Александр Тихонов - Кровавый янтарь
Судьба, говорите?..
Пока я барабанил по клавишам, снаружи раздались голоса.
Достав из кармана флешку с базами Шивы, я вставил устройство в USB-порт, и принялся ждать. Через несколько мгновений над панелью задач выскочило небольшое белое окошечко со списком команд.
Я действовал.
Все-таки память невероятная штука. Я много лет не взламывал сложные системы, а когда это потребовалось, память преподнесла мне все необходимое на блюде с голубой каемкой.
Вот только как бы каемка не стала траурной лентой….
В дверь вновь начали колотить. Тщетно. Сделанная из цельного куска стали, дверь не шелохнулась.
Программа заработала. Браузер считал архив и базу данных, переводя их в удобный формат, после чего на экране замельтешили наименования файловых хранилищ, на которые пошла закачка, и в довершении всего я включил почтовую рассылку. С минуты на минуту все пользователи «рунета», чьи почтовые ящики обитали на «мэйле», «рамблере» или в «СЖО» получат сообщения с архивами и базами данных, за обладание которыми полегло так много народу…
Шах и мат, твари! Я вас обыграл…
* * *Утром зона была прежней. Никаких трупов, никаких сообщений. Жесткие диски всех компьютеров, на которые я отправил информацию, были девственно чисты.
За час до рассвета сеть облетела новость — странный вирус стёр информацию множества серверов, вплоть до внешней сети Кремля.
Вникать в тонкости никто не стал, ибо никто и не думал связывать хакерскую атаку с тем, что произошло несколькими часами ранее.
Никто кроме меня…
Да, увы, залитые мной файлы исчезли в никуда, словно их и не было, но лишь с «хардов». Были и те, кто сохранил архивы на флешках и защищённых носителях, а поэтому рано или поздно информация должна была добраться до адресата — начальника службы внешней разведки России.
Шмелёв, конечно же, внимательно выслушает доклад подчиненного, который будет трясти перед его лицом флешкой с ценной базой данных, потом попросит распечатку, и всё завертится.
Не усидит на своём месте заместитель самого Шмелёва, записанный в базе как «Зорро», отправится в солнечный Магадан «серый кардинал» Валерий Стеценко. Всё вернется на круги своя.
Я прикоснулся к простреленному боку. Кровь текла теперь ещё интенсивнее, а это было очень скверно. Если посчитать количество часов, проведённых мной здесь, то выходило, что я полночи провёл в бункере, истекая кровью.
Теперь понятно, почему так кружится голова. Ещё час-другой, и я просто-напросто истеку кровью…
Глупая смерть…
* * *Сидя в бункере, я не мог знать, что снаружи уже успели всё подчистить. Воины Адепта действовали на удивление быстро. Трупы они оттащили к ближайшей аномалии, залатали бреши в минном поле и расставили на вышках часовых.
Я оказался в самом сердце их базы, закрытый наедине с суперсовременной станцией слежения. Я-то думал, что они не пытаются меня остановить из-за боязни повредить ценное оборудование, но я ошибался.
Они знали, куда я иду с того самого момента, как я оказался в здании. Знали, и вели как мышь по лабиринту к заветному сыру. А потом крышка, отделявшая меня от пройденного лабиринта, захлопнулась, и мышь осталась наедине с сыром.
Я сам закрыл дверь изнутри, но они прекрасно понимали, что раненый, без продовольствия и медикаментов, я не протяну достаточно долго. Они знали, что настанет момент, когда мне придётся открыть дверь.
* * *На пути к Милитари.
Недалеко от лаза в подземелье.
— Света, как слышишь меня?
— Слышу вас. — Отозвался в трубке звонкий голос.
— Что ты узнала о Биргвиде?
— Ничего нового. Нашла его досье со всеми эпизодами преступлений, но вы его видели.
— А что ещё? Должно же быть что-то, что я проглядел. Шмелёв ведь не мог показать мне всё, когда готовил к операции.
— Есть кое-что, но не совсем о Биргвиде.
— В смысле?
— Я случайно открыла старые файлы, которые запрашивали в течении пяти дней, и нашла любопытный документ.
— Стоп, что значит, запрашивали?
— Кто-то из сотрудников СВР уже интересовался тем, о чём я хочу вам рассказать.
— Понятно. И что это за информация такая?
— С виду неприметная бумажка. Я бы её даже не заметила, если бы не получилось так, что соответствия в электронном архиве не нашлось. Кто-то удалил один документ, и я решила проверить… Помните, вы говорили о кроте? Вот я и подумала, что удалить мог только человек, имеющий доступ ко всей сети.
