Олег Говда - Loca deserta. А там еще другая даль
Михаил Иванович решительно встал из-за стола, обошел вокруг и протянул руку.
– Можем идти?
Смотрел он спокойно и уверенно. Взгляда не прятал и казался уставшим. С таким лицом и взглядом в койку зовут только спать. А, если я все же ошибаюсь в профессоре, то максимум что от меня потребуется – погладить его по голове и спеть колыбельную.
– С удовольствием.
Профессор галантно открыл дверь, и мы вышли в приемную деканата. Странно, но несмотря на воскресный день, Катя, секретарь декана была на рабочем месте. Бинго! Считая вместе со звонком маме – это вторая страховка.
– День добрый, Михал Иваныч.
– Привет, Катенька. Если Петрович будет спрашивать – я на даче.
Секретарша перевела на меня взгляд и понимающе улыбнулась. Уж кому-кому, а ей не надо было объяснять, зачем студенток вывозят по выходным загород.
– Хорошо. Передам. Личное дело Брусникиной у вас?
– Да. В кабинете. Пусть еще полежит.
– Как скажете, Михал Иваныч. Приятного отдыха.
Ей явно хотелось что-то еще прибавить, более острое, а мне – в таком же духе ответить, но профессор толкнул дверь в коридор и чуть не силком выставил меня наружу.
– Женечка, я вас умоляю. Вам действительно важно, что эта расфуфыренная девица подумала о нас с вами? И потом, если позволите, напомню, что не далее как полчаса тому, ваши мысли практически ничем не отличались. Так что давайте не тратить душевные силы на разную ерунду. Поверьте, скоро они вам понадобятся без остатка и для гораздо более важной цели.
Я думала, внизу ожидает институтская служебная «Волга», на которой разъезжал в основном декан, но и Михалыча тоже не раз видели садящимся в салон. Оказалось – у лестницы в корпус был припаркован шикарный внедорожник. В марках разбираюсь не очень, но от этого авто за милю разило большими деньгами. Очень большими. Я бы даже сказала. Невероятными.
Заметив нас, водитель – молодой бритоголовый парень, чем-то напоминающий Вин Дизеля – резво выскочил наружу и открыл заднюю дверку. Помог сесть профессору, мне. После чего закрыл дверку и вернулся за руль.
– На дачу, Михал Иваныч?
– И побыстрее, Витя. Уверен, ребята нас уже заждались.
Чего?! Какие еще ребята?! Брусникина, ты куда в очередной раз влипла?! Беги, пока не поздно, дура! Сейчас же выпрыгивай из машины и можешь даже заорать что-то. Говорят, иногда помогает.
Но в эту секунду щелкнули блокираторы дверей, и машина сорвалась с места, заложив крутой вираж, бросивший меня в объятия профессора.
– Ничего, ничего… – улыбнулся тот, возвращая моему телу перпендикулярное (сидячее) положение. – Витек немного лихач, но настоящий профи. Мастер спорта, между прочим.
– Это прекрасно, – дрожь в голосе удалось унять с большим трудом, но все равно он предательски вибрировал, то и дела срываясь на нервный шепот. – Но ни о каких ребятах разговора не было! Профессор, простите, я на групповушку не подписывалась! Я не такая… Вы ошиблись.
– O tempora! O mores! – вздохнул Михал Иваныч. – Куда катится этот мир, если юная красавица ни о чем другом, кроме секса, при чем, в извращенной форме, думать не можете?
– Только не надо язвить?! – меня уже по-настоящему трясло. – Хватаете невинную девушку, запихиваете в джип и везете за город к каким-то «давно ждущим» ребятам. О чем еще я должна думать?
Михал Иваныч кивнул, протянул руку и успокоительно приобнял меня за плечи, слегка поглаживая. И веяло от него при этом не самцом, подчиняющим самку, а спокойным, уютным теплом. Как от отца или дедушки.
– Например, о спасении жизни другого человека, милая барышня. Годиться такая цель и задача? А чтобы думалось лучше, послушайте, Женя, мою историю.
* * *В себя я пришла от заунывного пения. Открыла глаза и с трудом подавила рвущийся из груди визг.
«Мамочка родная! Это куда же я попала?! Кладбище что ли?»
Ну да… Куда не глянь – могилы и кресты! Кресты и могилы. Свежие, еще не поросшие травой и наоборот – осевшие настолько, что если б не перекосившийся обветшалый деревянный крест, сам бугорок в траве и не различить.
Впереди, спинами ко мне, стоят несколько человек. А я что делаю? О! Сижу на скамейке под разлогим деревом, прислонившись к толстому и шершавому стволу. Сомлела что ли? Или устала, пока на верх взбиралась?
Кладбище, к слову, на высоком пригорке обустроили. Красиво. Просторно. Солнце светит, ветер шелестит в кронах высоких вязов. Птички щебечут. Покойникам должно тут нравиться.
