Олег Кулагин - Русские сумерки. Клятва трикстера
Сейчас этим путём уверенно двигалась «труповозка» – бронированный полицейский автомобиль.
Ладно!
Я накинул лямки рюкзака. Пока они будут объезжать сквер, выскользну из подъезда. А там – нырну за соседний дом, и минут восемь – к ближайшей станции метро!
Не заметят! Успею!
Я уже в коридоре – за шаг от своей двери, когда в неё начинают звонить.
Коридорчик наполняется дребезжащей, фальшивой мелодией. Секунду они выжидают, очевидно вслушиваясь. И опять вдавливают кнопку звонка.
Я цепенею.
Остаётся надежда, что это соседу с утра пораньше понадобились спички. Или соль.
Но смотреть в «глазок» нет желания.
Категорически.
«Слишком умные для заурядных полицаев. Значит, всё-таки ОКАМ? Подъехали раньше на обычной машине. Или даже прошли квартал пешком…»
А звонок продолжает наяривать.
Но это недолго – скоро будут ломать дверь. Она здесь хорошая, стальная. Хватит минут на пять…
Глава 2
Я метнулся к балкону. Он выходит на ту сторону. Третий этаж, по водосточной трубе за пару секунд будешь внизу!
Хотя можно и не спешить…
«Труповозка» припарковалась точно под моими окнами.
Я криво усмехнулся. Собственно, глупо было надеяться на другое!
Звонок уже стих.
То есть сейчас займутся дверью.
А у меня один вариант – тот, который нравится меньше всего.
Снял рюкзак с плеч, развязал. Достал завернутый в свитер жёсткий пластиковый пенальчик. Открыл.
Внутри два зеленоватых стерженька.
Только два осталось.
И неизвестно, когда разживусь ещё…
Один взял, второй спрятал. Завязал рюкзак. Шагнул в коридор, остановился перед дверью и вытянул руки со стерженьком вперёд – красной отметиной от себя.
Сжал кулаки, повернул их изо всех сил. И переломил стерженёк.
Несколько секунд вслушивался.
Потом щёлкнул замком, открывая дверь. И, чувствуя холодок в груди, выглянул наружу.
Я не ошибся. Точно рассчитал.
Один в штатском караулил на площадке сверху. Двое – сбоку от двери. И два полицая в форме и армейских бронежилетах спешили по лестнице с инструментом – вскрывать мою несчастную дверь.
Спешили, да так и застыли – будто удивительно реалистичные восковые фигуры…
И оперативники застыли – не видя, таращились мимо меня стеклянными глазами.
Красота!
Живые, но абсолютно безвредные.
Морилка не дала осечки.
Я аккуратно закрыл дверь на ключ и спустился по лестнице. Поглубже накинул капюшон куртки и вышел в утреннюю прохладу.
Скучающий у припаркованной «Тойоты» человек в штатском скользнул по моей фигуре оценивающим взглядом. Равнодушно отвернулся, покуривая сигарету. А я скрылся за углом ближайшего дома.
Только здесь ускорил шаг.
На ходу вытащил из смартфона аккумулятор и карту памяти. Карту спрятал, остальное – выкинул в ближайший мусорный бак.
И бегом бросился в сторону метро.
Кругом было безлюдно. Только где-то вдалеке махал метлой дворник.
Большинство граждан ещё досматривают самые сладкие перед побудкой сны. Это мне на руку.
Ещё минут пятнадцать группа захвата будет статуями маячить у моей квартиры. И есть вероятность, что ни один испуганный жилец не наткнётся на эту впечатляющую композицию.
Потом оперативники сами «отомрут». И как ни в чём не бывало опять займутся моей дверью.
Они ни хрена не будут помнить!
Будут долго и тщательно обыскивать квартиру…
Надеюсь, к этому времени я окажусь достаточно далеко.
В сущности, всё не так уж фатально. Они понятия не имеют, кто я. Иначе прислали бы спецгруппу ОКАМа в защитных костюмах – тогда морилка могла и не сработать. Да и не факт, что я успел бы её активировать.
Первое, что делает нормальная спецгруппа, – к чертям собачьим высаживает двери!
А ко мне наведались полицейские оперативники – обычные, заморённые бесконечными выездами. Представляю, как уже сидит у них в печёнках эта спецоперация!
Именно им приходится делать для ОКАМа всю черновую работу – проверять каждый сигнал сознательных граждан, каждую наводку агентуры…
Интересно, кто же на меня стуканул?
Об этой квартире не ведал никто из знакомых.
