Повесть о храбром зайце - Акс Цевль
Бытовуха оказалась глубже. Во всех смыслах. Не только дурных.
Бытовуха ворвалась в моё сознание, расковыряла, всё что ковырялось и вытерла копыта, не спросив. Столица, странная моя служба в начальниках, ссылка и полёт синей бабочки. Ну а дальше…
А дальше, пропуская пару томов моего баснописца, кольцо на шее зайца и замкнулось. Я сделал то, что сделал. Хорошо ли, плохо ли? Удачно или нет? Я сделал то, что сделал. Я сражался с врагом, пришедшим на землю мою, что б разорвать её. Сражался как мог! Сражался средствами доступными мне. Я сражался за царя, за веру, за отечество. Но вот она, судьба моя – вот она возвращается и опять кричит мне голоском своим отвратным: «Что? Доказал?».
Нет. Нет, не доказал! Я доказал обратное. Теперь с утроенной силой будут кричать:
«Трус!»
«Беглец!»
«Предатель!»
«Трус, беглец, предатель! Вот, кто такой этот заяц!» И ведь не поспоришь! У них опять всё складывается! Предал же идеалы революции народной?! Предал?!
Предал! Ещё тогда предал! В Приморье! Бежал от суда честного и неподкупного? Бежал?!
Бежал! И как бежал! На меня ж теперь все грехи списали! Всех трупов повесели! (Эх, жаль не спросил про себя у торговца! Даже интересно, что они там насочиняли!)
Получается и предал, и бежал! Вот тебе и «заяц-трус»! Тут и мне-то возразить нечего – со всеми фактами не покроешь! Что говорить про других?!
Нет, свою репутацию (если и была она когда-то) я уничтожил окончательно и безповоротно. Теперь до скончания веков, до голых обезьян с их причудами, все будут знать, что заяц – жалкий трус, предатель и беглец. Прыг-скок, прыг-скок, и до свидания!»
Небо опять чернело – на этот раз по-настоящему, для всех и одинаково. Тяжёлые свинцовые тучи собирались армадами кораблей и шли на лес иссушенный, что б расстрелять его ковром дождя, засыпать градиной цветочной. «Как тебе такое, Заяц Зайцев?» (комментарий баснописца). «Надеюсь не попасть под ливень в этом поле», думал заяц, ускоряя шаг. Он продолжал слушать своё дыхание, останавливался, чтобы прощупать части тела, потерявшие чувствительность. «Нет, не понимаю. Может и уходит, а может и нет. Уже и уставать начинаю – так не поймёшь. Нужен грач.». … «Чёрт! Врач. Врач нужен! Врач, а не грач!»
II
До границы оставалось всего ничего. Заяц шёл теперь прямо, по хорошей старой дороге. Туманы временно рассеялись: с дозорной башни у ворот его должно быть видно через трубку. «Туманы в это время иногда уходят. Тучи сгущаются, а туманы рассеиваются. Козлы должны меня увидеть (если посмотрят, конечно).»
Часа два. «Часа два, и я в другой стране. Что им сказать? Решу на месте.»
«Не это сейчас важно. Не это. А важно то… а важно то, что, больше ничего неважно! Я больше не чувствую никакой миссии! Вот здесь! В этом поле! Со вчерашнего дня, с того самого момента, я просто потерял чувство реальности. Потерял чувство веса в мире. Понял, что и пылью в нём быть могу. И в том… «видении» на болотах, в погружении во мрак, и вчера, мордой в землю, я продолжаю убеждаться в собственной… условности. Вот моё страшное открытие! Вот к чему я пришёл! Я не абсолютная величина. Я – условность. Я – переменная. Я может быть и в самом деле могу быть храбр как никто! Но так же я могу быть ничтожен! Так же и в той же мере. Более того, оба состояния окажутся для меня совершенно приемлимыми в тот или иной момент. Не «могут оказаться», а непременно «окажутся»! И кто же я тогда? Я – волна? Что остаётся от меня кроме волны, если все известные мои свойства жизнь размывает в любом удобном ей направлении? Я перемещаюсь и колюблюсь в доступном мне пространстве, я кое-как переношу его материю, но долго держать её не могу. От чего-то я отталкиваюсь, к чему-то стремлюсь. Что-то ширит меня, а что-то съужает. Зачем? Затем только, что «так хорошо». Я сомневаюсь, что есть другой ответ. Как можно разгадать суть замкнутой системы, являясь элементом её, пусть даже и самым значительным? А! Это всё та же козлиная философия! Монастырь в горах туманных! Свитки в темницах. Нет, не это важно.
Но что? Что же важно теперь? Что «хорошо»? Разочаровался я в площадях с их вечным криком. Разочаровался и в монастырях с их тишиной.
Не знаю. Ничего не чувствую. Ни-че-го. Кажется не только мышцы у меня «сгорели». Душа «подгорела», обуглилась, запахла. Я не чувствую себя никем. Я – безсвойственная волна. И я сужаюсь. Есть, правда.…
Есть ещё один путь. Но озвучить его боюсь. Не сегодня. Не сегодня, да и не завтра тоже.
Пока я буду просто плыть. Я – волна в море волн. Я должен стать шире – как волна. Я должен исчезнуть совсем – как волна. Теперь я допущу и то, и это. И то, и это – качества волны, и только в них я выражаюсь.»
Козёл поднял лапу, помахал флажком. Заяц поднял лапу в ответ, крикнул «Ни Хао». Прищурил глаз, всмотрелся. «Так, я кажется знаю его. Он бывал у нас в монастыре. Пожертвования делал, брал предсказания. А кто в башне? Нет, отсюда не увидеть.»
Заяц подошёл к воротам. Козёл приготовился к проверке. Именно в этот момент начался сильный ливень. Козёл отбежал сам и позвал зайца за собой. Мол, «давай внутрь» – на пункт, в башню.
Козёл: Зуйхо! Юй!
Заяц: Щи щихола!
Козлы были спокойны как во сне. Казалось, они вообще забыли кто они, что они и чем должны тут заниматься. Опрос был короткий и бессмысленный,
