Анна Китаева - Одержимые Зоной
Кайман стал уставать. Ситуация ему совсем не нравилась.
Стив в очередной раз попытался провести захват, и пальцы его коснулись шелковистых ленточек, торчащих из-за ворота Кайманова комбинезона. Шуршавчик заинтересованно пощекотал пальцы американца и мгновенно перетёк к нему, оплёл кисть руки затейливой сеточкой.
— Ч-што такое?
Глаза Стива остекленели. Он разжал пальцы и некоторое время прислушивался, потом покачнулся и рухнул к ногам Каймана, как поверженная секвойя.
Из чистой половины базы уже бежали люди. Сталкер расправил плечи, покрутил головой, поискал глазами Мышку. Ага, судя по всему, это именно она позвала на помощь. Сориентировалась, нырнула в открытую Стивом дверь, подняла тревогу. Молодец, напарница!
Немолодой учёный, на этот раз полностью попадающий в шаблон — халат, очки, бородка, опрятная лысинка, субтильное сложение, — протянул Кайману руку.
— Семёнов, Пётр Сергеевич, старший смены. Что произошло?
Сталкер с сомнением пожал сухощавую ладонь.
— Кайман. Хм, послушайте, Пётр Сергеевич, мы же снаружи, грязные…
Семёнов раздосадованно махнул рукой.
— Да нам теперь полную дезинфекцию придётся устраивать! Тут уж не до частностей. Такое чепе! Что случилось-то?
— Сам не пойму, — развёл руками Кайман. — Мы вам вообще-то штуковину одну от Корсакова из Лиманска доставили.
Он наклонился и слегка потеребил шуршавчика, устроившегося на груди Стива. Клубок ленточек размотался и охотно уцепился сталкеру за запястье.
— Но я с ним о деле даже заговорить не успел, — Кайман кивнул на американца, который заворочался и попытался сесть. — Он как попёр на меня с матюками! Взбесился, чес-слово! А вроде нормальный мужик был…
— Стиви месяц назад без патронов на контролёра напоролся, — вмешался невысокий типчик, который внимательно слушал весь разговор. — Контролёра он врукопашную завалил, но крышей слегонца тронулся. Пару раз вот так на людей кидался. Мы его хотели вообще домой услать, подальше от Зоны, да оказии не было. А потом вроде прошло это у него. А тут, видишь, опять чего-то проглючило. Сейчас очухается, ничего помнить не будет.
— Ну, вы даёте! — проворчал Кайман. — Лечить человека надо. Или, на крайняк, привязывать. Он меня чуть к Чёрному Сталкеру не отправил.
— Ладно, это всё потом, потом! — перебил их Семёнов. — Молодой человек, да вы присядьте, что ли. Посторонитесь все! Виталий, Эдриан, вынесите сюда спецконтейнер для феномена.
Шуршавчик лежал в горсти у Каймана совершенно спокойно. Сталкер вдруг испытал острое нежелание его отдавать. Ах ты ж, ёшкин кот! Он ведь успел привязаться к паршивцу. И как же это получилось? Какая-то ерундовина, даже непонятно, животное или артефакт, проку в нём никакого… Шуршит разве что.
Ага, а ещё он только что спас Каймана от обезумевшего Стива. Случайно или намеренно? Неизвестно.
И не отдать нельзя — обещал Корсару. И отдавать трудно. Хотя было бы намного труднее, если бы не второй шуршавчик, затаившийся в районе левой подмышки.
Кайман со вздохом перевернул ладонь. Шуршавчик немного повисел, прилепившись к ней вверх тормашками, а потом отцепился и упал в контейнер.
— Закрывайте, несите в лабораторию, — засуетился Пётр Сергеевич. — Виталий! Несите же.
Он обернулся к Кайману:
— Благодарю, молодой человек. Э-э-э… мы вам что-нибудь должны за доставку этого замечательного экземпляра?
— Услуга за услугу. — Кайман видел, что учёному хочется немедленно оказаться в своей лаборатории, и говорил быстро: — Мы разыскиваем одного человека. Ребёнка, если точнее. Разрешите воспользоваться вашей базой данных. Может быть, там найдутся сведения о нём.
— Разрешаю.
Пётр Сергеевич поискал глазами, обнаружил того невысокого мужичка, который рассказал историю Стиви и контролёра, обрадовался:
— Вот, Платон Никитич вам поможет, наш специалист по вычислительным потокам. Э-э-э… благодарю ещё раз. Мне пора, да, пора.
И он исчез так стремительно, что Кайман больше ничего не успел сказать. Может, и к лучшему. Потому что у него на языке вертелся вопрос, что будут делать учёные с шуршавчиком. И просьба обойтись с ним поласковее…
Щупленький Платон, похоже, был не слишком обрадован поручением, но и противиться не стал. Он оглядел вверенных его попечительству гостей, вздохнул.
