Дмитрий Манасыпов - Питерская Зона. Запас удачи

Шлемом я тогда уже разжился. Пусть и не особо новым и не очень серьезным. Но шлем и есть шлем. Защищает голову, ага. Вот только мой оказался из какого-то странного пластика. Как дождь, так держись. Дын-дын-дын, каждая капля как удар по маленькому барабану. Страшно представить, что будет, если попасть в град.

Так что под козырек, защищающий задний вход, пришлось бежать. Детектор прямо говорил про отсутствие чего-либо опасного. Только одного не предусмотрела моя типа хитрая электроника в прочнейшем корпусе. Что аномальные ловушки вовсе не обязательно должны торчать на одном месте и сильно фонить своими излучениями.

«Перекати-поле» – мерзкая дрянь. Сплетенный из чего только можно клубок, живущий собственной жизнью. И почти живой. Живенько катящее само по себе гнездо из проводов, проволоки, веточек, капроновых шнуров и, что самое главное, «алой нити». Из-за нее, сволочи, аномалия и живет собственной жизнью. И, о чем стоит упомянуть, рассмотреть ее сложно. А вот унюхать, обладая чутьем и опытом, куда легче.

Потому как на ее переплетенных составляющих всегда засыхает кусок кого-то. И, само собой, жуть как воняет.

А в дождь, еще более ясно, это можно и проеб… упустить из виду. Да-да, именно так. Вот я и упустил. Офигенно немаленькое «перекати-поле», с лихим шуршанием и чуть присвистывая, неслось в мою сторону. Твою-то за ногу! Ну что за непруха?!

Чуть ли не метр диаметром. Вытянутое в эллипс, нарушающее все законы физики своим стремительным и чуть подскакивающим ходом. С просвечивающими и сухими кишками, наколотыми на несколько обрубков арматуры. Серо-желтое и смертельно опасное нечто, рожденное безумно-веселящейся хозяйкой Питера. И разделяло нас с ним чуть меньше двадцати метров. Беда… ага, бедовая беда.

Лучшим вариантом избежать диких прыжков на вашу персону этой дряни является… огонь. Или высота, куда можно забраться. Или дверь, что можно закрыть за собой. Только дверь надо запереть или завалить тяжелым. Ну и желательно, чтобы дверь была стальной. Деревяшку или, Ктулху отведи, ДСП «перекати-поле» проигнорирует. Минут пять будет игнорировать, размочаливая ее в клочья. А потом снова пустится за вами в сумасшедший и убийственный пляс.

Из всего предлагаемого для нейтрализации приставучей гадины в наличии была только дверь. В банк. Дверь с давным-давно не смазанным замком. Скрипящим и никак не поддающимся. Хотя нет, вру. Первый круг ключ сделал. И замер. Потому как мне пришлось перескакивать через перила и отскакивать в сторону. Ну а что? Попытаться побегать наперегонки с «перекати-поле» тоже вариант. Если ничего другого больше нет.

Ох ты ж епта, как оно оказалось тяжело, а?! Поди-ка побегай наперегонки с весело скачущим скелетом колобка, алчущим проткнуть тебя всеми имеющимися в наличии острыми торчалками. Особенно когда колобок меняет траекторию полета совершенно дико и невообразимо, порой чуть не дотягиваясь в прыжке на пару метров.

Я споткнулся. Попал носком ботинка в дырку выщербленного тротуара и покатился в сторону. Голень вспыхнула коротким щипком огненной боли. Мля!!! Но горевать будем позже. Сейчас пришлось подтаскивать к себе старенькую урну, лежавшую на боку, и швырять в агрессивную аномалию, несшуюся ко мне озверевшим баскетбольным мячом.

Хрустнуло, прямо как веник об забор. Урну закинуло назад, пришлось отпустить, тут же вскакивая. Железное ведро грохнулось вниз, разметав куски асфальта. Одним прилетело мне в ногу. В ту же, что подвернул. Елы-палы, больно же… у-у-у, сволочь поганая!!!

Шар подпрыгнул, оттолкнувшись от перевернутой лавки, и свистнул в меня. Твою ж, мля! Еле успел шарахнуться в сторону.

Плетеный колобок сжался, превращаясь в идеальный шар, и тут же раздулся рыбой-ежом. Выпустил наружу те самые арматурины, одновременно стряхнув с них чью-то требуху. Колючий аномальный дикобраз, явно желающий проткнуть, переломать и смять незадачливого сталкера Хэта, летел пушечным ядром. И, вот ведь дерьмо, это было красиво. Да, мать вашу, именно так! А как переливались алым тонкие и прочные тросы самой аномалии, соединяющие вместе всю эту дурную убойную конструкцию, а…

Глава 11. Возвращаясь во тьму, в гости к бугимену

Правосудие есть лишь на кончике пули.

