Фарт (СИ) - "hawk1"

Как бы сильно не хотелось есть, сначала он умылся под летним душем, обнаруженным на участке. Почистил зубы. Бриться не стал. Достав чистые носки вымыл ноги. Вчера так в обуви и завалился, свинья. Только после этого сел к столу. Ранний завтрак по объему напоминал полноценный обед. Причем для трех персон. Глядя на горку пустых пакетов из-под пищи для космонавтов, Фарт задумался о дальнейшем пропитании. Он и сам вон, жрет в три горла. Так еще и рысь пару банок подрезала. Так и ноги протянуть недолго.

На кухне ничего интересного не было. В основном крупы, макароны и специи. Фарт очень сомневался, что будет в дороге кашеварить. Консервы семья не жаловала. Конечно что-то могло быть в холодильнике, но Фарт к нему подходить не рискнул.

- Интересно, а есть ли тут погреб? – пробормотал он.

Погреб был, но кроме картошки-морковки-лука, в сбитых деревянных ящиках, и закатанных огурчики-помидорчики-грибочки, в трехлитровых стеклянных банках, там ничего не было. Нет, маринованные огурчики Фарт тоже любил, но тащить трехлитровую банку – увольте. Все-таки он поднял одну банку с огурцами наверх, надеясь отложить несколько штук в пакет. Открыв банку, откусил кусок огурца и скривился – не маринованные, соленые. А вот соленья Фарт не уважал. Как-то не сложилось.

Постучав пальцами по столу и мрачно посмотрев на банку-предательницу, он решительно встал, повесил Вихрь за спину, топор на задницу и, взяв Калашников в руки, решительно вышел за дверь.

Результатом мародерского налета на деревню стали три упокоенных пустыша, попавшие под горячую руку, пять банок тушенки и столько же завтраков туриста, банка маринованных огурцов с помидорами, пару пачек галет, хороший шмат сала и целый копченый окорок.

В отличии от хозяев дома, где ночевал Фарт, остальные жители деревни оказались люди запасливыми. Вначале он греб все подряд. Потом, осознав, что, если он ограбит всю деревню, придется искать грузовик, Фарт уже начал перебирать харчами. Открывал банки, дегустировал. Сворачиваться он решил после того, как в отдельной комнатке, в подвале, увидел свисающие на крюках копчености. Иначе он останется в этой деревне навсегда. Галеты прихватил, вспомнив что ничего хлебного не брал.

Сгрузив добытое на стол, он занялся оружием. Ему совсем не понравилось, что пули с Калаша уходят ниже точки прицеливания, и это на пятидесяти-семидесяти метрах. Подхватив автомат, он отправился на улицу. Нихрена не добившись, ибо в новом автомате пристрелка по горизонтали осуществлялась регулировкой мушки специальным ключом, который остался в ящике с автоматами, расстроенный Фарт вернулся в дом и приступил к чистке. Пришлось сделать в памяти зарубку, что при стрельбе из Калаша, точку прицеливания надо выносить повыше. Вчерашнее происшествие наглядно показало, что от оружия тут зависит очень многое, если не все. Поглядывая одним глазом в инструкцию, раскидал автомат на запчасти, отметив что в неполной разборке новый Калаш немного сложнее АК-74. На соседнем столе раскидал Вихрь, достал баллоны с маслом, распустил чистую простынь на тряпки и пропал на целый час.

Когда закончил с оружием, доснарядив магазины, времени было уже около одиннадцати. Пообедал окороком с галетами и маринадами. Окорок схавал почти полностью. Пяток огурцов убрал в пакет и упаковал в рюкзак, вместе с оставшимся окороком. Повалялся минут двадцать. Где-то он читал что в походах не стоит срываться сразу после приема пищи. Достаточно дать покой организму минут на пятнадцать-двадцать, чтобы последующее передвижение проходило легче. Начала одолевать дрема и диверсионные мыли остаться тут до завтра. Фарт встряхнулся, хлебнул живчика. Дрему как будто мокрой тряпкой стерли. Накинул на себя нагрудник, рюкзак. Калаш за спину, Вихрь в зубы. Прошелся по комнатам. Ничего не оставил? Вроде все в порядке. Вперед.

На входе в лес его поджидала рысь. Не успев как следует углубится Фарт услышал знакомое мяуканье.

- Слышь! Не наглей! Вчера я тебе налог на проход по твоим землям заплатил. Или ты решил, что вся земля твоя? – возмутился он.