— Высоко летает наш крот. — Монгол усмехнулся. — А что насчёт документа?
— Это выписка о недостаче. По документам на одном из складов Периметра пропало очень много оружия. Триста выстрелов «9М39». А потом выяснилось, что военные списали сорок четыре комплекта «9М133» для тактических ракетных комплексов, хотя боеприпасы были совсем новые.
— Толкнули кому-то в зону?
— Думаю, да.
— Тридцать девятые ракеты — это для зенитных комплексов типа «ИГЛА», а сто тридцать третьи вообще для тактических ракетных комплексов.
— Ну? — Светлана на другом конце провода замерла в ожидании ошеломительного вывода.
Она подозревала, что сталкер уже сложил всё воедино и сейчас выдаст ей совершенно невероятную теорию.
— Тогда я вообще ничего не понимаю. — Вопреки всем ожиданиям ответил Монгол. — В Зоне ведь никто не стреляет из ракетных комплексов. Зачем же тогда толкать ракеты в Зону? Да тут и «ИГЛЫ» последние в позапрошлом году уничтожили, когда вертолёт военный сектанты хотели сбить.
Он замолчал собираясь с мыслями, после чего проговорил:
— Если только… Ну да, конечно же. Как я мог не подумать об этом?! Ракеты не для нападения брали, а для обороны.
— Станции? — Светлана непонимающе глядела на динамик ПДА.
— Не станции, а чего-то ещё. Может быть, станции перехвата сообщений или чего-то в этом роде. Посмотри, не списывали ли вояки какую-нибудь технику в последнее время.
Светлана несколько секунд молчала, после чего проговорила:
— Ничего.
— А в последнее время вертолёты не пропадали в зоне?
— Был один борт — «двести сороковой» с девятой отметки. Исчез при облёте вместе с экипажем.
— Вот! — Монгол радостно махнул руками. — Это оно и есть!
— Вы думаете, военные продали целый вертолёт?
— Целый. — Подтвердил Монгол. — Вояки могли и не то продать. Я вот лет пять назад читал, как в Испании вояки умудрились военную базу сдать в аренду вместе с ядерным запасом страны. Военные могли и своих подставить ради такого дохода. Меня только одно смущает — зачем тем, кто подослал крота, покупать вертолёт для перевозки боеприпасов и строить базу где-то в зоне.
— А если не они, то кто?
— Кто угодно. — Сталкер глубоко вздохнул. — Даже Хозяева. У них была одна станция…
Он остановился, и хлопнул себя по лбу.
— Ну конечно! Станция слежения! Света, попробуй отследить маяк пропавшего вертолета. Если я прав, то вертолёт всё ещё посылает сигналы.
— Сейчас проверю.
Вновь застучали клавиши компьютера, и спустя какое-то время в трубке раздалось радостное «Ура!».
— Нашла?
— Нашла! — Голос Светланы зазвенел. — Сигнал идёт. Непонятно только, почему они маячок не сняли…
— Похоже, им не до того было. Координаты мне скинь.
— Уже скинула. — Света щёлкнула по клавиатуре. — Но вряд ли это координаты объекта.
— Посмотрим.
— Удачи вам… Я… Кто это? Что вам нужно? Не трогайте меня!
В переговорном устройстве всё смолкло, а через мгновение Монгол отчётливо различил голоса.
— Что? — Сталкер прижал переговорное устройство к уху. — Света, в чём дело?
Никто не отвечал. Казалось, будто говорившие не обращали на него внимания.
— Минируйте блокпост. — Внезапно проговорил кто-то. — Девку в машину…
* * *Час спустя. Военная база.
Пригород Киева.
Он шел к двери на согнутых, ватных ногах. Знал ведь, что так всё закончится. Знал, и всё же старался продлить момент триумфа. Не вышло.
— Откройте! — Повторил голос за дверью.
Генерал Стеценко сделал ещё шаг и остановился, оглядывая свой кабинет. Один-единственный человек обрушил его гениальную схему.
Один-единственный, безродный сталкер посмел встать у него на пути, а теперь — всё…
Конец…
Стеценко обхватил голову руками. Для его вечного города наступал последний день. Сейчас он, словно жители Помпеи, метался по кабинету в поисках спасения, но стук в дверь не оставлял шансов.
Стеценко обернулся, скользнул взглядом по столу, на котором лежала кобура с табельным пистолетом, но тут же отвёл глаза.
Кого он обманывал. Для него подобное решение проблемы было слишком страшным. Пусть лучше в тюрьму, в застенки спецслужб, и не важно, русских или украинских. Пусть лучше расстрел при попытке к бегству, чем позорный выстрел себе в висок.
