Дзиньштейн - Еще один человек
Бля, какое экономить? Какое жигу подварить? У меня теперь такая тачка, что ничего варить не надо, и бабла… во внутреннем кармане кожанки нашелся лопатник, просто набитый баблом. Ну, все равно наберу — пригодится.
На обычно тесной стоянке у Строителя было пусто. Только два Бычка и пара джипов у самого магазина. У них суетились, походу — грузили что-то. На парковку, впрочем, было не въехать — зачем-то въезд перегородили кучей хлама. Тормознулся чуть дальше, за въездом, прямо у бордюра. Осмотрелся — вообще-то довольно много упырей поодаль — но тут нет… Ха, а вон валяются пара упокоенных. Кто их? А, так вот как раз мужики что грузятся — вон там двое с автоматами — у одного большой, у второго такой же как у меня. А вон третий — с ружьем. Типа прикрывают, отстреливают упырей. Охрана, наверно. Вот и хорошо.
Кстати — у тех, что с автоматами прикуплю себе еще пуль и рожков. Бабок немеряно, продадут. Деньги — это сила!
Надо только прикид посерьезнее сделать. Снятую с охранника рацию, что я прихватил из дома — в карман на грудь, на клипсу. Автомат повесил на правое плечо, руку на него, солидно так. Может, на шею повесить, как немец в кино? Не, рация мешаться будет. А рация смотрится круто. Ваще чисто спецназ. А вот тесак с пояса нахрен — он не в тему. Пусть полежит в тачке, ничо.
Фасонно, через плечо, не глядя засигналив тачку, пошел к магазину. Правой небрежно-уверенно прижимаю на плече автомат, в левой помахиваю зажатыми за брелок ключами. Старательно копирую такую уверенную, вразвалочку, походку братка из кино. Так-то, ребята — я теперь крут. У меня реальная тачка, покруче ваших старых японцев. И у меня дохрена бабла. Так что извольте видеть и уважать, да.
Двое с автоматами уже давно повернулись ко мне, сейчас что-то терли между собой, глядя в мою сторону. Ясно, завидуют, меж собой типа "Везет же некоторым!" Ага, мне везет. Ну, сейчас начнут спрашивать, где такую тачку отхватил, не иначе… Эх, хорошо быть состоятельным парнем!
19
Я шагал к автоматчикам прямиком от машины (наверное, круто я на фоне такой тачки, да?), но отчего-то шаги сами замедлялись. Что-то нехорошо заворочалось в груди, в области желудка (а говорят — жопой чую?). Что-то не так… не понимаю, но ноги сами не несут… вот и совсем встал. Как во сне смотрю на мужиков с автоматами. Почему-то мурашки бегут по коже.
Наверное, надо их окликнуть, поговорить?
Они не собирались тратить время на разговоры. Один из них коротко вскинул автомат к плечу, целясь в меня. Мне показалось, что я вижу (или чувствую?), как он нажимает на курок. Вот, все, сейчас и…
Второй хлопает ладонью по автомату сбоку, сбивая в сторону. Огромная пульсирующая вспышка появляется на стволе, что-то щелкает по асфальту справа от меня. Бьет грохот очереди по ушам. Второй что-то говорит стрелку, поднимает свой автомат и тоже целится в меня.
Оцепенение пропало — я вдруг ясно понял — они же меня убивают. Крутанувшись, с места, бегу… а куда? За машину спрятаться, вот десятка стоит, а больше некуда. Отсюда рвану до бумера. Сзади снова слыша очередь, и справа летит крошками асфальт. И… слышен хохот. Залетаю за машину… и вспоминаю про автомат. Ну, суки, ща я вам! Снимаю с плеча, взвожу затвор, и выставив как в кино автомат над капотом на одной руке, жму на курок.
И ничего. Курок не нажимается. Бля, я же точно зарядил! Наверное, автомат поломанный, потому и бросили! Вот сука!
В ответ две очереди — что-то с треском дергает торчащий автомат из рук и от деревяшки на стволе отскакивает щепка., а крыло начинает покрываться дырками. Сверху сыпется стекло… вжимаю голову в плечи, и, прикрывшись несчастной десяткой, на карачках ползу по газону в сторону бумера. Стрельба стихла, и я вскакиваю и прыжками несусь к машине. Спотыкаюсь обо что-то и лечу с бордюра, выпустив и ключи, и автомат. Упал, впрочем, нормально, на руки, и тут же метнулся за машину. Что теперь… бля, без ключей не уехать! Высовываюсь обратно… Грохает выстрел, глуше и солиднее чем из автомата, и на газоне совсем рядом взлетает сноп земли — ружье, ага.
Слышу дружный мат из двух глоток:
— …ю ж мать! Не стреляй, не дай Бог машину покоцаешь, архар!
— Коля, зайди слева, вдоль, а я справа, спереду обойду!
— Ага, ща!
— Автомат, автомат-то у него, мужики!
— Не сцы, не таких валили… будет тебе автомат! Следи лучше за зомбями… Тоша, пошли!
Вооот оно что… Машина им. Вот ведь суки — тут во всем городе такое горе, общая беда. А они людей грабят! Мрази, пидеры, подонки… Убивать таких надо. Твари. Суки. Ублюдки.
Злость и обида захлестывают. И страх. Все, сейчас убьют!