В ответ раздался жалостливый «мяв».

- Ладно, хрен с тобой. Отъедайся, тощий.

Он скинул рюкзак и достал остатки окорока. Треть там точно осталась. Плюс кость с мослами. Понадеявшись, что теперь рысь от него точно отстанет, Фарт пожелал ей приятного аппетита и потопал дальше.

Четыре дня путешествия не преподнесли неожиданных сюрпризов. Ничего удивительного, Фарт выстраивал маршрут так, чтобы держаться подальше от населенных кластеров. Максимум с кем он сталкивался – бегуны. Зараженных выше не попадалось. Рысь преследовала его по лесу, выклянчивая еду раз в день. В деревни, однако, не совалась. Фарт уже смирился и безропотно делился пищей.

Он привычно пробирался по лесу, когда кластер с пустым распаханным полем, находившийся рядом с лесом, решил перезагрузится. В воздухе появился кислый запах, всколыхнувший воспоминания о попадании сюда. Над полем начал концентрироваться туман ядовито-зеленого цвета. Зная о перезагрузке только со слов Геббельса, Фарт во все глаза смотрел на шоу. Туман становился все плотнее и полез вверх, заполняя объем кластера, при этом не выходя за его границы. Такое впечатление, будто в аквариум напустили зеленого дыма. Разряды молний, сопровождаемые громом, гуляли внутри этого гигантского аквариума. Привкус кислоты на языке стал особо концентрированным. Огромная молния уперлась в землю где-то в центре кластера, раздался особо сильный грохот, который, как будто, разбил стенки невидимого аквариума. Туман начал резко оседать, расползаясь по округе. Запах уносило налетевшим ветерком.

Фарт моргнул. Поле было недопаханное. Метрах в стапятидесяти стоял виновник халтуры – трактор с плугом. Из кабины вывалился тракторист и завертел башкой, оглашая окрестности восклицаниями. В основном, нецензурными. Решение пришло спонтанно. Фарт выскочил из леса и помчался к трактористу.

- Мужик! Тут нельзя стоять. Пошли в лес. – выпалил он, добежав до очередного попаданца.

- Не, ты видел! Ну ты видел?! – тракторист, мужик лет тридцати, одетый в спецовку, был в шоке – Куда поле делось?! Лес откуда?!

- Мужик! Услышь меня, мужик! Здесь – опасно. Пошли в лес!

- Не, ну ты видел?! Это что, война?! – тракторист, как глухарь на току, ничего не видел и не слышал.

Фарт уцепил его за рукав и потащил к лесу. Сначала мужик безропотно шел за ним, потом начал вяло сопротивляться и, в конце концов, резко вырвал руку.

- Очухался? Здесь опасно, надо уйти в лес.

- Что происходит? Кто ты такой? – глаза тракториста оббежали Фарта, задержавшись взглядом на его оружии.

- Там я тебе все объясню. – Фарт ткнул пальцем в сторону леса - А здесь стоять нельзя!

- Никуда я с тобой не пойду! – заявил тракторист – В лес зачем-то тянет.

Внезапно Фарта затопила злоба. Тут жизнью рискуешь, ради некоторых. Стоишь, уговариваешь. А они выделываются, как целка перед дефлорацией. Он вскинул к плечу Вихрь.

- Пшел в лес! Быстро! Бегом, бля!

Тракторист сбледнул с лица и задрал руки вверх.

- Эээ! Мужик, слышь…

- Заткнулся! Пшел! – Фарт качнул стволом.

Тракторист развернулся и направился в сторону леса.

- Быстрее! Бегом!

Проломившись сквозь кустарник и загнав мужика метров на пятьдесят под деревья, Фарт приказал ему остановится. Теперь он стоял и, глядя на тяжело дышащего мужчину, соображал нахрена он это сделал. Синдром Матери Терезы? Вот чего он к нему кинулся? Да и еще так жестко загнал в лес. Он ему сват? Брат? Может он вообще зараженный. Ладно, не выгонять же назад. Это вообще по-идиотски будет выглядеть.

- Нельзя находится на открытой местности. Опасно очень. – как можно миролюбивее сказал Фарт.

Мужик настороженно его разглядывал.

- Читать умеешь?

Тот кивнул, так и не торопясь вступать в диалог. Фарт скинул рюкзак и, порывшись, достал брошюру от института, которую взял с собой.

- Держи. Да расслабься ты, никто тебя тут убивать не собирается. Ну, я, по крайней мере. – поправился он и протянул журнальчик.