Сергей Палий - Бумеранг
Солнце, коротко погревшее южные окраины болота, скрылось в темно-серых тучах.
Финита.
- Прощай, братец пилот, - промямлил я, поднимаясь на ноги и хромая к призывно машущему Госту.
Полузатопленная лодочная станция притаилась метрах в ста от моста. От изъеденного ржавчиной понтона с отвесными бортами остался лишь каркас, торчащий над ряской. Деревянная палуба и немудреный такелаж давно сгнили, весельные плоскодонки растащили на стройматериалы и цветмет, телеграфные столбы превратились в тлен - лишь крепкий срубовой дом лодочника выжил в этом слякотном царстве. Тут нередко останавливались на ночь вольные сталкеры, а в добротном погребе можно было и выброс переждать.
- Живой? - осведомился Гост, пристально оглядывая меня с ног до головы. Удовлетворенно кивнул: - Живой. Только грязный, как болотная тварь после случки.
- Валим на север, - сердито сказал я. - В срубе оставаться нельзя. Через четверть часа здесь пол гарнизона будет рыскать. Все-таки не зачуханный «УАЗ» утонул, а боевая единица, в которую они годовой бюджет вбахали. Их дело - табак.
- А нехер летать где попало и в честных бродяг стрелять, - цинично отрезал Гост. Нахмурился. - Скоро ночь, негоже по болоту в такое время шастать.
- Сам знаю. Но нужно хотя бы на километр уйти, чтобы не пристрелили нас. Согласись, было бы глупо сдохнуть после того, что мы сейчас пережили... И выруби ты свой долбаный ПДА наконец! Спалить нас хочешь?
Гост отключил наладонник и поглядел в мрачный провал просеки, по которой вихляла единственная тропка, ведущая на север, в сторону владений Болотного Доктора.
- Как-то даже не получается сразу выбрать, каким способом лучше богу душу вернуть, - пожал он плечами. - То ли солдафонам сдаться, то ли пойти вот туда без детектора.
- Вояки, брат, нас на опыты определят. Так что я предпочитаю помереть в схватке с кровососом или угодить в аномалию.
- Я тоже, но все ж давай-ка смотреть в оба. А вдруг повезет...
И знаете что? Как ни странно - повезло.
То ли сама судьба решила, что с нас на сегодня хватит, то ли, согласно теории вероятности, после череды смертельных ситуаций полагалась передышка, то ли фортуна в кои-то веке повернулась к нам своей ехидной мордочкой - но в течение получаса нам не встретилось ни одной аномалии, ни единого, даже самого безобидного мутанта. Словно бы вымерли все ползучие, прыгающие и скачущие твари.
Я за многие годы скитания по Зоне привык, что опасность тут подстерегает сталкера на каждом шагу, и приучился внимательно просчитывать любое движение и ни на секунду не терять концентрации. Только так можно было выжить на этой проклятой земле.
А сейчас получалось как-то... неправильно, что ли. Мы протопали добрых пару километров по вполне приличной тропке, и никто не попытался нас сожрать, поджарить, раздавить и даже банально пристрелить. Вдалеке слышался стрекот вертолетного винта, гул турбин, какие-то хлопки, но никому не приспичило отправиться в погоню за двумя нашкодившими бродягами. Лишь дюжина осветительных ракет взмыли ввысь, озаряя весь район призрачно-зеленым сиянием, что ни в коей мере не помешало нам. Точнее - даже помогло не свернуть с твердой стежки.
Просека вскоре расширилась, тропа повернула западнее, а затем лес и вовсе поредел. Впереди показался темный силуэт водонапорной башни на фоне почти погасшего вечернего неба. Мы уперлись в заброшенную деревушку с полуразрушенными, частично затопленными хатами и небольшим двухэтажным зданием конторы или сельпо в центре.
- Ну и местечко. Хоть в учебники по ареалам обитания кровососов и псевдоплоти заноси, - тихонько произнес Гост, останавливаясь возле погнутого указательного столбика, надписи на котором уже невозможно было разглядеть.
- Давай попробуем к башне подойти поближе, - предложил я, чувствуя, как полученные в передряге травмы начинают высасывать из меня остатки сил. - Я ногу потянул, дальше вряд ли смогу идти. И ночь уже.
- Пойдем. Но ты как знаешь, а я комп включу. Без детектора в этот живописный поселок только самоубийца сунется.
- Да. ПДА, пожалуй, можно врубить. Вроде военные не буйствуют. Наверное, утром всерьез возьмутся местность шерстить.
- Представляю, как они расстроились, потеряв новенький «Черный призрак». Им же теперь штабисты не только звездочки, но и скальпы поснимают.
Мы загрузили основные меню наладонников. Судя по показаниям сканера, вокруг не было мутантов в радиусе километра. Лишь на северо-востоке неторопливо перемещались несколько некрупных точек в сторону реки - скорее всего выводок слепых псов.
