Сергей Ким - Стрелок "Черной скалы"
К крови на полу и стенах добавились россыпи золотистых гильз пистолетного калибра. Выбоины на стенах. И одновременно перестали попадаться трупы обычных людей — взамен них кое-где валялись тела почти разорванных в клочья громил. Местами виднелись следы пожаров.
— На обычный захват корабля не слишком похоже, — негромко произнёс Датч, оглядываясь по сторонам. — Так долго экипаж сопротивляться не смог бы — оборону бы уничтожили ещё на верхней палубе. Скорее, бой возник внутри корабля, причём сразу в нескольких местах.
— Какой захват, о чём ты? — хмыкнул я. — Тут явно были более-менее обычные люди и большие живучие твари в плащах. И потом одни начали убивать других. Почему-то.
— Чертовщина какая-то… Что же здесь произошло-то? — задал в общем-то риторический вопрос капитан «Фрейи».
Ещё дверь, ещё проход. Полдюжины трупов «джейсонов». М-мать, да сколько же их было здесь на корабле? Несколько десятков?..
На этот раз гильз много. На стенах, полу и телах громил следы огня и пуль. В воздухе витает запах горелого человеческого мяса и бензина. А вот и пулемёт с погнутым стволом, валяющийся в углу. Кто-то пытался сдержать продвижение «джейсонов»? А вот и этот кто-то… Точнее, всего лишь голова. Больше от тела ничего не осталось.
Идём дальше.
Собранные наспех баррикады, больше похожие на кучи мусора. Следы ожесточённого боя. Много гильз, много крови. Тела «джейсонов» просто валяются, а вот трупы обычных людей «аккуратно» распяты на стенах. Часть команды — часть корабля, так?
Ещё один проход, перегороженный металлическим шкафом… Частично перегороженный, потому что импровизированная баррикада почти полностью разрушена.
Шум впереди!
Быстро затихаем и крадёмся вперёд, занимая позиции около прохода.
Я и Датч осторожно заглядываем в проход.
Довольно просторный зал. Чёрт, ну и перепланировано же тут всё в отличие от добытых планов корабля!..
Хоть и скупо, но освещён несколькими тусклыми зарешёченными фонарями. Так что ноктовизоры Мао и Датчу лучше будет снять, чтобы не засветить приборы ночного видения…
Баррикада у прохода. Около неё десяток громил, методично растаскивающих её на части. Пара дохлых валяются поодаль. Последний рубеж обороны?
Датч подаёт сигнал — готовим гранаты. Американские М67 — наиболее дешёвые и массовые гранаты на Карибах. Наступательная, так что одной-двух даже на такое небольшое помещение будет маловато — убойности может и не хватить.
Одна граната, вторая… С натугой выдёргиваю кольца. Приготовились…
Три… два… один… Бей!
С щелчками отскакивают предохранительные рычаги. Полдюжины металлических кругляшей улетают вперёд. Укрываемся.
Бах!
Или Брамс. Ну, определённо что-то из классики.
Шесть взрывов сливаются в один затяжной. Визг и стук осколков.
Врываемся внутрь. Стреляем в любую подозрительную тень. Неподозрительные подозреваем и всё равно стреляем.
Удивительно, из десяти «джейсонов» взрывы гранат пережили восемь. Некоторых буквально распотрошило или поотрывало конечности, но они всё ещё продолжали подавать признаки жизни. Невероятная неубиваемость, отсутствие болевого шока.
На обдолбанность наркотиками и надетые под одежду бронежилеты это уже не спишешь…
Добили подранков экономичными выстрелами в голову — пока что это было наиболее действенным методом борьбы с этими тварями.
Подошли к баррикаде…
В одном из проёмов между накиданным хламом высунулось странного вида дымящееся дуло, и мы порскнули в сторону уворачиваясь от прорезавшей темноту струи огня.
Ни хрена себя! Огнемёт! Или это у них там дракон завёлся с плевательной трубкой в зубах?
Я потянулся за гранатой — сейчас мы этого фейерверкера достанем…
— Стой! — остановил меня Датч. — Зацепишь огнемёт, и никуда мы не двинемся, пока там всё не выгорит.
— «Флешка»?
— Принимается. Мао, граната на тебе. Кидаешь, мы с Вайсом двигаем этот ящик, и ты идёшь вперёд.
— Есть.
Достал с пояса чёрный цилиндрик светошумовой гранаты М84, увенчанный двумя шестигранными шайбами. Кинул её китайцу, а сам повесил автомат на плечо и ухватился за лежащий поверх баррикады помятый металлический кофр.
Даже считать не надо — это уже на уровне инстинктов.
Мао выдернул чеку и закинул «флешку» в узкий проём поверх импровизированной баррикады.
Вспышка!
Уши моментально заложило от оглушительного хлопка, но это ещё цветочки — ягодки достались тому или тем, кто был внутри. Вдвоём с Датчем сдвинули кофр в сторону, освобождая проход, в который тут же запрыгнул китаец. Сухо защёлкала винтовка Мао.
