Дорога меж миров - Алексей Изверин
— Работу ищу. — Я протянул бумаги, выданные мне в больнице.
— Дай глянуть… — Дедок сграбастал бумаги, изучил, вернул.
— Новенький, значит. — Он оценивающе пробежался взглядом по моему наряду. Ну да, куртка и штаны мои из местного благотворительного фонда взяты, по низу брючин уже бахрома пошла. Старая одежка совсем в негодность пришла, под зубами тварей.
— Значит, да. — Примирительно сказал я. Ссориться с дедком не хотелось.
— Тогда тебе кабинет восемь. Проходи прямо до конца и налево. Там думный дьяк сидит, он твоё дело рассудит. — Дедок посторонился и потерял ко мне всякий интерес.
Ну и ладно, меньше внимания, меньше проблем.
По короткому коридору дошёл до двери с табличкой «Новые жители. Кабинет номер 8. Думный дьяк О. А. Голубков». Постучал.
— Войдите.
Внутри стол, заваленный бумагами, одиноко мерцает экран компьютера. Вдоль стены пара стульев, шкаф, окно прикрыто шторами, а за столом восседает дядька в возрасте. Полноватый, лысый, как коленка, рубашка свисает с плеч как на вешалке, на лбу темные очки. Черты лица маленькие и собраны впереди, благодаря чему человек похож на воробья.
— Я работу ищу. Новенький. — Представился я.
— Очень приятно. Имя-то есть у тебя? Наше, правильное.
— Есть. Мирославом зовут.
— О, так это тебя патруль стрелецкий с Дороги подобрал недавно? Давай сюда документы, счастливчик.
Я протянул паспорт и трудовую.
— Хорошо, Мирослав, хорошо… — Сказал думный дьяк, изучив мои скудные данные. — Я Остромир Викентьевич, зам главы отдела занятости города Даршит. Кем у себя на планете был?
— В институте учился. На инженера.
— Инженер, это хорошо… — Дядька Остромир Викентьевич, человек-воробей, вбил текст на клацающей клавиатуре, вгляделся в экран. — Что делать умеешь?
— Ну…
— Давай иначе спрошу. — Тон дядьки был дружелюбный, но требовательный. — Мир, откуда ты к нам попал, развитый, или так? Ядерные двигатели делать умеете? Или магнитные пушки? Или машины думающие, вот как эта? — Он постучал указательным пальцем по краю экрана.
— Умеем, кажется… Даже лазерное оружие есть, что светом стреляет. Только я не по этим делам. Я занимался двигателями внутреннего сгорания, это когда топливо сгорает и двигает машину…
— Ерунда какая-то. — Поморщился дядька. — Как название мира?
— Мы Земля называем, Терра. Страна Россия.
— О, мир наших предков! — Коротко улыбнулся Остромир Викентьевич. — Вот тут плохо твоё дело. Предки наши до Дороги не добрались покамест. И по технике они, увы, сильно отстают.
— А можно мне как-то… Обратно? — Наудачу спросил я. Вдруг существует путь, о котором не знает доктор Пауль? Вернусь, буду сидеть тихо, как мышь под веником, все равно же никто не поверит.
— Прямого сообщения с твоим миром нет покамест, только через Гильдии Путешественников.
— А может…
— Не может, Мирослав. Гильдейские пассажиров не любят, слышал уже? Им конкуренты ни к чему. Попадешь ты в свой мир, болтать начнешь, им бизнес рушить будешь… Проще тебя на Обочине оставить с пулей в голове, для гарантии.
— Я не буду болтать!
— Они ребята недоверчивые, верят в оружие, а не в людей. Впрочем, хочешь рисковать, дело твоё. Это первый вариант, пуля в голове от Гильдии. — Дядька произнес эти слова так буднично, словно обсуждал сорт колбасы в бутерброде. И от того я ему поверил.
— Второй вариант интереснее. Забываешь про свою Терру и устраиваешься у нас. Работаешь честно, свои обычаи забываешь. Заработаешь на дом, машину, зелье продления жизни. Женишься, дети пойдут, внуки и правнуки… А там, лет через тридцать, и до родины предков наших нормальная Дорога ляжет, глядишь, родных увидишь. Я, как понимаешь, тебе только второй вариант предложить могу.
— Что за зелье такое?
— Эликсир, продляющий жизнь. Раз в год принимаешь, и жить долго будешь. Некоторые до трех сотен лет дотягивают. А что, разве нет на Земле ещё такого?
— Нету.
— Вот видишь, и тут есть плюсы. Так какой вариант выбираешь?
— Давайте второй вариант. — Согласился я. Выхода не было. Пока ещё найдешь эти Гильдии, пока договоришься… Кушать-то хочется регулярно. И спать надо под крышей на кровати.
— Вот второй вариант с тобой и обсудим. Инженерные познания твои… Не пригодятся.
— Почему это? — Вскинулся я. — Я умею…
— Сиди спокойно. — Прикрикнул думный дьяк, да так, что я к стулу прилип.
Остромир меж тем достал из-под стола маленький шарик.
— Гляди. Это светляк с Дороги. Я могу сделать так… — Дядька чуть сжал шарик, и тот засиял ярким светом. — Или так. — Ещё нажатие, свет притух. — Или так. — Череда быстрых ярких вспышек. — Или так. — Световой мячик устроился на столе, и начал кататься за выписывающей круги над ним рукой дядьки.
— Сможешь такой же сделать? Или хотя бы объяснить, как делается?
— Нет. — Ошарашенно произнес я. Что за фокусы? Магия, что ли? Но, дядька же сказал «сделать», а не «смагичить», значит, это техника. Технику можно повторить, конечно. Но, как я вынужден самому себе признать, не с моими знаниями такое выполнить. Светящийся шарик простым выглядит, только внутри него ощущаются технологии, на Земле не представимые.
— Если б мог, перевели б тебя в столицу, на первый курс Столичного Института Технологии, с городской стипендией. А так, извини.
— А оружие? Я смогу! А ещё двигатель могу! Если…
— Мирослав, умный ты парень казался мне, зачем разочаровываешь? — Остромир головой покачал. — Если нет Дорог на планете, то откуда там инженеры? Что ещё делать умеешь? Рассказывай!
Думный дьяк Остромир устроил мне настоящий допрос, по итогам которого я чувствовал себя неучем и бездельником. И познания все мои… Аркаим и окрестные миры давно миновали стадию двигателей внутреннего сгорания. По компьютерам только задержались, но, при помощи соседей, наверстывали. Думающие машины в домах не такая уж и редкость, даже сеть на планете появилась. Пока не везде, до Даршита не дотянули, может, через пару лет проведут.
— Смотри, что предложить могу. — По итогу сказал Остромир. — Продавец в магазин, монета в два дня, стол и жилье от хозяина. Разносолов и хором не жди, дадут кашу и койку в общаге. Рабочий в сады, условия те же, но оплата выше, монета в день. Есть
