Олег Таругин - Тайна седьмого уровня
Все остановились, и мы с капитаном не сговариваясь посмотрели друг на друга. Догадываясь, что он хочет спросить, я пожал плечами:
— Понятия не имею, коллега. Об этом он мне ничего не рассказывал. Может, просто новую трассу стороной провели, а эту забросили? Хрен его знает… Не думаю, что это что-то всерьез означает. Пошли дальше?
Спецназер кивнул, подавая знак движения, однако мне показалось, что он со мной не согласился и, судя по выражению лица, продолжал о чем-то напряженно думать…
ГЛАВА 11
Вторая неожиданность поджидала нас уже метров через триста, там, где заброшенное шоссе, сделав крутой вираж, поворачивало в сторону киевской трассы. Сам поворот виден не был, полностью скрытый зарослями захвативших новое жизненное пространство придорожных кустов.
Миновав заросли по узкой тропинке, оставшейся от некогда широкой дороги, мы выбрались на открытое место и замерли: проход впереди был перекрыт. И, судя по всему, перекрыт уже давно — натянутая в несколько рядов на высоких, метра под три, столбах колючая проволока успела порядочно заржаветь. Серьезный заслончик — в первом ряду обычная «колючка» почти до самого верха перевита спиралями «егозы»[10], ротные несущие столбы глубоко вкопаны в землю и забетонированы, поверху (причем и снаружи, и с нашей стороны) идут наклонные сегменты, тоже с колючей проволокой. Только табличек с предупреждением о минах и электроизоляторов на столбах не хватает. И надписи «оставь надежду всяк сюда входящий» над входом.
Кстати, вход — точнее въезд — здесь имелся: заброшенная дорога упиралась в запертые на огромный висячий замок ржавые двустворчатые ворота, также оплетенные спиралями «колючки». Еще одни такие же ворота располагались в трех метрах напротив, перед самым выездом «наружу». Вот так: зашли на территорию старого заброшенного бункера, а вышли на режимном объекте — спасибо, хоть собачки злые не бегают и вертухаи с вышек без предупреждения не стреляют!
— Что думаешь? — Капитан выглядел, мягко говоря, весьма озадаченным.
Я пожал плечами и, отодвинув в сторону настороженно оглядывающего местность Штыря, уже не скрываясь держащего в руках «Кипарис», двинулся к воротам.
Подав своим бойцам знак «оставаться на месте», Сергей догнал меня и неожиданно протянул недавно конфискованный «Глок»:
— Держи, майор. — Ого, по званию он меня еще не называл — это уже что-то новое! — типа, признание. — Короче, это… я ж понимаю. Когда мы сюда ехали — ничего этого не было, и пока мы тебя там, возле бункера, ждали, никто все это тоже понастроить не мог. А значит, ты прав. И это… хреново! Автомат позже обслужишь, пока, думаю, и «пушки» хватит.
Мы подошли к воротам и осмотрелись. Вблизи и они, и расходящаяся в обе стороны и, надо полагать, охватывавшая кольцом все территорию «Вервольфа-2» колючая «изгородь» казались еще более старыми — время и ржа начисто слизали с металла краску и даже затупили некогда острые шипы колючей проволоки «Заборчик» простоял здесь не один десяток лет.
— Ну и что делать будем, капитан? Рвем с этой зоны когти и идем дальше… гулять?
— Другие варианты? — Теперь он не просто говорил со мной на равных, а, похоже, ждал совета. Или даже ненавязчиво передавал право решающего слова.
— Никаких. Надо двигать в сторону Винницы, ближе все равно ничего нет — может, там разберемся, что к чему.
— Согласен, — без особого энтузиазма одобрил Сергей мое предложение (впрочем, другого-то все равно не было) и, призывно махнув своим орлам, достал из-под куртки автомат. Негромко хлопнули приглушенные глушителем выстрелы — и искореженный пулями замок упал к нашим ногам, открывая путь. Можно было идти дальше.
Подхватив неподъемную сумку и по-прежнему бесполезный автомат, я двинулся вперед. Капитан пошел рядом, а оба его (или теперь уже «наших»?) подчиненных заняли позиции по флангам, аккуратно взяв нас в «клещи» и прикрывая по сторонам. Необходимости в этом я не видел, но спорить не стал, тем более что теперь меня защищали, а не конвоировали. Прогресс в наших отношениях налицо, одним словом…
Наружные ворота отличались от внутренних разве что укрепленными на них предупредительными табличками, немного ржавыми, но еще вполне читабельными: «Внимание! Запретная зона, проезд и проход запрещены!» Коротко и ясно — что хочешь, то и думай, только внутрь не лезь.
