Алексей Штейн - Еще один человек

С трудом сдерживая комок в горле, задыхаясь от обиды, Даша поплелась к приоткрытой двери домика. Запершись, безразлично сбросила сбрую в «гостиной», не оставляя, впрочем, ружья, прошла в «офис», затащив туда же сумку с едой. Уселась в кресло у компьютеров, закрыла лицо руками. Истерики, впрочем, не было – слишком четко было ясно, что и как получается. Без иллюзий.

Самой отсюда не выбраться. Никак. Она здесь и сдохнет. И очень скоро. Совсем.

Стоп, сама себе скомандовала Даша. Рано чего-то. В конце концов, с тобой ничего не случилось. Рано или поздно все кончится, город очистят, и тебя выручат. До того… да, поголодаешь, померзнешь. Ничего. Ишь, запсиховала за себя. Тебя, между прочим, ждут. И надеются на тебя. Да, самой бы на кого надеяться… А на кого? Живых тут поблизости, похоже, уже нет. Звонить? А куда? В МЧС и прочие службы? А поедут ли они? Да и, наверное, у них подобных вызовов масса. И кому-то это действительно нужнее.

Взгляд Даши упал на компьютер… в шнурке USB-провода болталась желто-полосатая конфетка модема Би-Лайна… Вот дура, вчера с устатку не потрудилась посмотреть! А сейчас и электро…

Даша аж подпрыгнула. Упээсник под столом приветливо мигал желтым глазом. Ну-ка…

Заряда хватило на полчаса где-то. Но за полчаса, под писк упээсника, Даша осознала весь ужас происходящего. Работали процентов тридцать сайтов… но и этого хватало. ЭТО творилось повсюду. ВЕЗДЕ. Не будет никакой помощи. Никогда. Ниоткуда. ВЕСЬ МИР погрузился в ад, или ад вышел на землю. Дашу колотило крупной дрожью. Сразу начала копировать и сливать на домашнюю почту, благо почтовик исправно работал, отбила прямо с компа СМС Сашке: «СРОЧНО! загляни в почту!» Последние минут десять она старательно вылавливала что-то полезное – большее она и так знала, но кое-что оказалось внове. Оказалось, упыри со временем, поев мяса – даже таких же, но упокоенных, – умнеют и ускоряются. Зомби – молчат, только могут слегка поскуливать, так что тот, кто ответит, – живой. Хотя не факт, что этому надо радоваться: было много сообщений о мародерах и бандитах. И еще – оказалось… коты, даже укушенные, не превращаются в упырей!

Однако… Что же, там, на берегу… ну да – там я убила просто несчастливого помойного кошака, подумала Даша. Ага, «ой, как неудобно получается…». Жалко. И кошака, и патрон. И не скажешь сразу, кого жальче. Кошек Даша не очень любила – за их своевольность… но и убивать бы не стала… если бы знала.

Господи, нашла о ком думать… тут Даша сообразила, В КАКУЮ ЗАДНИЦУ она тащит Сашку, заставляя его ждать ее. Надо… А что там думать? Надо отправить его поскорее за город – в Сети была информация, что военные собираются в группы, принимают гражданских и налаживают оборону… А самой… самой, похоже, уже не выбраться. За воротами толпа – отбиться не хватит патронов, к тому же они откормятся на трупах. Убежать она тоже не сможет, даже бросив груз. Перелезть через забор… тяжело, и потом все равно по пути к реке попадет в поле зрения тех – у ворот. Пробираться через соседние участки? Неизвестно, что там. Без вариантов. Шансы, что вообще сумеет выбраться, – очень невелики, очень. А что БЫСТРО сумеет и доехать до дома – вообще практически нулевые. А ведь Сашка, наверное, будет ждать. И наверняка решит ехать выручать!.. И наверняка погибнет… Нет, так не дело…

Набрав и отправив СМС, Даша решительно выключила телефон. Все. Ее уже нет. Вопрос времени, не более. И она опустила голову на руки, тихо заплакав.

Остановился у двери… Нет, не могу… блин, что со мной вчера-то такое было? Крышу унесло вообще, ни с какого перепою так не заклинит… Как будто во сне: все можно. Только ни фига не во сне.

И вот сейчас надо войти и говорить с Иркой. Вспомнил, что было вчера, – башка превратилась в буржуйку. Не могу. Да, стыдно. Трындец как стыдно. Сорвало же крышу напрочь… Слышал, что такое бывает – при всяких там бунтах и революциях, – в первое время все вообще за грань уходят…

Нет, надо идти. Поговорю с ней… ну типа извинюсь. И еще – я ее вытащу. Она же тут осталась – значит, ей некуда или не на чем уехать. Или еще чего? Ну по-любому я ей помогу. Прижал локтем автомат – твердость металла передалась мне: я теперь не просто чувак с дубьем… Ну и в конце-то концов – ничего такого… не девочка, ничего страшного. Все знали, что она не отличается всякими моральными принципами. Ладно, вперед – а там решим.

Открываю дверь, уже занес ногу над порогом…

На меня смотрит Терминатор. Могучая челюсть Арни, чОрные очки, кожаная куртка, высокий покатый лоб, стрижка ежиком. Два метра и за центнер мяса. Такое впечатление, что плечи враспор в коридорчике. «Здесь живет Сара Коннор?»

Терминатор делает шаг вперед, ко мне. Ступор проходит, мозг сработал – все ясно. Но не сказать, что радует.

Это Иркин хахаль. Культурист и мажор. Пару раз встречал – и впрямь на Арни смахивает, а уж в темном коридоре… И похоже, он хочет со мной пообщаться. Вряд ли будет делиться опытом по интимному общению с Иркой.

Видно, будет меня метелить. Наверняка – больно. Ой, звездец…

Он протягивает руки, и я не успеваю увернуться: правой хватает меня за грудки. Ща вдернет в квартиру и отметелит. Звездец. Сил бороться с этим бульдозером у меня нет.

В полной безнадеге дергаюсь назад – и мне удается выскочить на площадку. Странно, тянет упорно, но не сильно – я-то думал, он меня вмах закинет… как говорил один знакомый: «Чем больше шкаф, тем громче падает. А чем мельче – тем дальше летит». Вялый он какой-то. Ну и хорошо. Прижимаю его руку дверью, подставив ногу – ну уже не протащит, да и бить меня несподручно стало…

– Э, слышь, ты… как тебя! Это! Отвянь!

Молчит. Видать, серьезно настроен. Значит, точно метелить будет.

– Слышь! Пусти! Отвали, кому говорю! Отелло хренов!

Не реагирует, все так же тянет. Хватаю его за кисть на предмет сработать ему на большой палец, разжать захват…

Рука ледяная. Ну не ледяная. Холодная. Очень. Совсем.

Скашиваю глаза. Укусы. С подсохшей кровью. И из квартиры пахнет ацетоном.

Это упырь.

Отдернув руку, пытаюсь вырваться. Не получается. Начинаю тянуться и нашаривать тесак… что-то мешает. Ремень какой-то. Откуда на мне ремень? Ремень?

Его же ж мать, это ж у меня автомат!

Лихорадочно начинаю доставать оружие. Точнее, пытаюсь доставать. Короткий ремень не дает мне нормально взять автомат и уж тем более засунуть дуло в приоткрытую дверь. Пыхтя, пытаюсь одновременно удержать дверь, вырваться и засунуть ствол в квартиру. Щаз. Фигушки. Че делать-то?

Сверху слышен какой-то шорох. Выгибаюсь, выворачивая голову. С пролета на третий выглядывает «скоростная баба». Именно, тварь такая, выглядывает. Интересно ей.