Авторов Коллектив - Зона с нами (сборник) (СИ)
Быстро сказка сказывается, но не быстро китайцы пересчитываются. И если бы не мечта, не сделать бы недоучке-звездочёту самодельного телескопа с линзами изо льда, чистейшей воды, в которой, по его уверенности, отражалась Звёздочка. Лёд был призван охладить ложное тепло звёздного неба - оставить насущное, погасить ложный свет - оставить подлинный.
И случилось, когда, ни кто не скажет. И увидел её Всю, долгожданную и незваную. И почувствовал всю Её Радость и Боль. И согрелся Её Теплом и Печалью. И увидел все Её три Луча. И назвал её Жизнь, а Лучи нарёк - Вера, Надежда, Любовь (Кстати, нормальные человеческие имена, не правда ли.?).
А что дальше было? Так это уже другая сказка...
Вторая сказка
Считаются сильней: природа, время, обстоятельства,
Что всё придет само... И часто так.
Но может обернуться всё лишь просто обязательством
Перед детьми и Богом, перед толпой зевак...
И так во всём - и в Дружбе, и в Любви.
Нет той Черты, которая отметит:
"Всё - больше не ищи. Всё - больше не зови.
Всё - лучшее тебя уже не встретит".
Что разделИт, кто хуже, а кто лучше?
Опыт?... Случай?...
Есть прелести свои и в море, есть и в суше... -
Неведомый магнит таинственных созвучий
Притягивающий друг к другу души!
Искать - это одно, найти - совсем другое,
А удержать - скорей, везенье, чем уменье,
Сумев сказать, суметь и донести простое -
Что за красивыми словами есть откровенное значенье...,
Чтоб победить условности и страх немой стыдливости
Не ради жалкой корысти и мимолетной милости,
Чтоб не спугнуть, чтоб не разбить,
Чтоб не истлеть в пустых словах,
Чтобы однажды разбудить
Всё то, что прозябает в снах,
Чтоб было что беречь, чтоб было что дарить,
Чтоб Ради - Всё отдать не побоялся,
Чтоб не нарушить, чтобы сохранить
Не потому, что лишь Поклялся.
"Не знаю - Что. И как же быть?
Томлюсь неясным побужденьем!
Может, потребности Любить
Мучительное пробужденье?..."
Вот и случилось, вот и нашёл наш недоделанный звездочёт свою Звёздочку... Да и звездочётом он уже не был, стал другим - тем, кем был до учёбы в Академии Жизни... нет, не студентом (хорошее время было - когда уже можно всё, а обязанностей ещё толком и нет), взрослым, но не старым... жёстким к себе и мягким к другим, кем-то ещё... сам пока не осознал и слов для описания этого ещё не постиг... хотя с Радостью понял, что ненавидеть он уже не сможет... себя только, да и то по праздникам. Сразу он осознал другое..., копался в себе и своих ощущениях и местами ужасался и печалился - ну ПОЧЕМУ?!!!... почему есть место такому..., когда Это оказывается в одиночестве, а Та, кому Это предназначено ждёт Это, но не от него... А та, что ждёт от него, ни когда не получит Того, что бы он мог дать ей, если бы она была ей... - как пытка... Нет! Как испытание! Первый раз Это было юношеским и наивным, второй раз Это было плотской страстью с закрытыми глазами, в третий раз... Это - что-то осознанное... на что-то обречённое... нет-нет - не вымученное!, а необходимое... Вехами же всех этих случаев были, мертворожденные - как ему казалось иногда, пришедшие как бы ни откуда стихи, которые отдавал Тем, от кого они снизошли и кому они были не нужны... а ему от этого тем более.
А жизнь на этой нашей тверди - штука корявая и часто, с точки зрения живущего в данном континууме - несправедливая. Обычно, многие жалуются на судьбу, мол, не повезло, мол, не подфартило, или ерепенятся - "а, Я", "да, Я", "да, у Меня", да, мол, "Я вам всем тут ща..."... то ли докажу, то ли покажу... Было бы что показывать..., когда кроме бумажника и гнилой самоуверенности нет ни чего - жаль, очень жаль..., "пропал малый ни за грош", к которому стремился... или его туда угораздила звезда по имени Жаба, или женщина без Любви и из-за нелюбви - с запросами для собственного самоощущения в неком её ареале существования.... Хотя это тоже спорно, так как без бумажника жизнь тоже не жизнь.... Ну, да ладно... это их суетливые проблемы... Опять отвлёкся. Дык, вот... по-медитируем:
"Мы перед Верой - все равны,
Перед Надеждой мы - как дети...,
Любовь - как взгляд со стороны,
Как что-то Свыше,... То, что Светит...
И Освещает и Святит,
И заставляет Жить и Помнить
Про то, что Счастью не претит
И След оставит и Отметит."
