Владимир Перемолотов - Звездные войны товарища Сталина. Орбита «сталинских соколов»
– Что ж тогда?
– А справедливости! Каждый хочет, чтоб мир вокруг него был устроен по справедливости.
– Знать бы, что это еще такое – справедливость…
Он чуть отстранился, улыбнулся. Вид у него заделался такой, словно к чему-то прислушивался.
– Мастак ты, Михалыч, загадки загадывать.
Михалыч даже обиделся слегка. Он, понимаешь, душу нараспашку, а этот еще и улыбается.
– Вот скажи мне, мил человек, при старом режиме была справедливость? – с задором спросил пастух.
Петрович снова посмотрел на часы, даже поднес их к уху.
– Нет, ты ответь, была?
– Не было… – как-то вскользь, словно не о главном говорили, ответил Петрович.
– А вот врешь! Была! Только не для всех.
Где-то далеко родился звук, словно стая комаров снялась с ближнего куста и направилась к ним…
То ли гул, то ли гром нарастающий прокатился в высоком бледно-голубом ноябрьском небе.
– А сейчас, стало быть, для всех? – странно улыбнувшись, спросил новый товарищ. – «С южных гор, до северных морей»?
– И сейчас не для всех. Только тогда справедливость для царя да попов, да для чиновников с офицерами была, а сейчас она крестьян да рабочих касается. Сам посуди, кого в России больше.
– «Справедливость», – укоризненно протянул газетчик. – А вот товарищ Карл Маркс считает, что все дело в прибавочной стоимости.
– В справедливости, – упрямо повторил пастух. – Русскому человеку справедливость подавай, да все поровну чтоб… Я как сообразил, за что большевики борются, так сразу в красные партизаны подался – за крестьянскую справедливость воевать. Вот тебе и ответ…
Гул в небе сделался явственнее, и городской гость повеселел.
– Думаю, ошибаешься ты, Михалыч. Справедливость материя тонкая. Она-то как раз офицеров да бар, да студентов недоучившихся интересовала. А рабочему да крестьянину что-то посущественнее подавай…
Он подмигнул и наклонился к портфелю.
– Ты что, Петрович, думаешь, народ в революцию поверил оттого, что хлебушка у него было не досыта? Нет, шалишь, брат! Народ тринадцать лет назад за большевиками пошел, потому что большевики путь к справедливости указали.
Пастух прищурился, ожидая умного ответа, и дождался.
– А вот, кстати…Михалыч. Сегодня вроде как праздник?
– Ну… – сообразив, что к чему, и оттого заранее улыбаясь, спросил пастух.
– Так, может, мы употребим ради торжества справедливости?
Журналист дотронулся пальцами до горла, словно слова его для пастуха без этого жеста могли оказаться непонятными. Вдруг тот подумает, что ему молока или сметаны предлагают?
– Почему нет? Очень даже возможно…
Быстро, словно в сказке, возникла фляга, что Петрович безотрывно носил с собой, и два стакана червленого серебра – остатки старой дореволюционной жизни. Он налил по половинке, и Михалыч, удивленный необычной прижимистостью товарища, спросил:
– Ты что, краев не видишь? Чего жадничаешь!
– Для разгону по половиночке, – твердо отрезал Петрович, и пастух послушался. Вдруг, коли спорить, так и вообще ничего не нальет?
– Ну… За победу…
– … Мировой революции! – торопливо добавил Михалыч и выдохнул по привычке, хотя лишнее это. Не сивухой его городской друг потчевал, а вкусным французским вином под названием «коньяк». Духовитая влага ущипнула язык, холодным огоньком прилипла к деснам и скатилась внутрь. Раздувая ноздри, бывший красный партизан разок-другой вздохнул. Аромат коньяка смешал мысли, отодвинув настоящее и приблизив прошлое. Потеряв нить разговора, Михалыч ткнул себя в грудь, словно вышибал из себя застарелую занозу.
– И такая нестерпимая боль от несправедливости, что хочется все в этом мире поменять!
Он попытался обнять товарища, но не смог.
Руки онемели. Понимая, что что-то произошло, но еще не соотнеся беду с выпитым вином, он опустил руку, чувствуя, как пропадают пальцы, как волна надвигающейся слабости кружит голову и укладывает его к подножию горячего камня. Удивляясь несообразности происходящего, он посмотрел на товарища. Тот смотрел с настороженной напряженностью.
– Ты чего, Михалыч? Плохо тебе?
Пастух открыл, закрыл рот, но из горла и звука не вылетело.
Взгляд его уперся в стакан, что Петрович продолжал держать в руке. Глаза еще слушались пастуха, и недоумение заставило поднять взгляд. Поймав взгляд, Петрович улыбнулся и перевернул стакан. Медленно, словно в остановившемся времени или если вдруг каким-то чудом коньяк превратился в кисель и тягучий, пружинящей струйкой потек в траву.
