ромка.
— Здорово, дядя Сережа! — он протянул мне руку, схватил мою и крепко пожал. — А я Костя Дымов, можно просто Дым. Так что, о чем шепчетесь?
— Да так, о своем, — пожал я плечами.
— О своем? — переспросил Дым. — А чего в стороне? Идите к нам, присаживайтесь, там и говорить удобнее будет!
— Мы бы как-то с глазу на глаз лучше… — проворчал я.
— М-да? — недовольно дернул щекой Дым. — У нас секретов друг от друга нет, верно говорю, Ромка?
Ромка молча кивнул.
— Во! Видишь? Так что давай к нам, дядя Сережа! Поговорим как раз о том, кто ты и откуда…
— Нет желания, — ответил я ему, — тем более меня свои ждут.
— Проблемы? — к нам подошел Стас, который до этого обедал вместе с моими товарищами.
— Да нет, какие проблемы? — ответил ему Дым. — Так, встретились старые знакомые, хотели поговорить…
Стас перевел взгляд на меня.
— Да поговорили уже, — ответил я, — пойдем, нашими делами займемся.
— Идем, — кивнул Стас, и мы двинули к нашему столику, хотя я прямо-таки ощущал на себе взгляд Дыма, сверлящий мне спину.
— Какие у тебя дела с Чистыми? — спросил Стас у меня, когда мы сели.
— Никаких, — ответил я.
— Так чего они к тебе прикопались?
— Да друга встретил, а он, похоже, из них…
— Там лучше друзей не заводить, — хмыкнул Стас.
— Чего так?
— Чистые — отбитые на всю голову. Валят людей направо и налево.
— Что, отморозки конченые?
— Нет, скорее фанатики. Знаете ведь, кто такие зомберы?
— Люди или твари?
— Значит, знаете, — кивнул Стас. — Вот зомберы по моему мнению ‒ самые обычные люди, причем попавшие в переделку ранее и погибшие, но по воле непонятно кого попавшие в чужое тело… Чистые же считают их изначально монстрами и стремятся перебить.
— Да зачем? Может, зомберы как раз нужны для чего-то?
— Чистые думают, что нет, — пожал плечами Стас и поправился: — Раньше считали. Теперь уже Чистые ‒ не цельная группировка, а несколько отрядов. И у