И узрел он Её... Странно... А где ж раньше-то его глаза были, на каком месте? Ясно, как день, не на том. Ну... понимал, что сам совсем не идеал, и Её, когда впервые увидел, был, мягко говоря, не в восторге - измождённое безысходностью и необходимостью подобие Стены с Глазами от Дали (то ли жила тогда в сюрреализмах, то ли сама сюрреализмом была - как жёлтые Цветы в слабеющих руках...), да и фигурка не та...да и личико подкачало по его меркам...ни о том и не тем думал (да и не думал, а пользовался житием, молодостью и здоровьем... из-за своих увядших Цветов и отбитых рук...), да и Чувственность была убита, саморастерзана и самозагрызена... на время, как оказалось. Хотя... ёкнуло... сердце встрепенулось, стукнув через раз... но, видать, не время ещё было... А время-то шло... достигло некого предела.... Вот, может когда, Она стала сама Собой, то и окончательно узрелась?... Узрелась вместе с Её новым, немного взбалмошным Миром... нет, не Миром... Мир - это что-то такое целостное, устойчивое, гармоничное и самодостаточное... А у Неё просто такое время в жизни, странное Время поисков и пока ещё не существенных потерь..., время добрых друзей, подруг... нахлебников и прихлебателей. Да..., на руинах Стены Она нашла себя, просто себя... но Мир... Мир ещё откроется Ей...
И понимал он, что места его с Ней рядом нет..., видел, что занято Её сердце. Вот не задача! А природное естество и предназначенную Ей Нежность и Страсть он ни как не мог отдавать своим прежним и новым любовницам. Насиловал он сам себя, когда насиловали они его. Во, комедия! "Мама моя... куда же теперь деваться, так хочется подойти и... Да кто я такой? Да кто я рядом с Ней? И что это ещё за самоунижение?!" Житуха потрепала, поизносила и истёрла, так хочется быть лучше.... И хотелось ему и делал он это, как когда-то - закрывал двери, отключал телефон, гасил свет, зажигал маленькие разноцветные свечи и, как детские, наивные и мудрые своей чистотой кораблики, пускал их вплавь по родниковой воде в очень старой, нет... старинной фамильной серебряной чаше, доставшейся от предков-дворян... Снимал с себя всё, оставался обнажённым и беззащитным, каким был пущен на время в эту реальность. Садился на холодный пол, охватывал колени немеющими руками, закрывал глаза и впитывал всей своей неприкрытой кожей окружающую людскую круговерть. Разговаривал с той круговертью... то, как почтительный сын, то как неподкупный и праведный судья..., постигал вновь своё, отведённое ему Богом место... видел и себя... Видел и Её, и Её застарелую Боль и наложенную кем-то на Неё Чёрную печать... Может и показалось ему это, но Видениями и Ощущениями не обманешься... раньше же ведь не обманывали...
А на Яву тонул он в Её глазах и забывал все слова... так хотелось открыться перед Ней, но не смел... Хотя знал, что без этого не обойдётся... и надеялся, что от этого станет легче... А слова будут Простыми и Вечными... Как можно описать это чувство, эту тугую смесь нежности и желания, которая вычеркнула для него всех остальных женщин, как Женщин, кроме одной её? Если бы кто знал, как хотелось ему обнять её и вдыхать запах её, припасть к роднику её волос и пить, пить, пить этот чудный ароматный напиток её кожи, её губ и дыхания.... Каждое движение, каждый изгиб её тела, каждая чёрточка её стали так дороги и узнаваемо родны.... Ну, а житейская реальность умудрёно твердила: "Гы-гы! Наивный - если Звёздочку нашел, думаешь от этого проще? Хренушки! Пострадай, а Ту, на кого три Луча указали, забудь, как несбыточный сон. Ты ж ведь это прекрасно понимаешь и видишь... ".
"Случилось, то о чём мечтал
На фоне будней и покоя...
Но я не знал, не ожидал -
Оно Огромное такое!
Куда его теперь девать?
Зачем мне Это одному?
Давить? Душить? Сжимать? Топтать?
...Не пожелаю ни кому!"
"Буду Любить... и не мешать Этим ни кому... Любить и Её и Всех и Вся, что одно и то же" - признался он сам себе... А за это платить надо... И всеми летними ночами он тихо умирал... или казалось ему так...,сменилось лето осенью... он умирал всеми осенними ночами..., но впрочем не всегда тихо, бывало, что и громко. Но не мог он позволить себе, что кто-то услышит Это. И был он похож на бесноватого... Слышали Это только омертвелая постель, одеяло верхом на макушке, да одинокая подушка. Ни кто им не позавидует! Нет, ни когда! Нет! Только ни кому Это услышать! Страшен был крик его сдавленный, скорее не крик, а вой... Скорее не вой, а утробный глас. Это - была Война... Война между Любовью и Ревностью, между Счастьем и Болью, между вечной Надеждой и усталой Реальностью, между осознанной Верой и однажды переступленной Чертой... Зажимал судорожными руками то незримое место под ребрами (аккурат на ладонь ниже сердца), что высветилось и, казалось, кровоточило в ожидании некой его половины... да не некой, а именно Той самой... Хоть и страшен был этот звук, но не было в нём Зла... - коснулось...
