Иван Магазинников - Мертвый Инквизитор. Боги Фанмира
Обычных прохожих вокруг не было видно, и даже уличные животные обходили это место стороной. Мои чувствительные уши активно протестовали против такого издевательства, так что пришлось заткнуть из кусочками ткани. Стало полегче.
— Куда прешь, мертвяк! — встал на моем пути громадный детина. На жреца, равно как и на храмового хранителя, похож он не был. Скорее всего, оплачиваемый наемник, типа вышибалы.
— Хозяина велел сюда таскать, на алтарь кидать и много дары давать! — дурашливо запричитал я, тыкая рубахой ему в лицо, — Сорок дней носить, не снимать не стирать, чтобы хороший совсем магия стать, крепкий…
— Убери сваю рванину, дохляк! Здесь не рынок, а святилище, где только искусный мастер с помощью силы слова и музыки способен донести свою молитву до великого кир'Короса!
— Надо к веселый бог идти, унылый песня пой и заколдунство получай, — согласно кивнул я, давая понять, что в курсе, как оно все работает. Для убедительности снова ткнул ему рубахой в лицо.
— Ладно, проходи. Но учти — я слежу за тобой!
Встав в конец очереди, я приуныл — такими темпами скорее рубаха сама зачаруется, не выдержав издевательств мастеров над мелодией и рифмой. Хм. Так почему бы не совместить полезное с приятным? Осушив пузырек с зельем ремонта, я достал письменные принадлежности и замахал тряпкой:
— Сочиняю заклятья зачаровальные и молитвы рифмованные! Трехстишия в полцены, именные баллады и поэму пишу каллиграфическим почерком на гербовой бумаге! Походи, не скупись, покупай стихопись!
Сзади раздался смех. Оборачиваюсь: похоже, далеко не все в этой толпе были "неписями", и хохотал над моим рекламным слогом какой-то игрок.
— Ну даешь, дохляк. Наконец-то хоть один интересный бот в игре появился, а то все как один, словно копи-пастой сделаны.
— Про мечи слагаю песни, что одна другой чудесней! Спеть могу и про доспехи, если вам куда не к спеху…
Уж не знаю, по каким параметрам ИскИны определяли качество и мелодичность молитв, заготовленных для Поющего Зачарователя, но мои нехитрые рифмы явно пришлись по вкусу "неписям", все как один бросились ко мне, предлагая кто золото, кто оружие, а кто обещая до отвала накормить свежей человечиной.
Зигмунд быстро смекнул, что к чему, и организовал вокруг живую стену из своих ребят.
— Проходи по одному и называй свою цену. Если мастера-поэта плата устроит, то будет тебе рифмованная молитва. Ну а если пожадничаешь — извини.
— Это же грабеж среди белого дня! — возмутился какой-то горшечник, — Куда ему столько? Яма поглубже да рубаха добротная, много ли надо упокойнику?
— Наш мастер изволит кушать только свежего мяса благородных господ с золотого блюда! — хохмил воин, но "неписи" принимали его слова за чистую монету и грозились позвать стражу.
Стража, впрочем, тоже была здесь, но обоих блюстителей порядка я знал, так что, получив заманчиво звякнувший кошель "за беспокойство", они отправились искать беспорядки в других, не столько благополучных и спокойных кварталах города.
— Меч стальной, каменьями украшенный. На что зачаровывать будете, любезный? — деловито принял Зиг очередное изделие.
— На удар без промаха, любезнейший.
— Хм. И что в плату предложите?
— Вот, отличный клинок! Почти такой же великолепный как и тот, что вы держите в руках.
— Эх, меч-то у меня уже есть… То есть, я хотел сказать, что мастеру-поэту оружие без надобности. Может, пару камушков выковыряешь из рукояти вот этого клинка?
— Нельзя! Никак нельзя! — побледнел не то кузнец, не то ювелир.
— Эй, Харвик, тебе меч нужен, или ты уже себе нашел?
— Я с прошлого инстанса отличный двуручник получил, так что уже не надо.
— Извини, любезный, но сегодня муза мастера-поэта не хочет сочинять песни во имя орудий убийства, — пожал плечами игрока, — Следующий!
— У меня тут вот… Шарф шелковый. А зачаровать хочу вот этот пояс, дочке в приданое на свадьбу.
— Бес, глянь, какой зелененький — тебе как раз под цвет лица. Берем?
— Годится…
— Давайте, проходите в тенек, любезнейший. Только мастера не отвлекайте, соблюдайте тишину.
— Мне трехстопным ямбом, пожалуйста, — пролепетал дедок.
Ишь ты, развелось специалистов на мою голову. Стихи "для народа" я писал уже третий час, и даже Зиг со своими ребятами помогали мне подбирать рифмы в особо тяжелых случаях. До сих пор вспоминаю рифму "горбатый" к слову "богатый" — а ведь мы тогда зачаровалку для княжеского плаща придумывали!
