Антон Смолин - Последний Шанс
В баре было немноголюдно. Четыре «долговца» с «помятыми» лицами, на столике которых вперемешку лежали пустые бутылки из-под водки, полупустые пивные банки и хлебные крошки. Явно у всех четверых выдалась «трудная» ночь, скорее всего, именно здесь. Недалеко от «долговцев» находился мужчина неопределённого возраста в заштопанной кожаной куртке. Слева от входа, напротив снимка Припяти со спутника, сидел с угрюмым видом парень, словно под гипнозом безотрывно глядя на рюмку водки.
Сталкер поторопил чуть заглядевшегося Игоря, и они вместе подошли к стойке.
— Эй, есть кто дома! — крикнул Окунь, забарабанив пальцами по деревянной поверхности и смотря в сторону подсобки. Через пару секунд в дверном проёме показался бармен — мужчина в годах, весьма солидной наружности. Он выключил свет в подсобном помещении и, держа в руке бутылку с прозрачной жидкостью, степенно приблизился к стойке, поставил ёмкость на стеллаж и устремил вопросительный взгляд на Окуня.
— Чего хотел?
— Пожрать. Чем угостишь?
— Ну, чем… Вроде бы сегодня суп томатный подают. С утра сварили. Будешь?
— А то. Давай две порции. И ещё парочку банок пива. В стельку не будем, мы тут так, проходом.
— А, понятно. Ну, подожди тогда. — Бармен вернулся в подсобку и закрыл за собой дверь.
Окунь тем временем подошёл к столику в центре бара, кинул на пол рюкзак и сказал Игорю, кивая на одну из табуреток:
— Располагайся, я сейчас, — и снова вернулся к стойке.
Синёв скинул рюкзак и бухнулся на деревянный табурет, с облегчением выдохнув. Как же было приятно посидеть после изнурительной ходьбы по Зоне…
Вскоре бармен вернулся и принёс с собой две треснувшие фарфоровые чашки, из которых поднимался пар. Поставил их на стойку, взял со стеллажа позади себя две ложки и хлеб и всё это придвинул к Окуню, сказав:
— Пока это ешьте, пиво позже принесу.
— Ладно, тогда и я заплачу потом.
Через пару минут оба путника сидели за столиком и с аппетитом ели довольно, кстати, вкусный томатный суп. Правда, супом сие блюдо можно было назвать с натяжкой: всего-то несколько кусочков картошки, морковки и немного зелени. Зато бульон получился очень питательным, и покрывал собою все недостатки блюда.
Когда чашка Игоря опустела, он положил ложку и лениво потянулся.
— А кто это готовит? — спросил он. — И вообще, как продукты сюда попадают?
Окунь проглотил последнюю ложку своего супа, отправил следом ломтик хлеба и ответил, глядя на спиртное на стеллажах за стойкой:
— Готовит повар местный — Жирдяем кличут. А как продукты сюда попадают — для всех загадка; много гадали сталкеры на этот счёт, даже у бармена спрашивали как-то, да он всё отшучивается — мол, инопланетяне спускаются с летающей тарелки здесь неподалёку и ему приносят. В общем, множество гипотез ходоки перебрали, и методом исключения выбрали одну и утвердились в ней. Вот кто, кроме военных, досюда из-за Периметра добраться может? Кто даже за миллион долларов повезёт продукты в Зону, рискуя жизнью? Я это, конечно, сильно утрирую, да, ну пусть будет десять тысяч рублей. Допустим, что повезёт кто-то за такие деньги, но вряд ли доедет — есть такие аномалии, которым и танковая броня не страшна, а откуда у какого-нибудь торговца мелкого танк? Максимум «ЗИЛ». Вот и получается, что только военные могут этим заниматься. Они ж тут часто на вертолётах летают. Значит, бармен им заказы делает, они в вертушки всё это укладывают, ночью сюда прилетают, высаживаются поблизости, а кто-нибудь из людей торговца-предпринимателя едет на лёгком БТРе по проверенному заранее маршруту к месту высадки и забирает продукты, а заодно передаёт военным за услугу часть выручки. Если считать за действительную эту версию, то она вполне может быть правдивой, хотя и вопросов в ней много. Про марсиан бармен, естественно, чушь говорил, но упоминал же он слово «высаживаются». Ну, вот как-то так. А вообще по большому счёту всем по фигу, откуда продукты, главное — что они есть.