Думать мы не стали — пока. И внутрь лезть, естественно, тоже, осмотрелись, да и потопали прежним порядком дальше…
До междугородной трассы добрались спустя примерно час. Шли быстро и ничего нового за время нашей пешей прогулки не узнали — на безоблачном небе сияло клонившееся к закату, но еще высокое летнее солнце, теплый ветер, напоенный сладковато-пряным запахом начинающих отцветать трав, легонько шелестел листвой разросшихся сверх меры придорожных деревьев, в кронах которых весело щебетали невидимые птички, однако-во всей этой идиллически пасторальной картине перевалившего за свою середину украинского лета ощущалось нечто тревожное.
Нет, не страх; не привычное людям нашей профессии предчувствие близкой опасности, именно тревожное. Что-то неуловимое, чужое, в мгновение ока перечеркивающее, сводящее на нет всю эту щемящую сердце дикую красоту. Мы были в другом мире…
Единственным же положительным результатом нашего терренкура стало то, что я наконец удостоился чести официально познакомиться с остальными членами нашего маленького «экспедиционного отряда».
Высокий и темноволосый спецназовец Штырь «в миру» звался Мишей; его чуть менее рослый коллега с коротким ежиком русых волос на голове носил звучное имя Станислав (именно так: если Штырь, с добродушной ухмылкой пожимая мне руку, пробасил: «Миша», то его боевой брат представился именно Станиславом), однако с большей охотой отзывался на не слишком понятное «Вовчик».
Ничего удивительного, в принципе, спецназовские клички — это особая история, достойная отдельного рассказа, поскольку ничто так не характеризует личность каждого бойца, как его псевдоним. А если еще учесть, что в качестве оных запрещено использовать сокращения от реальных фамилий, имен и воинских званий, то можете представить, какие у нашей братии бывают боевые псевдонимчики!
Впрочем, и Штырь, и Вовчик оказались вполне нормальными ребятами — особенно когда окончательно избавились (ну, или почти избавились) от своего комплекса подозрительности и перестали видеть во мне коварную вражину, только и ждущую момента, дабы всадить кому-нибудь из них нож в горло…
Междугородная трасса «Киев — Винница» встретила нас вполне целым асфальтом, накатанным множеством проносящихся мимо машин и нагретым за день жарким летним солнцем. Об оставшейся за спиной заброшенной дороге и превращенном в запретную зону бункере напоминали разве что знак «Проезд запрещен» да чуть покосившаяся, давно не реставрированная табличка на съезде с трассы, предупреждающая о том же.
Прежде чем выйти на довольно оживленное шоссе, мы скептически осмотрели друг друга. Союзники мои выглядели более чем нормально — джинсы, футболки, спортивного фасона куртки: простенько и вполне демократично. Так ходили и в восьмидесятых, и в девяностых, так ходят и сейчас. Ну не могли же мы попасть во времена Иосифа Виссарионовича или Никиты Сергеевича — уж о таком-то временном люфте Посланник бы меня точно предупредил! Так что с ними все о'кей, а вот со мной… Поди узнай, принято ли в этом мире разгуливать в камуфляже? Хотя, почему нет? У нас это тоже вполне демократичная одежка — будь ты хоть отставным военным, хоть ночным охранником из ближайшего супермаркета, хоть колхозником или подрабатывающим студентом. Нацепил «комку» — и вперед: удобно, пачкается мало и материя хорошего качества, особенно если камуфляж еще из «старых» запасов.
Но это у нас. А вот как у них? Да еще и расцветка у меня, мягко говоря, необычная, такую и в нашем-то мире не часто встретишь. Ладно, рискнем — выхода-то все одно нет, не в джинсах же, в которых я «ванну» в бункере принимал, щеголять! Правда, на дне сумки валялись еще одни «левайсы», но после прыжка с поезда я бы их тоже сильно новыми не назвал…
Еще раз проверив, не выпирает ли спрятанное под одеждой оружие (замотанный в останки футболки «Штурмгевер» я просто уложил между ручками сумки — внутрь он не влезал никаким макаром, а так… мало ли что я несу, авось и не заметит никто), мы перешли шоссе и неторопливо двинулись по обочине в сторону города.
Идти восемь километров пешком было лень, однако транспортом решили пока не пользоваться — за поездку нужно было чем-то платить (если у них тут, конечно, не построили, как обещал один из наших кремлевских мечтателей, коммунизм к двухтысячному году, что вряд ли), а наши деньги — и мои доллары, и имевшиеся у коллег гривны и рубли — у местных аборигенов вряд ли были в ходу. Лучше пока не нарываться, разведать все потихонечку.
