Испытание - Павел Семенов
— Ну, спасибо тебе. Хорошая перспектива. Вокруг идет бой, взрывы фаерболов, умирают друзья и противники… А тут я, ползаю на четвереньках и собираю всякие обломки и огрызки от яблок. Мне кричат: «Макс! Помоги!», а я в ответ: «Извините, братцы! Наниты кушать хотят!». Кстати, а чем они на самом деле питаются?
[— Им подходит энергия любого типа. И то, что ты имеешь возможность управлять ее любыми видами несомненный плюс. А также один из факторов, из-за которого рой нас не уничтожил и смог прижиться.]
— Мда… Ладно. Куда нам дальше, РемТехСлуж — 7403? Тьфу, ты! Задолбаешься произносить. Я буду звать тебя РТС.
Дроид подъезжает к одной из дверей, та отъезжает в сторону.
— А почему не в ту, что выломал мутант?
— Там ангар-хранилище. Опасно! Могут присутствовать другие сбежавшие прототипы, — отвечает мне техник.
— Понятно. А здесь? — спрашиваю я, подходя к еще одной двери.
Та отъезжает, и нашему вниманию представляется широкий стол с какими-то панелями и датчиками. За столом находится огромное панорамное окно, закрытое металлической перегородкой снаружи.
А это интересненько… Надо посмотреть. Вхожу в комнату. Стол пыльный. Не видно никаких обозначений. Начинаю рукой стирать налет. Неожиданно раздается резкое громкое прерывистое гудение. Меня тут же просвечивает несколькими разноцветными лучами. Палец руки, что стирала пыль со стола, что-то прокалывает.
Миг, и боль исчезает, а просвечивание моего тела прекращается. Мягким светом загорается пыльная панель на столе. Но на ней все равно ничего не разобрать. Громкий мужской голос объявляет:
— Добро пожаловать в СЛИК под патронажем Троарской ИСБ.
Звук такой четкий, что складывается впечатление, что он происходит внутри моей головы. Да, и комната пустая. Нет здесь ни единой живой души. Кроме меня, конечно.
Блин! Кто-то еще во мне поселился? Мне и Психа хватает!
[— Спокойствие, только спокойствие! Это внешний голос. Твой разум — мое царство. Никому не позволю посягать на него.]
Тоже мне, успокоил. Ладно. Со мной поздоровались. Думаю, стоит проявить ответную вежливость.
— Здравствуйте, — проговариваю я, осматриваясь по сторонам.
— Благодарю за отклик, носитель гена создателей. Фаза анализа разумного закончена. Установлена связь на языке Системы, — снова слышится голос неизвестного мужчины.
— А ты кто? — спрашиваю в пустоту.
— Аварийный алгоритм чрезвычайных мер.
— И что ты делаешь?
— Выполняю команду руководителей проекта «Наследие».
Опять некое «Наследие».
— И в чем эта команда заключается?
— В достижении заложенной цели.
— А в чем заключается цель?
— В процветании расы создателей.
Странный у нас получается разговор.
[— Лучше спроси, где хранятся генные материалы различных рас и созданий. Мы можем усвоить их полезные качества и значительно усилиться.]
Игнорирую Психа. Задаю аварийному алгоритму новый вопрос:
— А я то тут при чем?
— Истек срок ожидания ответа на вызов к создателям. Не отвечают ни разумные, ни ИИ, которые должны оставаться в контрольных зонах связи на случай чрезвычайных ситуаций. Нет ответа и по резервным линиям, оставленных для связи союзниками из альянса «Чертог». Нет посещения СЛИКа представителями создателей, союзников по альянсу «Чертог» и дроидов связистов в течение установленного срока. Включен режим чрезвычайной ситуации. Запущен аварийный алгоритм чрезвычайных мер. Моя задача дождаться «Наследника» и передать ему указания по протоколу «Наследие», и запустить сам проект.
— Ты до конца так и не ответил, — пытаюсь укорить программу.
[— По моему, и так все понятно. Все просто, как два пальца об асфальт — к бабке не ходи.]
«— Да, не тупой я. Понимаю к чему этот алгоритм клонит. Но надо, чтобы он сам все объяснил обстоятельно и подробно. Дабы не получилось самому себя обмануть. И прояснить некоторые моменты нужно.»
— Слушай, э… Алгоритм… — начинаю обращаться к программе, сокращая ее имя до одного слова, но она меня перебивает.
— Аварийный алгоритм чрезвычайных мер.
Ыы!
— Аварийный алгоритм чрезвычайных мер, что такое СЛИК и Троарская ИСБ?
— Секретный лабораторно-исследовательский комплекс. Троарская Имперская служба безопасности.
Понятней становится ненамного. Продолжим…
— Кто такой «Наследник»? И что такое альянс «Чертог»?
— «Наследником» выбран ты. Альянс «Чертог» — межгалактический альянс, куда входят раса создателей.
Такс… К создателям относится Троарская ИСБ. Они входя в некий альянс под названием «Чертог». Вернее входили. И это было хрен знает сколько лет назад. Сейчас этой цивилизации, скорее всего, нет. Иначе, вряд ли бы такой здоровый комплекс пустовал. Что Псевдоплоть, что этот алгоритм, отметили схожесть моих генов с их создателями. И то и другое упоминают какое-то «Наследие». А меня алгоритм назвал «Наследник».
[— Я провел расчеты вероятностей. Представители вашей расы являются потомками древней расы, что создали этот комплекс. Потомками либо прямыми, эволюционно изменившимися из-за каких-либо обстоятельств, либо генетически созданными.]
«— Значит, и любой другой человек гипотетически может быть „Наследником“».
[— Скорее всего, нет. Твой организм подвергся некоторым мутациям и улучшениям Системой, из-за чего стал более выносливым и способным выдержать некоторые деструктивные факторы. Псевдоплоть это отметила. Думаю, и алгоритму ты подошел не только по генному типу.]
«— Хочешь сказать, я весь такой уникальный и особенный?»
[— Нет, конечно. Просто далеко не каждого человека признают «Наследником». Он должен подойти по особым критериям. И ты подошел.]
— Что дальше? — спрашиваю вслух говорящий со мной алгоритм.
— Ваша раса имеет родовую планету?
— Ну, вроде как да.
— Условия пригодны к проживанию вашего типа?
— Да. К чему эти вопросы?
— Планета подвергается агрессии со стороны других цивилизаций, рас? Вы входите в какой-либо межгалактический альянс? Или представители вашей расы еще не контактировали с разумными других цивилизаций?
— В альянс не входим. Хотя… У людей частично стерта память, из-за недавнего пробуждения Системы. А, может, она стерта враждебной нам расой, что напала на нас. Люди этого пока не знают. Наверное… В общем, у людей война. На нас нападают. Так к чему вопросы?
— Ваша задача, «Наследник» — вернуться на родовую планету.
Хрена се! Мне уже приказывают! Что за тупая программа?!
— Ага! Уже бегу и падаю! Может все-таки ответишь на мои вопросы?!
Вместо ответа к столу с панелью подъезжает РемТехСлуж — 7403. Одна из его клешней углубляется в одну из ниш. Когда он втягивает ее