— Чисто!
Первым на баррикаду забрался Датч, а затем проскользнул внутрь, держа в руках револьверы — для совсем уж ближнего боя его «атчиссон» подходил мало. Следом последовал и я.
Внутри обнаружилось небольшое светлое помещение и три человека. Уже знакомые белые балахоны с алой окантовкой рукавов и подола, напоминающих какие-то монашеские одеяния…
Которые дивно гармонировали с пистолетами-пулемётами МП-5 у двоих и ранцевым огнеметом у третьего. Кстати, огнемётчик из всей этой братии был единственным более-менее целым. Разбитый ударом металлического приклада лоб — не в счёт, потому как остальные его собратья сейчас медленно подыхали, получив по несколько пуль в грудь и живот.
— …весело? Мне очень. Ситуация больше не под вашим контролем. Вы не сможете дойти, не сможете уйти… Теперь это достаточно реально для вас? Вы до сих пор думаете, что умнее меня? Вы действительно думаете, что умнее меня?
— Угомонись, — ласково произнёс я, выпуская пару пуль в висящий на стене громкоговоритель.
— Сильно, — оценил Датч, оглядывая пленника. — Но аккуратно. Впрочем, я бы не особо огорчился, если бы ты его пристрелил.
— Опасался баллоны с огнесмесью зацепить, — признался Мао, подходя к следующей двери, ведущей ещё куда-то. — Ого! Сейфовая дверь, электронный замок с… да, похоже, что с автономным питанием. Так просто не взломать.
— А если взломать непросто? — я мотнул головой в сторону ацетиленовой горелки с баллонов, валяющейся в углу.
— Дельно, — удовлетворённо кивнул Датч. — Мао, займись дверью. Вайс — на тебе пленник.
— Обожаю свою работу… — буркнул я, наклоняясь к лежащему без сознания сектанту и доставая нож.
Срезал лямки огнемёта и отпихнул его подальше. Привёл пленника в сидячее положение и зарядил ему пару увесистых оплеух.
Мужик лет сорока. Совершенно ничем не примечательный внешне. Слегка полноват, слегка лысоват. Дядька, каких полно.
— Проснись, Нео! Матрица имеет тебя.
Сектант кое-как разлепил залитые кровью из рассечённого лба глаза.
— Святотатцы… — прохрипел он. — Как вы смеете… ступать в обитель…
Ещё одна оплеуха.
— Очухался? — осведомился я, почёсывая планкой гарды ка-бара у себя за ухом. Не слишком удобно и практично, но смотрится внушительно. — Доброе утро, Спящая красавица! Свет мой зеркальце скажи, да всю правду доложи. Кто ты такой и какого чёрта у вас тут творится?
— Богиня… да покарает тебя…
Лааадно… Не хотим по-хорошему, будет по-плохому.
Легонько зарядил пленнику под дых. Если бы бил со всей дури, то мог бы и зашибить, а так и чувствительно, и несмертельно.
Сектант поперхнулся воздух, согнулся пополам и закашлялся… Но тут же был схвачен за горло и прижат к стене.
— Не знаю, как там конкретно ваша Богиня, а общепринятый Бог дал всем людям по два глаза, — я с наивозможно дружелюбным выражением лица поднёс острие ка-бара к левому глазу сектанта. — Предусмотрительно, верно? С запасом, так сказать. У людей вообще много чего с запасом создано — два глаза, два локтевых сустава, два уха, две коленных чашечки, а пальцев так вообще целая куча… Улавливаешь, дружок? Поверь, я не слишком хочу тебя пытать, но ты же меня просто вынуждаешь. Чёрт! Я же пацифист! Я против насилия! Но… Надо. Понимаешь? На-до… Так. Нет, с глазом будет слишком много возни. Лучше займусь-ка я для начала ухом… Семь раз отмерь — один раз отрежь. Ох, приятель, что ж ты со мной делаешь-то…
Аккуратно начал резать ножом мочку его уха — не опаснее пореза от ножа при чистке картошки, зато сколько впечатлений, когда на месте картошки твоё собственное ухо!..
— Что… что вам нужно? — прохрипел пленник, явно сильно перетрусивший.
— Давай для начала познакомимся, а? — дружелюбно предложил я. — Я — Вайс, я стреляю в людей. А у тебя какое хобби?
— Я… служу… Кровавой богине…
— Доарликуэ, — понимающе закивал я. — На Тортуге находят обезображенные женские трупы, а в полицию пишет шедевры эпистолярного жанра какой-то Скульптор. Ваших рук дело, нет?
— Ритуал… — просипел пленник, так что я решил слегка ослабить хватку на его горле. — Посвящённые… Плащ из тридцати сердец… Возродить Владычицу…Ещё более великой и могущественной, чем когда-либо…