Господи, что за ерунда в голову лезет?.. Я-то здесь в каком статусе? И ведь рассказывал профессор, объяснял. Но… как-то даже незаметно для меня, включилась отработанная на лекциях система защиты студенческого разума от избытка знаний, и большую часть наставлений я банально пропустила между ушей. А то что услышала – тут же забыла. Вот и сижу теперь, как дура, хлопаю глазами, а ни «шпору», ни «бомбу» кинуть некому. Придется напрячь собственные извилины.
Итак… Меня подписали на участие в эксперименте, имеющем благородную и спасательную цель – вытащить из игрового мира, застрявшее там сознание какого-то мужчины. Важного и нужного в реале. Бла-бла-бла…
Моя миссия заключается в том, чтобы погрузится в игру, найти в ней чересчур увлекшегося геймера, и вернуть к родным и близким. А так же – опустевшему креслу то ли большого бизнес-дяди, то ли великого ученого. Возможно, что и государственного мужа.
На этом аспекте профессор не акцентировал, ну и я не уточняла. Какая разница? От перестановки сапог ноги не меняются. Все равно, надо лезть в игру и пыхтеть… Как сказал Михал Иваныч: «Используя для этого все имеющиеся у меня средства. А именно – убеждение и соблазнение».
Поскольку в большей мере расчет строился на последнем методе воздействия, профессор не стал ваять для вверенного мне персонажа фентезийное тело, а засунул в 3Д сканер, после чего загрузил в игру получившееся изображение. Мотивируя тем, что рисованных красоток там и без меня хватает, поэтому лучше работать живьем, на контрастах, так сказать.
Я так и не поняла: похвалил или обидел? Впрочем, флаг ему в руки и барабан на шею… Комплексами по поводу внешности я никогда не страдала. Поскольку пахала над ней с шести лет, во всевозможных кружках и секциях. Дай Бог каждой девчонке такое тело. На порядок разных мегер стало бы меньше. Сто пудов… Чтоб у меня тушь потекла в самый неподходящий момент…
Стоп! Это я отвлеклась. Отмотаем назад… Итак, зачем я здесь? Чтобы найти геймера.
Ой, мамочка! Так это что получается? Я его уже нашла?! Прямо вот тут? И он не выходит из игры потому что благополучно отдал концы?! Ой-ой-ой… Профессор расстроится… И друг его тоже…
Да, нет. Ерунда. Как можно умереть в игре? Здесь же все понарошку.
Кажется, Михал Иваныч объяснял, но я в этот момент думала о том, что все это приключение неожиданно, но очень интересно складывается. Если заведу нужные знакомства, сама смогу испортить жизнь «неназываемому» бывшему. Вместе с его матушкой…
М-да… Ладно, разберемся. К слову, графика замечательная. Все как настоящее. Даже бабочки порхают. Но любоваться красотами будем потом, сперва надо на местности сориентироваться. Чтобы понять сюжет игры, и свою роль в ней.
Вон, среди провожающих в последнюю путь какая-то девица стоит. Блондинка… Если не немая, то разговорить ее дело техники.
Кстати, не соврал профессор. Девушки здесь очень даже ничего. Если так выглядит первая встречная. Одета, правда, как пугало. Глухое, застегивающееся аж под подбородок, платье из плотной, словно на гардины, ткани. Подол до самой земли. Лиф притален так, что поясок провисает. А, не – это его кинжал оттягивает? Рукава с буфами, вышедшими из моды лет триста назад. Светлые волосы убраны под серебряную сеточку. Грустная, но не плачет. Только кружевным платком уголки глаз промокает.
Стоп! А меня во что нарядили?!
Офигеть! И я еще ту панночку называла чучелом? Вот гады! Длинная рубаха из домотканого полотна, перехваченная кожаным поясом с медной бляхой. Шерстяные рейтузы… и, по общим ощущениям, никакого нижнего белья. Вообще… На ногах облезлые чувяки. Волосы стянуты в хвост. Чучело огородное! Вот и доверяй после этого мужчине выбирать костюм. Видимо, взяли первое, что подвернулось под руки. Зато не забыли прицепить к поясу меч, на плечо – колчан с болтами и, на специальной перевязи, повесить за спину арбалет! Супер! Одно не понятно: я должна соблазнить «потеряшку» или пристрелить?! Вернусь, кого-то ждет неприятный разговор. Чтоб у меня тушь… Тьфу… Прицепилось…
Хоть бы с женой посоветовался, что ли? Прежде чем меня в эти лохмотья от Армани запихивать.
О, в мою сторону уже поглядывают. И девушка, и отдаленно похожий на нее парень, лет двадцати. Он стоял чуть в сторонке, но тоже лицом к свежей могиле. Значит, пора выходить в люди. Хочу, не хочу – других вариантов все равно нет.
Если честно, девушка мне понравилась больше. И не потому, что я все еще зла на всех мужчин, просто в ней чувствовалась какая-то порода. А парень подкачал. Совершенно никакой. Терпеть ненавижу таких слизняков. Обычно, с ними проблем больше чем с кисейными барышнями. Как я в бывшем этого не разглядела. Воистину говорят, что любовь зла, полюбишь и…