Ну, нет! Я не хочу! Не желаю! Нет!
— Коля, стой. Не лезь! Погоди.
— А? Чо?
— Не лезь. Ща сам.
— Как?…аааа! Гы-ы!
Что значит сам? Обойдетесь! Сам я вам точно не подставлюсь! Я… что? М-мать…
…Сзади подходят неплотной группой с два десятка упырей. Тупые, медленные. Мужчины, женщины… дети. Вот оно что. Сам. Я сейчас сам от них побегу. На пули. Выйду на открытое место. И там меня убьют.
Секунды тянутся… все ближе эти страшные, нелепые фигуры. Все, выхода нет. И тут, и там — мне нет места в живых. Мне нет места…
Треск выстрела — ближний упырь, светловолосая девушка в плаще, валится с простреленной головой.
— Коля, че, охерел?! Пусть они его…
— Бля, Тоша, не, ну это пиздец! Так нельзя же!
— А сам первый его хотел завалить!
— Да, блин, ну не так же! Тоша, так нельзя!
— Закрой ебло, щегол! Ща они его сожрут и мы их запиздим. Один хер он труп.
— ..бля…
Вот так. Ближайший упырь метрах в десяти. Все. Ну, что — и вправду — ВСЕ?
В кармане завибрировал мобильник. СМС.
…Дашка войдет в квартиру, пройдет на кухню, сготовит еду. Ружье под рукой, собранная, смелая. Она всегда такая, да. Почти всегда. Она поест, и будет сидеть и ждать, пока я приду.
А я не приду. Почему? Потому что меня сначала обожрали неживые люди, а потом я тоже стал мертвым и мне прострелили голову живые нелюди.
Она будет меня ждать. И не дождется
Потом станет меня искать. И не найдет.
Нет.
(Больше всего это было похоже на то, как когда-то, давно, в спарринге, получив хорошую плюху, "поплывешь" было, и партнер осыпает тебя ударами, стремясь добить, но ты ушел в глухую, сбрасывая атаки вскользь… и вдруг приходит осознание — Да что ж это я?! — и становится все ясно и просто — и ты снова отвечаешь, как можешь, снова все осознаешь…)
Страх пропал. Мертвец уже почти рядом, пара метров… С места, сорвавшись, бегу словно регбист… но не на открытое место. Я бегу в толпу упырей. Мне не оставили места в живых — значит я найду место среди мертвых. Я не сдамся. Протянутые руки… смахиваю, отбиваю. Змейкой, как когда-то в зале на тренировках, обхожу медленные неуклюжие манекены. Плечом… ага, отлетел! Так! Ногой — тоже, — все, дальше свободно!
Сзади слышны удивленные возгласы, треск нескольких выстрелов… Но мертвые люди прикрываю меня, а впереди застыли в мини-пробке два хвоста из машин… и вот меня уже не достать… не останавливаясь, вперед!
Впереди — нет живых. Впереди только упыри. Их немного… то есть много, но на Севере города районы просторные, потому кажется что мало. Я бегу в сторону жилого массива, уворачиваясь от упырей, оббегая плотные группы. У меня нет вообще никакого оружия — бита и тесак остались в машине, автомат я выронил… Хорошо, что на руках три слоя перчаток — и особо резвее упыри получают с бега в голову. Конечно, не упокаивает, но пока они встают, я далеко.
В боку уже ужасно колет, дыхание с хрипом. Ну, какого хера я не ходил в зал… ну раз бы в недельку-то? Ну хоть просто пробежаться… Ах, тяжело? Ах, лениво? Ну, сука, теперь тебе легко и не лень…
Бежать сил больше нет, ноги так и норовят подогнуться, дыхание переходит в сипение. Замедляюсь — и вот уже больше имитирую бег. Меня уже третий упырь успевает схватить за плечо. У первых двух просто вырвался, этот же цепкий — молодой курсант с размочаленной грудью, где в крови проблескивают пуговицы. Дергаюсь, потом отвешиваю ему с ноги, разжимаю, таща его за собой, руку, и наконец освобождаюсь. За эти секунды вокруг уже собрались "заинтересованные лица". Пока еще есть возможность, последним рывком добегаю во двор. Там тоже упыри, но меньше. Ломлюсь в двери парадных… бесполезняк. Все закрыто. А на меня уже обратили внимание. Не теряя времени, бегу (ха! Бегу… плетусь, почти как упыри!) дальше. Все без толку, все зря.
Вот оно! Приоткрытая дверь сарайчика у помойки, дворницкая, как говорила бабка. Подтягиваю тушку к двери. Опершись о стену из серого кирпича, стремительно выблевываю все сожранное-выпитое накануне. Воздуха не хватает. Ноги гудят.
Некогда, некогда! Рядом с дверью, как в старом анекдоте — совковая лопата. Хватаю ее, и крутанув, отовариваю вышедшего из-за загородки помойки школьника с ранцем за спиной. Восточного вида мальчик с объеденными до кости руками отлетает в сторону, а я, взяв "оружие" наперевес, вламываюсь в сарайчик. Там пусто и тихо. Захлопываю дверь и остаюсь почти в темноте, только из щелей попадает немного света. Просунув лопату черенком в ручку, запер дверь. И просто осел на пол.
