Deadушка 2 - Марк Фиттер
Одно из признаков алкогольного опьянения. Стремление к самокопанию. Правда у меня оно выразилось сразу по двум направлениям. Пока в мире духовном я вспоминал собственные грехи, в мире материальном, в это время, вскрывал давящую повязку.
Рана была хорошенько промыта и затампонирована губкой с каким-то раствором. Извлекать тампонаду не стал, просто дал коже подышать и омыл все что было скрыто под повязкой. Холодная водичка неплохо освежила зудящую поверхность. Не хватало еще из-за плотной повязки словить потницу или иное кожное раздражание. Мысли опять уносили в прошлое, но я старался держаться.
Закрыв рану медицинской салфеткой, наложил фиксирующую повязку. Вроде как ходить не больно, но сдавливание мешало бегать. Мышцу просто пережимало и потому получалось лишь быстро ковылять. Что уже лучше чем ползать. В подобных случаях стоит оставаться оптимистом.
Покончив с перевязкой, принялся готовиться ко сну. Костер разводить не стоило, как и демаскировать себя другими источниками света, но с другой стороны, дико хотелось жрать. Пришлось порыться в закромах рюкзака, извлекая суточный рацион питания. В одном все же амеры нас обошли, в еде. Очень калорийная пища у них в пайках. Разогревать не стал. Запах горячей тушенки разносится на сотни метров. Поэтому вточил упаковку какого-то консервированного тушняка, запивая водой. Вполне неплохо вышло. Правда вот, пища окончательно смотрила уставший организм в сон.
Перебравшись к дальней от подьема стене, я положил на пол несколько досок, а поверх них постелил брезент. Укладываться решил сидя, прижавшись спиной к стене. Не хватало еще в случае чего застудить спину или органы. Ссать кровью очень больно и неприятно.
Сам незаметив как провалился в дрему, на границе слуха начал различать какое-то шуршание. Кажется это называется "Тульпа". Мое больное сознание, на фоне пережитого за день стресса и словившее расслабление в виде глотка алкоголя на пустой желудок, создало странный образ. Сквозь полуприкрытые веки я различал мутный силуэт мужчины, сидящего напротив меня по-турецки и рассматривающего меня. Мужчина был крайне странно одет. Серая куртка, черные тактические брюки, берцы, но при этом оливковая бейсболка и защитные перчатки со вставками на костяшках. На спине у него был черный рюкзак, а в руках, чтоб его, пулемет. Самый настоящий Дегтярев Пехотный, он же ДП-27.
— Спокойно, Старый, я Шериф, — тихо произнес мужчина. Только сейчас стало заметно, что на нем балаклава. Странное сочетание одежды и сталь редкого ныне экземпляра оружия давало понять, что это обычный глюк. Либо я еще сплю и мне все это мерещится.
— Угу, — тихо ответил я, не в силах поднять тяжеленные веки. Отчего-то левый глаз намок и заслезился.
— Слушай внимательно и запоминай, — Шериф провел рукой по пулемету и кажется довольно ухмыльнулся. — Все это, лишь большая игра. И игроками были те, кто сидел в удобных креслах. Они не смогли договориться друг с другом и решили уничтожить игровое поле. Вот только не успели. Этих игроков устранили прежде чем они окончательно превратили мир в радиоактивное пепелище… По-хорошему, мир должен был умереть. Ты веришь в перерождения? Вот ты бы переродился в младшего сына императора и как истинный инженер-попаданец, поднимал бы родину и край куда тебя сослали, с колен. Развил бы инфраструктуру, логистику, культуру. Завел бы гарем разных жен, от кошкодевочек до эльфиек. Жил бы и не тужил, а вместо этого все еще выживаешь в этой засраной песочнице. Вот капнешь лопаткой, а там как повезет, либо просто влажный песочек для куличика, либо собачье дерьмо…
Мужчина тихо засмеялся и покачал головой, доставая из кармана небольшой шприц-тюбик. Повертев его в руках, он довольно хмыкнул.
— Мне нравится твой подход. Жестокий, хладнокровный, но при этом такой нежный с близкими тебе людьми. Знаешь, а ведь Машенька все еще ждет тебя, — Шерив осторожно поднялся, практически бесшумно отложив пулемет в сторону. — Эх, не будь ты таким старым, ты бы стал отличным игроком. Наверное даже стал бы Искателем. Хотя нет, не твой профиль. Наверное стал бы Бойцом. Или, как знать, Выживателем. Жаль, что у игры свои ограничения по возрасту и тебе просто не повезло… Начнись все лет десять назад… Но увы, история не любит сослагательного наклонения, поэтому как получилось, так получилось.
Странный мужчина приблизился и спокойно вонзил иглу шприца, прямо сквозь одежду, чуть выше раны на ноге. Укол я не почувствовал, но и не удивительно, это лишь обычная тульпа. Продукт шизофрении, которой я никогда не страдал, но видимо все это настигает меня на старость лет.
— Чтож, у нас осталось не так много времени, — Он посмотрел на свое запястье, хотя я и не увидел на нем каких-либо часов. — Пусть это будет нашим маленьким секретом. Старый, хоть ты и не игрок, я все равно симпатизирую тебе, как хранитель баланса в этой песочнице. Конечно, подсказывать где песок, а где собачье дерьмо, я не в праве, но вот нового песочка я подсыпать могу. Совсем чуть-чуть, но этого хватит, чтобы пару раз удачно капнуть… И… Старый, обними Машеньку, а еще, принеси ей молока. Она очень его ждет…
На этом моменте я окончательно провалился в царство Морфея. Уж и не помню, снилось ли мне что-то или нет, но разбудили меня отдаленные выстрелы.
Похмелья не было. Наоборот, я словно проспал несколько дней, попутно отжираясь. От столь неприятного пробуждения, в душе вскипела злость. Словно вернувшись с ночной смены, я был разбужен соседом затеявшим ремонт в воскресенье, в восемь утра.
Игноруя раненую ногу, я довольно резво поднялся, опираясь на стену, после чего подхватил автомат и рюкзак. Скинуть лестницу труда не составило, ровно как и спуститься, нога правда была словно ватная, ну или ниже колена стоял какой-то протез. Почему-то я даже не удивился, когда осознал, что бой идет где-то у базы сталкеров. Мужики видимо слишком расслабились…
— Че за херня, — вдруг встал я перед выходом из дома. На улице застрекотал пулемет. Громко так. Не треск ручника, а вполне себе даже крупнокалиберный, по типу КПВ. Страшная дура, пробивающая до трех сантиметров стали и перемалывающая кирпичные стены в мелкое