— Понятно…Слушай, а скажи ещё, кто тот парень в лагере сталкеров, который тебе долг вернул? В кроссовках-то ещё был.
— А, — махнул рукой Окунь, — так, недоросль одна. Он у всех занимаем, а возвращать никогда не торопится. Приходится с силой выбивать долг, и потом ни в коем случае не одалживать снова. Но его тоже пожалеть можно. Несчастливый он, не везёт ему в Зоне. Артефакты ну никак в руки не идут. Что уж тут поделаешь…
* * *Разговор на некоторое время сошёл на нет, ибо желания беседовать ни у кого из путников не было, особенно у Игоря. Как всё-таки хорошо, когда рядом есть человек, с которым можно просто помолчать…
Затем Окунь сделал какой-то жест бармену — на стойке тут же оказались две полулитровые банки пива. Сходив за ними, сталкер вернулся к столу, поставил одну банку перед Игорем, вторую вскрыл и стал пить небольшими глотками. Удовлетворив первый позыв, он поставил «жестянку» на стол и обхватил её пальцами.
Игорь сорвал пломбу с крышки, скользнул взглядом по Окуню и уловил в его глазах знакомое выражение. Где-то он уже видел этот взгляд, где-то видел… А, точно! На блокпосту, когда сталкер говорил новичку про того гнусавого бандита. Точнее, не говорил, а кричал.
— Окунь, — обратился Игорь, — а откуда ты знаешь мародёра, который на границе Кордона?
Андрей сначала никак не реагировал на вопрос, а потом рассеянно посмотрел на Синёва и сухо спросил:
— А тебе какое дело?
— Мне просто интересно…
— Что тебе интересно? — сощурился сталкер, ожидая ответа.
— Хотя бы то, почему ты их всех убил.
Окунь криво ухмыльнулся и забарабанил пальцами по столу.
— Они мародёры, — сказал он, — и к тому же хотели меня убить.
— Это естественно, но что ты говорил мне после?..
Окунь задумчиво нахмурился. Стоит говорить ему правду или нет? Учитывая то, что он впервые в жизни убил человека, и сейчас находится в шоке, да ещё видел, как хладнокровно сталкер расправился с мародёрами, может такого себе в голове нагородить, что в итоге после ещё парочки подобных случаев посчитает своего попутчика маньяком и застрелит. Был прецедент. В лучшем случае, он перестанет доверять Окуню, а недопонимание между людьми, выполняющими одну работу, тоже может привести к нежелательным последствиям… Не к таким серьёзным, но всё же, всё же, всё же… Наверное, стоит рассказать. Тем более после встречи с тем гнусавым у сталкера перед глазами вновь встаёт та картина с мешком… Не дело это — в себе такое держать, а то возьмёт да выплеснется наружу в самый неподходящий момент. Работёнка-то нервная…
Хмыкнув, Андрей посмотрел на Игоря и стал тихо говорить:
— Пять лет назад я работал в Минске в милиции оперуполномоченным. Город большой, преступления случались часто, но в основном типовые: кражи сумочек, нападения в парках по вечерам. Конечно, случались и изнасилования, и бытовые убийства, и перестрелки бандитов. Грех говорить, но даже и это всё со временем… въелось как-то, стало обыденным. Ничего экстраординарного не происходило. Преступность была ничем не примечательнее, чем в каком-нибудь Питере. И вдруг как-то поздним вечером нам в отделение поступил звонок. Звонила женщина и ужасно громко кричала, плакала, что нашла на улице возле своего дома, у гаражей, большой мусорный мешок, испачканный кровью… Мы, естественно, выехали на вызов, и через пятнадцать минут были на месте. Мешок лежал, да. И женщина там была, орала что-то неразборчиво, захлёбывалась в слезах, указывала на полиэтилен. Говорит, убийство страшное. Мы поначалу вообще подумали, что шутка какая-то, типа детвора прикольнулась: напихали пацаны в мешок мусора и облили его кетчупом. Предположения предположениями, но против реальных фактов им никуда — вскрыли пакет…Потом… Будто… Мы все минут пять отходили от