— Поисковый запрос к базе данных я вам составлю, не проблема. Но вот какое дело… У меня там сейчас идёт обсчёт видеоматериала, а это процесс небыстрый. Часа два ещё будет считаться ближайший фрагмент, только потом можно вклиниться в паузу. Как бы это вам популярно объяснить?
— Не надо нам ничего объяснять, — хмуро сказал Кайман.
Вот за что он не любил учёных, так это за дурацкую манеру подробно растолковывать и истолковывать вещи, которые тебя вовсе не интересуют. Главное сказано — придётся подождать пару часов, а там настанет ночь. Ночью же без особой необходимости по Зоне лучше не разгуливать.
— Мы дождёмся, пока компьютер освободится. Только ночевать нам придётся здесь, у вас.
— Ночуйте, пожалуйста, сколько угодно! — замахал руками Платон Никитич. — Сейчас снимете комбинезоны, оставите здесь в предбаннике, примете дезинфицирующий душ, обработаем вас по полной программе — и милости просим в наши, так сказать, хоромы.
Кайман подумал о втором шуршавчике, который остался с ним. Внимательно посмотрел на Мышку. Задумчиво проводил взглядом пошатывающегося Стива, которого осторожно уводили двое коллег. Кстати, не шуршавчики ли спровоцировали на приступ ушибленного контролёром американца? Ох нет, ни к чему сталкеру с подругой соваться на чистую половину базы, где всё, небось, нашпиговано разными датчиками. И перспектива полной дезинфекции Каймана тоже не вдохновляла. Пёс их знает, научников, что они под этим подразумевают. Ещё кастрируют ненароком, а потом скажут, что так и было.
— Я у вас как-то кемарил вон там, — Кайман дёрнул подбородком влево. — Без всякой санобработки.
— А, ну да, — растерялся Платон, — у нас есть для пришлых сталкеров комната с парой коек. Там можно хоть в комбинезонах спать. Но разве вы не хотите искупаться, отдохнуть по-человечески? Кино можно посмотреть, у нас по вечерам в рекреационной зале видеосеанс.
Кайман закатил глаза к потолку. Нет, этот малахольный точно из другой породы и живёт в другом мире, хотя тоже вроде бы здесь, в Зоне, обретается.
— Отдыхать я по ту сторону Периметра буду, — проворчал Кайман. — А кино в Зоне каждый день смотрю такое, что кишки от восторга на селезёнку наматываются. Боевик-психотриллер, плешь его побери! Не хочу я к вам в вошебойку лезть. Заночуем на грязной половине, правда, Мышонок?
— Ну, как хотите. — Платон, видимо, тоже пришёл к выводу, что у сталкеров мозги работают иначе. — Располагайтесь тогда, а я к вам чуть позже зайду, составим запрос.
— Пожрать принеси, наука! — крикнул ему вдогонку Кайман. Комнатка напоминала купе поезда — две койки, столик между ними, и больше ничего. Над столиком был приклеен плакат с надписью «Лиманск 1985 — посетите наш …нечный город» и настенным календарём непонятно за какой год. Может, и впрямь за восемьдесят пятый прошлого века, Кайман не проверял. Хотя вряд ли, плакат был скорее похож на шутку, состряпанную местными учёными. Затёртое «…нечный» вряд ли можно было разгадать иначе чем «солнечный», призыв «посетите» никак не вязался с секретным статусом Лиманска в те времена, и всё в целом скорее напоминало рекламу города-курорта.
Впрочем, в Зоне попадались и более загадочные предметы. Однажды на стойке бара «Опасная зона» Кайман обнаружил подшивку журнала Ukrainian Wireless News за 1913 год. Он пролистал подшивку и попытался даже прочесть статью некоего Prof. Slussarenko, где шла речь о применении лазеров для отправки сигналов внутрь чёрной дыры при помощи азбуки Морзе. На середине статьи Кайману пришлось отлучиться в сортир, а когда он вернулся, никаких журналов на стойке не было, и бармен в ответ на расспросы только пучил глаза и выразительно щёлкал себя по кадыку. Штука в том, что на тот момент Кайман был ещё совершенно трезв, но вслед за тем, разумеется, напился — так что наутро он даже не мог вспомнить, на каком, собственно, языке была статья и вообще журналы. Единственное, что он помнил точно, — это непотребный год издания, да ещё рекламу мобильного коммуникатора с названием iStalker. Кстати о коммуникаторах…
Кайман вынул ПДА и отбил Корсару коротенькую мессагу о том, что шуршавчик доставлен научникам. Ответ пришёл незамедлительно: «Спасибо. По Матвею Пономаренко пока данных нет».
Ну, нет так нет. Сталкер улёгся на койку, вытянул ноги. Авось здешняя база данных выдаст какую-нибудь подсказку. Он зевнул.
— Кайман, а куда мы потом, отсюда? — тихо спросила Мышка.