Черт… как же тебя искать? М-да. А попадания оказались серьезнее, чем думалось. Вот, вот, вот еще. Да тут целая тропинка из следов крови, ведущая к рухнувшей части забора. Забор, как водится в промзонах, из бетонных плит. Ну да, с этой стороны охотник и подкрался. Хорошо, мил друг, сейчас моя твоя искать будет, однако. Будь я проклят, и да удалят мне простату, если не найду. Сволочь поганая…

Глупо мстить за хорька? Глупо?! Да болтом по лбу тому, кто так подумает. Раздва была моим другом. Не умевшим говорить, не делавшим многое из человеческого. И что? А ничего. Она была моим другом.

Диспозиция проста. И, как водится, сложна. Судя по виднеющимся полуразрушенным кровлям, на территории этой базы склады-ангары еще советской постройки. Если охотник перестал кровить после бегства, то хрена мы его найдем. Но пробовать стоит. А вот если найдем, то станет интереснее. Вряд ли тварь успела регенерировать полностью. Это как раз точно. Но не восстановиться насколько-то не могла. И нас ждет где-то там, в темноте старых и дряхлых зданий, разозленный мутант. Да еще какой.

Так… на дворе у нас, судя по приборам, уже за полдень. Хорошо так за него. Темнеть начнет где-то часа через три. Хотя уже сейчас, знаете ли, стоит полюбоваться небом. И понять, что к нам уже во второй раз за ходку движется Буря. Дела-а-а… Так что, если прикинуть на глазок, лезть на базу нам так и так предстоит. Прятаться от вездесущих молний, бьющих точь-в-точь как ракеты класса Х. От ревущего ветра, уносящего не то что кусок железа кровли. Под Бурей, когда она накрывает собой весь горизонт, ходить не рекомендуется от слова «вообще». Подхватит шквалом, собьет с ног и потащит по земле кувырком, бросая на что угодно, попадающееся по дороге. Крыша нужна.

– Хэт, надо быстрее. – Мара воткнула в АК один из трех последних магазинов. Патронов в пачках, остававшихся у меня, хватило сделать по три с половиной на каждого. Негусто? Еще как. Ничего, справимся.

Быстрее. А то я не понимаю. Так, как тут, у завалившейся плиты со следами? Ага, в порядке. Тварь удирала не петляя и не пытаясь унять кровь. Видать, знатно Мара ее зацепила. Будь по-другому, так ищи-свищи, не найдешь. Если та сама не захочет.

Я первый, Мара вторая. Самая привычная схема работы в Зоне. Не знаю, как там справляется спецназ, но нам здесь так хорошо. Привыкаешь, многое делаешь куда серьезнее, чем если бы напарников было человек пять. А тут, когда не до жиру, быть бы живу, и смотришь вокруг по-другому. Прямо как система слежения «Аргус», что фиг обманешь и шиш она чего пропустит. Точно вам говорю.

Я втек в дырку, аки недавняя «серая слизь». Тихо и незаметно, прикрываясь завалом сгнивших паллет. Как хорошо, что их здесь не убрали перед Прорывом. Теперь точно видно, куда нам идти. Проход, чтобы прошло крупное двуногое существо, один. Все остальные деревяшки, нагроможденные друг на друга, стоят, лишь проваливаясь от времени и непогоды.

Стволом вправо-влево, внимательно по самим складам, хорошо виднеющимся отсюда. Чисто. Мара?

Валькирия, до конца так и не оправившаяся, посрамила меня по самой полной. Ее проникновение вышло совсем незаметным и таким угрожающим, что хотелось петь и танцевать от жалости к самому себе. Учись, студент, пока дева жива. Мотай на несуществующий ус и все такое. Знатно тебя, крутой сталкер Хэт, умордовала пусть и крутая, но женщина. Видел бы Урфин, порадовался бы еще одному поводу издеваться надо мной.

Кровь, где она? А-а-а, вижу-вижу. Вон темная дорожка, пятнающая ужасающе быстро подсохшую серую землю, тянется в нужный проход. А вон след от ладони, когда охотник опирался на относительно крепко стоящую пирамиду паллет. Крепко ж тебя приложила Мара, сволочь. Дай-то Бог, может, и сам подохнешь, не придется с тобой пыркаться.

Осторожно по проходу. Не шуметь, не хрустеть, ничего не задевать. Упадет или сдвинется один паллет, рухнут остальные. И, мало того что это просто больно и унизительно, когда в тебя прилетает тобою же уроненная деревяшка, так оно еще и опасно. Демаскировка в бою до добра не доводит. А мне показываться если и хотелось, так в аккурат во время подыхания моего оппонента. Почему должно быть как-то еще? Мое дело простое. Отомстить, успокоить свою совесть, уйти. И, сделав дело и получив свое назад, свалить к чертовой матери на зеленый прекрасный Эрин-островок. А вы тут ковыряйтесь сами, как хотите. Хватит, потоптал, понаходил и прочие «по-». Ну, куда ж ты, тварина, отсюда пошел?

Нет, вы не подумайте себе там чего. Полагаю, всем, знающим меня, известно о моей любви к женщинам. К чему такие мысли? Ну, как еще? У нас же сейчас просто расцвет агрессивного феминизма, так что и думать стоит политкорректно, дабы никто мысли не подслушал и не донес. Иди потом к психологу жандармскому, объясняйся, что имел в виду.