Концессия-2 - Александр Павлович Быченин

– Идём, говорю! – рыкнул здоровяк.

– И впрямь что-то мы замешкались, не находишь, Проф? – подмигнул мне Вова.

– Нахожу, Вов, – с готовностью кивнул я.

Похоже, моему напарнику пришла в голову аналогичная мысль. Я это про «сделать ноги», если что.

– Да валите уже, пендехо! – не выдержал тип с бегающим взглядом.

– Как скажешь, амиго, – пожал я плечами. – Только после вас!

Здоровяк Гектор, которому тоже явно наскучили наши с Вовой выкрутасы, сплюнул себе под ноги и неторопливо направился на выход. Похоже, в том, что мы последуем за ним, он не сомневался. Ну и на группу поддержки, как незамедлительно выяснилось, не без оснований надеялся. Спрашиваете, как выяснилось? Да очень просто: я вопросительно глянул на татуированного и показал взглядом, типа, а вы чего ждете? Мы же сразу за вами? На что тот молча помотал головой и предельно красноречивым жестом велел выметаться из бара. Даже для верности с явным намёком похлопал по карману.

– Ну, как скажете, – вздохнул я несколько разочарованно.

Не, ну а чё? Попробовать же нужно было…

Переглянувшись с Вовой – судя по его взгляду, он тоже не горел желанием иметь за спиной пару обломов, которые могут и заточку в печень сунуть в случае чего – я бросился вдогонку за Гектором. Раскусивший суть замысла – хоть таким нехитрым способом обгадить малину «мускулам» – Вова последовал моему примеру, и очень скоро мы всей честной компанией оказались под вечерним, а скорее даже ночным, небом Роксаны. И я ничуть не удивился, когда наш, кхм, предводитель направил стопы к ближайшему переулку, являвшему собой служебный подъезд к бару и одновременно штатное место для выяснения отношений пьяненьких завсегдатаев.

Хм, а что, толково! Вопли, матерщина и смачные звуки ударов оттуда вообще никого не удивят, проверено на практике. Да и случайные «мимокрокодилы» туда обычно не суются, так что вряд ли нам кто-то помешает хорошенько, э-э-э, «побеседовать». Главное, чтобы «собеседников» не оказалось слишком много. Но тут тоже есть некие граничные условия: больше десятка человек в переулке попросту не поместится. Я имею в виду, так, чтобы была возможность участвовать непосредственно в процессе. Всем же остальным придётся толкаться в задних рядах без доступа к объектам «собеседования». Ладно, что толку предаваться пустым измышлениям, всё равно сейчас всё узнаем…

Что характерно, узнали. И, если честно, разочаровались: в переулке, в полутени от тускловатого света единственного фонаря над «чёрным ходом» бара, угадывались лишь две фигуры – крупная и среднегабаритная.

Гектор, за весь путь даже ни разу не обернувшийся, остановился в центре импровизированного «ристалища», дождался, когда подойдём мы с Вовой («мускулы» предусмотрительно остались у входа в переулок – как бы на стрёме, но и как бы на охране), и сообщил встречающим:

– Привёл.

– Точно он? – поинтересовались из тени.

– Точно.

– А второй здесь нахрена?!

– Они бухали вместе.

– Ну так пусть бы и валил!

Какой подозрительно знакомый голос… уж не вчерашний ли «каратист», ловко машущий ногами?

– Вали, пендехо, – обернулся Гектор к моему напарнику.

– С хрена ли?! – возмутился тот. – Вы же моего кореша месить собрались! Когда я ещё такой цирк увижу?!

– Хорошие же у тебя друзья, пендехо! – восхитился скрывающийся в тени тип. – Аж зависть берёт, хе-хе.

Ну точно, он! А последний тогда кто? Фигура вроде кого-то напоминает, но никак не соображу, кого…

– Да не уйдёт этот урод! – шагнул из тени очередной знакомец.

И снова недоброй памяти, увы! А если конкретней, тот самый пузатый и лысый Лука из команды «Торнадо», которого мы с Вовой отметелили перед гонкой чуть меньше двух недель назад. Его и его напарника Гонсало. По той простой причине, что они посмели бычить на нашу Инес. «Эль Торо» им не понравился, видите ли! Ну и схлопотали, причём так, что Гонсало даже не смог на старт выйти. А шеф Мюррей как всегда прав оказался. Как в воду глядел, да. Кстати, мне кажется, или Лука какой-то измождённый? Не, просто освещение фиговое… хотя… оп-па!

– Эй, Лука! – приветливо улыбнулся я знакомцу. – Как сам? Что с пальцем?

– Да пошёл ты!

Э-э-э… ну и ладно. Я, вообще-то, без всякой задней мысли, исключительно из вежливости поинтересовался. Плюс любопытно мне. Ладно бы, указательный, или, там, большой палец повредил. Он техник, в его работе это запросто. Но мизинец? Да ещё и левый? С ним-то что можно сотворить? А досталось ему изрядно – какой-то он слишком короткий, такое ощущение, что целой фаланги не хватает. И в пластырь замотан тщательнейшим образом. Прямо как в фильмах про якудзу… да ладно! Где Лука, и где якудза?! Да и откуда последним на Роксане взяться? Только не говорите, что из корпорации, потому что это реально страшно…

– Ладно, не обижайся, – примирительно буркнул я. – Так чего хотели-то? Неужто реванша?

– С этим успеешь, хе-хе! – опередил Луку «каратист». – Попробуем сначала по-хорошему. Да и не договорили мы вчера, – машинально дотронулся он до челюсти.

– Сами виноваты, – пожал я плечами.

– Эх, Проф, Проф!.. – сокрушённо вздохнул Вова. – Вот всегда ты так: не выслушаешь, не разберёшься, а сразу по мордасам!

– Не, ну а чё они?! – возмутился я.

Чудовищная несправедливость, между прочим. И от кого?! От Вовы!

– Тихо, тихо, не начинай, – успокаивающе похлопал меня напарник по плечу. И заинтересованно покосился на «каратиста»: – Так в чём суть ваших претензий, господа? И давайте-ка без наездов, я тоже лицо заинтересованное. Можете считать меня адвокатом Профессора. Говоря понятным вам языком, за понятия базарить буду.

– Как знаешь, – ухмыльнулся «каратист». – Твоё здоровье, тебе решать. А суть наших претензий такова: твой кореш забрал кое-что, принадлежащее нам.

– Вот вы уроды, – в сердцах сплюнул я. – Чего ж вы раньше-то не нарисовались, дня так четыре назад? Не пришлось бы на себя этот гемор с траком вешать! А теперь болт вам по всей морде, а не тачка!

– На хрен тачку! – рыкнул Гектор. –