Выходит – какая-то бдительная старушка-соседка? Накатала анонимку на подозрительного юношу: «Вы его проверьте: думаю, он наркоман – серый мох жрёт вместо салата. Воздействует на жильцов артефактами. И вообще, никогда не вытирает ноги!»
Конфликтов у меня не было.
Я – тихий и скромный.
Но… вдруг чем не угодил?
С той истерией, которую сейчас подняли в СМИ, незаконный оборот артефактов превратился в главную проблему Отечества. Конечно, это из-за проклятых трикстеров сокращают бюджетников, не выплачивают пенсии. Это они, подлые ловкачи, мешают получать государству законный процент от торговли товаром. Все знают, что экспорт серого мха – второй, после нефти и газа, источник доходов. Поэтому назначенные президентом миллиардеры должны взять Зоны под свой контроль…
Тьфу! Чтоб они подавились!
Всё равно ведь не возьмут. Силёнок не хватит!
Да, Нижегородская Зона – самая богатая. Ну и что? И в других есть чем поживиться. Главное – знать места!
Так что основным итогом всей шумихи будет хороший доход для одного из «приближённых» – того, кто на пятьдесят лет возьмёт в аренду нашу Зону.
Но по телевизору об этом не расскажут…
Я спустился в метро.
Удачно.
Вскочил в вагон. И поезд сразу тронулся.
Я отыскал свободное место, сел и наконец расслабился, уставившись в чёрное пространство туннеля.
Значит, сигнал граждан?
А может, ещё проще? Кто-то из моих коллег решил выдавить меня из Нижнего – руками полиции?
Трикстер по кличке Тень у многих давно как фурункул на заднице. Самые денежные заказы, самые лучшие условия – всё ему. Обидно…
Ради такого дела могли и адрес мой вычислить.
И анонимный звонок тогда в тему. Сдавать коллегу не по понятиям. Вот и предупредили. Добрые, честные люди!
Я окинул взглядом вагон.
Мрачные работяги, группа хорошо одетой молодёжи с дорожными сумками – очевидно, на утреннюю электричку в Москву.
Обычная публика. Аккуратные перроны сменяются за окнами.
Кто-то входит, кто-то выходит…
Город оживает. Нормальные люди спешат по своим делам.
Здесь не ждёшь опасности за каждым углом. Потому и разочаровываешься…
Говорил мне когда-то Петрович, что снаружи, за периметром, нарвёшься на подлянку куда скорее, чем в Зоне. А до сих пор не хочется в это верить…
Кто ж на такое способен?
Ширяй или Голый?
Не знаю. Времена нынче смутные – модернизация, нанотехнологии… Скоро за кусок хлеба начнут убивать!
В Зоне спокойнее, ей-богу…
Но драпать из Нижнего без оглядки и делать кому-то подарок я не собираюсь!
Есть у меня ещё кое-какие дела.
А сперва неплохо бы перекусить. Выпить крепкого чаю. А то голова будто тяжеленный чугунный шар. Да и веки начинают слипаться.
Какой из меня, на фиг, ловкач в таком состоянии?
Я зевнул.
Куда теперь? В центр, в моё любимое круглосуточное кафе «Русские боги»?
Не стоит.
Вероятнее всего, в розыск меня не объявляли. Но зачем лишний раз испытывать судьбу?
Вышел на станции «Проспект Гайдара». Убогий район, зато есть рядом одна уютная точка – открывается ровно в 7.30.
Я малость поколесил по округе – меняя транспорт и убедившись, что за мной нет хвоста.
А в 7.35 уже сидел в «Коньке-Горбунке», пил чай с булочкой и дожидался омлета и овсянки. Было немноголюдно. Кроме меня – несколько молодых людей и девушка, по виду, студенты.
Они негромко переговаривались. А иногда хихикали.
Я исподтишка смерил взглядом девушку – симпатичная. И если б не её компания, можно было б…
Хмуро покосился на своё отражение в стекле.
М-да. Не с моей помятой физиономией. Сегодня даже умыться толком не успел. И о чём бы мы с ней говорили? О ценах на ведьмины глазки и опята? О том, что я никогда не живу на одной квартире дольше трёх месяцев?
С девушками, в общем, аналогично – редко когда дольше этого срока…
Я отвернулся.
Допил чай, а тут и омлет принесли. Горячий, украшенный зелёным луком…
Апрельское солнце всё выше поднималось над городом. Я жевал свой завтрак и мрачно размышлял: где взять сто тысяч баксов?
Свежих идей не было. Если не считать идеей ограбить какое-то слабо охраняемое заведение. Например, планетарий. А с учётом того, что с наличкой в планетариях туго – придётся их грабить штук сто…