Из аномалий детектор определял только большую «гравикаракатицу» у ворот возле дальней околицы, пяток «воронок» на центральной улице и какую-то размытую кляксу на самой кромке радиуса охвата.
- Подозрительно тихо, - риторически заметил я. - Может, в деревушке и впрямь кровосос обосновался? Вот и не суется сюда остальная шелупонь.
- Япона мать... - удивленно протянул Гост, пролистывая новости сталкерской сетки на экранчике ПДА. - Ты прикинь расклад! Знаешь, кого тот дебил из «Мухи» сжег?
- Кого?
- Семецкого!
Я подумал, что ослышался.
- Кого-кого?
- Сталкера Семецкого. Вот, слушай. - Гост вернулся на пару страниц назад и зачитал: - Юрий Михайлович Семецкий. Лидер неофициальной группировки «Ренегаты». Смерть. 18:33 по местному времени. Болото. Южный мост. Убит ренегатом по прозвищу Пилюлькин выхлопом из РПГ-18.
Я хохотнул.
- Ну не обалдеть? - хмыкнул Гост. - Обалдеть.
- Да уж! Кто бы мог подумать... Вот так вот, братцы.
Выходит, легенды о Призраках Зоны не врут, и не только Болотный Доктор может похвастаться привилегированным статусом местного «царька». Согласно поверьям, те сталкеры, которые сумели добраться до мифического Монолита - Исполнителя Желаний, похороненного где-то в недрах четвертого энергоблока ЧАЭС, - становились Призраками Зоны. Монолит якобы действительно осуществлял их мечту, но обязательно с какой-нибудь заковыркой. Говаривали, например, что Болотный Доктор раньше был отличным хирургом и пожелал научиться лечить всех тварей Божьих. Вот Зона и подкинула эскулапу сюрприз: жить на болоте и врачевать мутантов. Но сам он на эту тему не распространялся, поэтому утверждать наверняка было бы слишком самоуверенно. А Юра Семецкий - один из первых сталкеров, ступивших на зараженные земли еще в 2007-м, - согласно легенде, добрался-таки до Исполнителя Желаний и заказал себе ни много ни мало - вечную жизнь. С тех пор каждый день на сталкерском форуме в разделе «некрологи» выскакивает сообщение о смерти ренегата с таким именем. На следующее утро его ID вновь появляется в общей базе данных, а ближе к вечеру - опять сообщение о гибели. Вот так он и живет. Вечно, блин. Ветераны уже давно привыкли к этим некрологам и просто автоматически их удаляют, а некоторые даже вносят в спам-фильтр, дабы не доставали. Я тоже в общем-то ежедневно мочил некрологи Семецкого, изредка похихикивая над феерическими способами его умерщвления. До нынешнего момента, честно говоря, я полагал, что это вирус, написанный остроумным умельцем, который администраторы сети не удаляют по причине его полнейшей безобидности и толики позитива, которую привносят эти сообщения в общую печальную статистику.
В жизни бы не подумал, что сталкер Семецкий, возжелавший бессмертия, действительно существует. Надо же... Этот пьяный, слегка шепелявящий человечек, который чуть было меня не зарезал, и есть легендарный Юрий Михайлович. Воистину - неисповедимы причуды Зоны, братцы.
- Вот ведь гад, - сказал Гост, будто бы угадав ход моих мыслей. - А я думал - вирус.
- Вирус Семецкий, - хихикнул я. - Антивирус - в стадии разработки... Ладно, ночь уж близко. Двинули к водонапорке.
- Двинули.
Мы вскинули оружие и пошли между заросшими осокой топями, которые когда-то, по всей видимости, были огородами. Над южной окраиной болота взлетела очередная ракета, и мерцающий зеленый свет на несколько секунд озарил мрачный пейзаж.
Кусок покосившейся оградки с повисшей на петле калиткой торчал из трясины, отбрасывая на тропинку короткую дрожащую тень, похожую на языческую руну Черно-бога. В круглом котловане, наполненном тягучей жижей, покоился перевернутый вверх дном скелет старой телеги, от которой остались только окованные полосами железа борта и основания колес. Покрышки давно сгнили, а деревянное днище превратилось в труху. На дне глубокой лужи валялись несколько пустых двухсотлитровых бочек из-под солярки, а над поверхностью маячили «воронки».
Нам пришлось обходить этот нерукотворный водоем по завалинке хаты, прижимаясь к влажной штукатурке, которая отваливалась и плюхалась вниз от прикосновений. Антрацитовый узор болотного вьюнка щекотал щеку, и мне приходилось то и дело отодвигать растительность, чтобы не напороться на «ржавые волосы» - не смертельную, но очень неприятную аномалию, вызывающую мгновенное раздражение на коже посерьезней жгучего борщевика.