"Золотые два кольца,
Повенчают молодца,
С распрекрасною девицей,
Что задумала жениться…"
Быстро набросал я на свитке и передал деду.
— Э-э-э… мы люди не такие богатые, так что кольца будут серебряные, — вернул тот бумажку.
— Любезнейший, ты свинью к борову ведешь, или единственную дочку выдаешь замуж? — навис над ним Зигмунд, — Мог бы уж и раскошелиться, постараться.
— Так ведь пятеро дочек у меня, — попробовал возразить тот.
— А ты вообще еще что-нибудь умеешь делать, кроме как дочек стругать, да мастера от работы отвлекать? Вот сейчас как зарифмует пару проклятий… Это ж тебе не абы кто, а живой мертвец, темный слуга болотного бога! Кстати, может, дочек твоих того… в лягушек обратить? Все дешевле, чем на кольца золотые разоряться…
И вот так мы развлекались уже второй час. То есть, как развлекались… Каждый из пятерки сопровождающих получил что-то из даров, да и я прилично забил сумку всякими кинжалами, поясами и кольцами. Что-то для себя, что-то на продажу или на алтарь.
— Пора, — заявил вдруг Зиг, — скоро открытие храма, нам нужно минут за десять управиться.
Я поднялся с земли и отряхнулся. Ого! Да ко мне выстроилась очередь едва ли не вдвое больше, чем к самому святилищу! И как через эту толпу прикажете пробиваться?!
— А ну пропустите мастера-поэта! Он изволит просить вдохновения у великого кир'Короса! — рявкнул воин, решая таким нехитрым образом возникшую проблему. Да уж, неплохую команду подобрал Алекс, не только кулаками работать умеют.
Толпа расступилась, и я зашагал к алтарю. Еще минута, и я впервые раскурочу очередной алтарь уже как полноценный Осквернитель, выполняющий божественный контракт…
На деле все оказалось намного проще, чем я ожидал. Стоило мне приблизиться к алтарю, который был похож на наковальню, усеянную рунными узорами, как передо мною появилось системное сообщение:
Вы хотите использовать дар Осквернителя и осквернить этот алтарь?
Да / Нет
Подтверждаю. К тому же, свое я уже получил от неофитов и почитателей от этого славного любителя жутких завываний.
Выберите тип осквернения: [Трансформация] [Дестабилизация] [Разрушение]
Ага. А вот здесь я задумался. Что все это значит? Впрочем, можно просто быть последовательным и начать с первого пункта.
Ваш статус недостаточен для преобразования в алтарь вашего покровителя!
Ну, здесь все понятно — был храм-наковальня, станет бассейн, а уже бассейн снова превратится в храм, только не поющего, а квакающего бога. Впрочем, если это кир'Корос поет так же, как и его почитатели, то никто и разницы не заметит. Следующий пункт!
Внимание! Использование дестабилизированного алтаря может привести к появлению нежелательных эффектов, созданию проклятых вещей и поломкам. Вы уверены в своем выборе?
Да / Нет
Разумеется! Я же такую кучу народу снабдил высококачественными молитвами — пусть сами на себе ощутят великую силу искусства!
Дестабилизация алтаря приведет к высвобождению накопленной в нем силы, которую вы можете преобразовать в:
[Благодать] [Божественное влияние] [Явление чуда]
Уф, и тяжело же быть Осквернителем! Читать нужно, кнопочки жать, принимать сложные решения. Определенно, нужно требовать надбавку у Ойя. С Благодатью у меня и так неплохо, чудеса являть — ищите других дураков, мало им зомби-стихоплета, так подавайте еще и чудотворца? Боюсь, такой разрыв шаблона лишь привлечет ненужное внимание ИскИнов, а то и администрации. А вот подкинуть очков рейтинга бедному бородавчатому Нааму как раз не помешает.
Решено!
Что-то где-то звякнуло, скрипнуло и хрустнуло, но, похоже, кроме меня никто этого не слышал. Класть рубашку Зига на неисправный алтарь я не стал и просто отошел в сторону, пропев что-то невразумительное, чтобы не вызвать подозрений. Встав в густой тени дерева, принялся наблюдать за происходящим. Через пару минут ко мне присоединился Зигмунд со своей командой.
— Ну как? — прошептал он.
— Сейчас узнаем.
— Три дня я колдовал, ветер северный, — донеслись до меня строки собственного сочинения, напеваемые на мотивчик известной древней песенки, кажется, этот жанр назывался "русский шансон", — Чертил я у двери, рун немеряно. Лежит в телеге тяжкий груз…
Бедолага бронник даже не успел закончить молитву, когда это случилось.