шока. Одного из наших рвало жутко, остальные, в том числе я, встали, как вкопанные, с остекленевшими взглядами. Затем, отойдя немного, вызвали скорую. Она, конечно, ничем уже помочь не могла, ибо собирать людей по частям и оживлять медицина ещё не научилась… Всё, что они сделали, так это увезли мешок с… трупом…После этого мы разделились и пошли опрашивать жителей дома. Никто ничего не видел, не знает… Вроде бы. Личность девочки установили по её паспорту, который поблизости на земле валялся, нашли родителей… Оказалось, обычные люди — не зажравшиеся, скромные. Вряд ли у них в принципе могли быть какие-то тёрки с бандитами… Короче, нам так и не удалось собрать никаких свидетельств, ничего не было… Искали вслепую, шерстя вышедших недавно зэков, наведывались в места сборки шаек всяких… Опять ничего. А я после того случая недели три не спал, не ел почти. Как не повесился или с крыши не сиганул, сам не знаю… И вот когда мы уже отчаялись найти ублюдков, нам в отделение позвонил аноним. Мужчина не назвался и сказал, что знает, кто убил девочку. Дал адрес, сказал, группировка серьёзная, оружие имеется. Мы мигом собрались и помчались по адресу. Не группировка там была, а пятеро ублюдков. Сидели вусмерть укуренные, наркоманы проклятые, гореть им в аду… Двое вообще невменяемых, третий лепетал, что ничего не знает, четвёртый молчал. А пятый… пятый сказал мне кое-что. За что я раза четыре в башку ему выстрелил. Вроде бы и причин особых на то не было, но только не для того человека, который видел такое… В общем, говорит он, что ну грохнули какую-то тёлку — и грохнули, мне-то чё, я вообще не при делах, мол. Что-то в таком роде. Минуты через три после того, как я всех пятерых из одной обоймы застрелил, ОМОН и одновременно с ним джип к зданию с разных сторон подъехали. Похоже, какие-то серьёзные шишки в банде, вершки, мать их… Четверо было, у двоих стволы. Безоружных я сразу положил, третьего омоновцы убили. Последнему удалось на джипе уехать, и никто его так и не догнал. Запомнил я его, более чем… Он, когда забирался в машину, крикнул громко: «Я со всеми дочерьми, у кого из вас они есть, так же поступлю». Хорошо я его голос запомнил. На всю жизнь. Вот он и был тем гнусавым, которого я на границе Свалки замочил… В общем, считай: семь трупов мои. Хоть и все отморозки, но ведь пятеро из них сопротивления не оказывали. Ни за что я их, считай, порешил. Конечно, друзья бы сказали, что они нас убить пытались, выгородили бы меня, однако… Была в ОМОНе одна гнида, которая на меня настучала. Он то ли племянник начальника нашего, то ли брат его двоюродный. Причиной «стука» послужило то, что я у него жену увёл за три года до того случая. Хоть у нас с ней ничего не получилось, обозлился омоновец на меня жутко. Убить грозился; засажу, говорит, тебя когда-нибудь, помяни моё слово. А я его куда подальше посылал, отчего он только ещё больше свирепел. Вот и настал случай, когда возможность отомстить представилась. Хорошая такая возможность, стопроцентная. Ведь я обычным опером был, начальство ко мне особой любви не испытывало, а трём людям, которые со мной работали и друзьями моими были, не поверило бы. Племянничек-то хороший, врать не может… Посоветовал мне друг выметаться из города. Куда подальше. Сказал, чтоб плюнул я на эту жизнь, новую начал. Я всерьёз задумался. Ведь в тюрьме к ментам-то как относятся… А что засадили бы меня, сомнений не было. И вдруг проскользнуло в телевизоре упоминание о Зоне. Тут-то у меня в голове и созрел план, понял, что делать надо. И только новости закончили, друг позвонил. Он в отделе был и видел, что ехали за мной…Я сгрёб в карман все деньги, документы, на всякий случай — и на вокзал. С тех пор вот и тусуюсь тут, в Зоне…