– За что? – всё ж найдя в себе силы, прохрипел Михалыч.
– За то, что водку хорошо пьешь, за философию разумную. Живи уж, красный партизан… Проспишься…
Гул приблизился, стал мощнее.
Журналист поднял голову.
Из-за леса, едва не касаясь крыльями верхушек деревьев, вынырнул аэроплан.
Журналист смотрел на это без удивления, даже с радостью. Уже не обращая внимания на засыпающего пастуха, откуда-то из портфеля он достал ракетницу. Грохнуло. В воздух порхнул комок огня. Ракета пролетела низко, не выше деревьев, и упала на поле. Аэроплан, получивший условный сигнал, в ответ качнул крыльями. Следом за ним над поляной показался еще один, и еще, и еще…
На его глазах первая машина, сделав в воздухе круг, с дальнего конца зашла на посадку.
Подскакивая на кочках, распугивая коров, она добежала почти до края поляны. В последний раз размешав винтом воздух, аэроплан остановился. Журналист увидел, как из кабины на крыло выскочил затянутый в кожаный летный комбинезон пилот. Доверчивостью гость не страдал – ствол «маузера» смотрел в сторону журналиста. Игнатий Петрович побежал к аэроплану, но за два десятка шагов перешел на «строевой». Замерев по стойке «смирно» перед летчиком, отрапортовал:
– Капитан Несмеянов. Местность зачищена. Шесть бочек бензина вон в тех кустах.
Обведя взглядом поляну, пилот отошел в сторону, несколько раз наособицу взмахнув рукой. По его знаку парившие над поляной железные стрекозы стали заходить на посадку.
С нарастающим рокотом стальные стрекозы планировали к земле и рвали зеленые травы, гоняя по ним блестящие росой волны.
Капитан смотрел на садившиеся на траву самолеты и людей, выходивших из них, и у него щипало в глазах. Герои… Эти люди шли на смерть, на подвиг… Чистые души, рыцари без страха и упрека… А ему – нельзя. Он смотрел на них с завистью.
Времени тут не было ни минуты. Деловито, не обращая внимания на него, пилоты катили бочки, чавкали насосы, заполняя пустые баки самолетов советским бензином.
– Капитан!
Капитан очнулся.
– Слушаю!
– Поручение вам…
Капитану отчего-то почудилось, что пришло время чуда и скажет сейчас незнакомый пилот: «Давай, капитан, с нами! Ты нам нужен! Прижмем хвост большевикам!» Он даже слегка приподнялся на носках в ожидании этих слов, но…
Но чуда не случилось.
Командир кивнул в сторону двух штатских, что стояли в стороне с тем же выражением зависти на лицах, что и у самого капитана.
– Доставите наших товарищей до Москвы. В целости и сохранности… Все понятно?
– Есть!
Хоть и не в форме был, а вскинул ладонь к мягкому полю шляпы.
Четверть часа офицеры обихаживали свои аппараты. Кто-то курил в сторонке, кто-то стоял, упершись лбом в берёзу, прощаясь с Родиной.
Минуты сгинули – и снова рёв моторов, ветер, волнующаяся трава… Один за другим аэропланы разворачивались в сторону Москвы.
Теперь их не могло остановить ничего. Почти ничего.
Четверть часа спустя под крыльями потянулись крыши московских пригородов.
СССР. Москва. Красная площадь
Ноябрь 1930 год
С полуверстной высоты Москва смотрелась какой-то фантастической картой, планом, созданным безумным архитектором. Шестерка аэропланов шла ниже рваной облачности, и город был как на ладони. Ноябрьское солнце высвечивало серые улицы, заполненные людьми. Под крыльями уже промелькнул Александровский вокзал, и кремлевские башни неслись навстречу привычными двуглавыми орлами. Слава богу, у большевиков не дошли руки до этих символов старой России. Бог даст, и вовсе не дойдут.
Оторвав взгляд от золочёных орлов, пилот посмотрел вниз. Голодранский праздник, день скорби униженной и растоптанной России был в самом разгаре. Пролетарии текли по Тверской, вдалеке вливаясь на Красную площадь.
Они казались серыми потоками, украшенными кое-где кумачовыми полосками лозунгов. Людские головы походили на выпуклые камни булыжной мостовой, по которой водой несло всякий мусор – обрывки красных тряпок, солому, плевки…
Время пришло. Святое время мести.
Ах, не подумали когда-то члены Московской Городской думы, что поставили здание для себя между Тверской и Красной площадью. Как теперь на площадь попасть? Да и с другой стороны, со стороны Москвы-реки тоже не подойти – мешал собор Василия Блаженного… Ну так с Бармы и Постника какой спрос?
