Войд. Том 3 - Алекс Бредвик
Сбросив с себя одеяло, я бегло осмотрел своё тело. К системе мне пока обращаться не хотелось, она и так даст сухой ответ, хотелось увидеть всё своими глазами. А посмотреть было на что.
Правая рука оказалась сломана, сейчас она была вся перебинтована, причём достаточно туго, а также поддерживалась весьма умело сделанной шиной. Сразу было видно, что люди тут не в первый раз сталкиваются с переломами и, по всей видимости, с открытыми. Дальше было не так интересно, но зато немного красивее. Всё моё тело было в гематомах, левая рука тоже перебинтована в месте попадания осколка, множество ссадин и царапин… Что-то мне подсказывает, что, если бы не броня, я бы в живых не остался.
— О, проснулся малой! — зашёл старикан с какой-то старенькой винтовкой за спиной и в простецкой одёжке. — Ты вообще, как себя чувствуешь? Понятно, что хреново, но конкретизируй.
— Башка трещит… — приподнялся я, а потом снова рухнул, так как боль отдала в обе руки. — И двигаться больно… Я сильно приложился?
— Ну, насколько сильно ты приложился, решать только тебе, — пожал плечами старик, после чего снял с себя винтовку, поставил её возле шкафа, закрыв за собой дверь, взял стул и сел возле меня. — А вот последствия сейчас у тебя на глазах. Мне больше интересно, что тебя подвигло прыгнуть с двухсотметрового обрыва? С жизнью хотел покончить? Так для этого есть способы попроще и нетакие болезненные.
— Меня преследовали, — спокойно ответил я правду, но решил всю её не рассказывать. — Я от преследователей убегал, не заметил обрыва, свалился вниз… Преследователи, наверное, решили, что я сдох, когда свалился, не знаю. Я почти в самом начале обрыва врезался головой в камень…
— Хы, — усмехнулся старик. — Тебе показать, что стало со шлемом, который мы с тебя еле стянули?
— Ну, давайте, — медленно кивнул я и повернул голову лицом к старику.
Старик был реально стариком, как бы глупо это не звучало. Морщинистое лицо, полузакрытые глаза, полностью седые волосы и пышная, но короткая борода, за которой хозяин дома, как не сложно понять, следил. На нём была простая хлопчатая рубаха на пуговицах, с каким-то незамысловатым давно выгоревшим рисунком, военные штаны цвета хаки, а также какие-то болотоходы. Создавал он уверенное впечатление опытного охотника, либо просто лесничего.
— О, вот он, — восторженно пробасил старик, тут же выпрямившись, держа в руках мой шлем, вытащенный из-под кровати. — На, любуйся.
Я взял в левую руку кусок металла, иначе это назвать было просто невозможно. Три вмятины, две пробоины. И всё это я получил, когда падал. Как мне удалось сохранить голову целой — вопрос века для меня, ибо мне как минимум должны были впиться в головку разорванные участки шлема.
— В общем, сынок, ты чудом остался жив, — вздохнул старик, уперев руки ладонями в колени. — Ты от кого так бежал, что обрыва-то не заметил? Не могу поверить, что хозяина этой планеты кто-то попытался убить!
— Вы меня узнали? — удивился я, отдав шлем обратно в руки старику, а тот его взял и положил на стол.
— Узнал, отчего тебя не узнать-то? — пожал плечами старик. — Я был в личной гвардии у твоего деда, пока он был во главе семейства, и его не отправили на списание, как мы это называем. С пелёнок тебя видал, как-то раз ты моим отрядом как солдатиками играл. Нам тогда всем понравилось, юный парень, а уже что-то представлял о тактике. Эх, хорошие были времена!
— И почему я каждый раз встречаю людей, которые знали либо моего отца, либо моего деда… А я их не помню… — усмехнулся я. — И как так получается?
— Да легко, — улыбнулся дед. — Просто мы, старики, вспоминаем молодость чаще, чем молодые своё детство. При этом детство из-за особенностей человека запомнить сложнее. А вот молодость запоминается, ой, как хорошо! Я вот помню, каким ты был активным пареньком, вечно грозился возглавить свою личную армию и изменить весь миропорядок.
— Забавно, — улыбнулся я, уставившись в потолок. — Ни черта такого не помню.
— А ещё тебя частенько по телевизору крутили примерно с год назад, — усмехнулся старик и хитро улыбнулся. — Сложно забыть лицо, которое каждый день мелькает по новостям планетарным.
— Тоже верно, — кивнул я. — Что вообще про меня говорят? Мертвецом объявили, чай?
— Ага, — кивнул старик. — Ты меня прости, что без должного уважения к тебе отношусь, возраст такой, привык с молодежью на ты. Вон, у меня три дуболома живут по соседству, они-то тебя из воды и вытащили… А к чему я это? А молодежи вокруг полно, все они меня на вы, да на вы, а я их на ты… Вот и привык с молодыми так общаться. Кстати! Меня Граний звать! Или как тут кличут старик Гран. Вот.
— Ну, хоть в представлении не нуждаюсь, всё же представлюсь, — резко поднялся я, усевшись на койке. — Чёрт… Голова… В общем. Тиберий Грейссон, законный владетель этой планеты, последний руководитель до моего отбытия. Думал, что тут самобытность хорошо организована, после себя решил никого не оставлять.
— А было кого? — усмехнулся старик. — Слушай, мы все тут знаем, что ваша семья в хорошей ссоре со всем остальным вашим кланом. Тебе бы свой собственный клан создать, вот только тебя быстро сметут, проходили через это. Как-то раз участвовал в зачистке планеты мятежников… Камня на камне не оставили. Миллиард погибших… Ужас.
— Вот из-за этого и не хочу отделяться от клана, а изменить его политику. Ну, думаю, вам можно доверять, старик Гран, — призадумался я на мгновение, всматриваясь в дверь, а потом начал чуть тише говорить. — Все слышали, что меня официально объявили погибшим. Это клевета, мне только надо добраться до ближайшего межзвездного радиоретронслятора, чтобы это доказать. У каждого аристократа есть свой уникальный генетический слепок, который зарегистрирован в базе данных Галактического Совета. Попытка захватить таким образом власть на моей планете противозаконна, это как минимум клевета и обман. Ну, там ещё с десяток пунктов, перечислять все не вижу смысла. Если я смогу всему миру показать, что я жив, тем самым вскрыв лицемерие главы клана, к ним в
