Олег Языков - Турпоездка «All Inclusive»

Олег Языков

Турпоездка «All Inclusive»

Глава 1

Автобиографическая

– Деда, а де-е-да! Отдай ноут! Мне уроки делать надо, я хотел в инете пошарить. Ну, де-ед! Отдай! Я быстренько посмотрю – и все!

Это внук. Хороший мальчишка, но лодырь страшный. Весь в меня. А кто я? Я – новоявленный пенсионер, второй месяц прошел, бывший тот, бывший этот. Нет-нет, никаких полковников спецназа, мастеров кэндо и прочего исторического фехтования, ролевиков и реконструкторов, кузнецов по булату и т. д., и т. п. Простой учитель истории, любитель почитать на диване, охотник и рыбак, уже, к сожалению, без машины. Пришлось продать – возраст навязывает свои ограничения. Во всем, кроме чтения. А Интернет дает достаточные возможности набрать всякого чтива почти на любой вкус. Вот в последнее время и стал почитывать то, от чего раньше отворачивался, – фантастику, фэнтези, про попаданцев всяких. Чем вдруг привлек меня этот жанр, похожий то ли на карамельки в яркой обертке, то ли на слабый антидепрессант, – черт его разберет. К серьезной литературе в силу бережно культивируемой лени, отсутствия работы и некоторой ошалелости от внезапно обрушившейся на меня свободы не тянуло. Так что отдавать внуку ноутбук никакого желания не было.

– Так, юноша! Зачем тебе ноут? Ты же уроки учишь? Вот и работай с книгами, лучше всего с первоисточниками. В твоем случае это учебники. Если понадобится что-то еще, к твоим услугам вся библиотека: от энциклопедии до справочников. А тупо скачивать из Сети готовые ответы, не приложив ни толики труда, ни грана понимания, – это есть не что иное, как лодырничество, тунеядство и желание жить чужим умом.

Эк я сказал! Аж самому стыдно, особенно за лодырничество, я как-то забыл, что сейчас и сам в некотором роде и лодырь, и тунеядец. Но, впрочем, так было не всегда.

Пристыженный внук, вполголоса сетуя на суровые законы жизни и бессердечного деда, удалился грызть гранит науки, а я вернулся к экрану ноутбука, на котором очередной засланец в очередной фэнтезюшный мир «крутел» с каждой страницей, набирая по пещерам и заброшенным замкам всякие ценности вроде мечей-кладенцов и непробиваемой брони и шутя повышая свой магический уровень почти до фокусника Акопяна. Глотнув уже остывший кофе и закурив ментоловую сигарету, я повторил про себя отлитую в бронзу фразу: «Жить – хорошо!»

Да, а немножко пожить в подобном фэнтезийном мире еще лучше. Никаких тебе походов на рынок, готовки (надо сказать, готовить я люблю и умею – потому-то и страдаю), визитов в сберкассу для оплаты коммунальных услуг. Этакий веселый тур: прокатился по экологически чистым ландшафтикам на экологически чистом транспорте типа Росинант, сурово срубил пару вражеских голов, помог завершить квест благородным, но бедным молодым людям, встреченным на лесной дороге, убил какое-нибудь подвернувшееся чудо-юдо, освободил девицу-красу, которая оказалась эльфийской принцессой, и все… То есть буквально все к твоим услугам: и слуги, и замок, естественно, с замечательным поваром в штате, и теплое девичье… гм-м… отношение, вот! Да, забыл! Еще и почетное звание барона, впрочем, почему это барона? Мне! Графа как минимум. А лучше князя – привычнее как-то, да и более соответствует русскому менталитету. И самое главное – ничего не надо делать. Все сделают окружающие тебя персонажи. Кр-р-асота! Да, мечтать не вредно, но бесполезно. Уже пора разогревать обед и кормить мелкого. Слуг-то в этой жизни нет, вот жалость! Значит, эту жизнь надо как-то менять. А как? Не знаю. Может, обратиться к первоисточникам?

Глава 2

Попал так попал!

Обращаться не пришлось, наоборот, обратились ко мне. Близилась вторая суббота сентября – открытие охоты! Друзья приглашали влиться в ряды, разлить нагревшуюся в дороге до температуры саке водку по стаканам и отметить любимый праздник стрельбой по бутылкам. Я шучу. Живу я в старинном городе в дельте Волги, там, где бескрайняя, выжженная солнцем степь щедро разбавлена бесчисленными ильменями, озерцами и ериками. Так что семейству пернатых есть где разгуляться, а заодно и нашему брату охотнику есть где раззудить молодецкое плечо.

Суматоха сборов, кросс по магазинам и базарам, раскаленный асфальт дороги – и мы на месте. Привычное стойбище у ерика Длинного, который мы по-свойски называем болотом. Интересное место: среди густой, высокой, по пояс, травы – ровная круглая площадка, примерно двенадцати метров в диаметре, покрытая низким плотным бобриком какой-то растительности красноватого цвета. И все – больше ничего не растет. Что интересно, даже комаров на проплешине нет. Вокруг летают, как злые «мессера», а здесь нет. В нашей компании много офицеров, и я даже просил проверить площадку дозиметром или прибором химразведки – ничего не обнаружили! Странное место, но удобное: и палатки есть где поставить, и до берега болота и наших засидок всего-то метров тридцать-сорок, а мне лень далеко ходить.

Вот там-то все и случилось. Посидел за столом, а потом глотнул чайку у костра, и тут мне захотелось размяться. Ну не пить же водку в такую чудесную ночь, полную запахов травы, воды, звуков плещущей рыбы и хлопанья утиных крыльев. Тем более что стояла яркая полная луна, заливавшая своим волшебным светом темную стену камышей и нефтяное пятно воды. Вот и захотелось посидеть на бережку, посмотреть на лунную дорожку: а вдруг на ней окажется какая-нибудь романтическая утка?

Сказано – сделано. Удобно устроившись на брезентовом стульчике, я положил ружье поперек коленей, глотнул для меткости глаза коньячка из фляжки и, по-фронтовому пряча сигарету в кулак, закурил свою ментоловую. В последнее время легкие не принимают ничего крепче, старость, что говорить. Да-а, хорошо-то как! Что еще надо для бренного телом, но молодого душой пожилого мужчины? Сердце тревожил неумолкаемый живой фон ночного озера. В кустах щебетала мелкая птичья сво… Нет, это не мое. У Петрова, да и у Ильфа, воровать стыдно. На лунную дорожку, метрах в восьмидесяти, выплыл какой-то пернатый романтик. Далеко. Лень стрелять, так вокруг хорошо. Появился второй и медленно поплыл ко мне. Что-то крупноват для утки. Точно, это же гуси! Серьезная добыча намечается. Надо стрелять, а то друзья не поймут. Медленно-медленно загасил в мокрой земле сигарету, плавно взял на изготовку ружье. Метров сорок уже, еще чуть-чуть и… Пора! Палец плавно выбирает ход курка, а два черных силуэта на лунной дорожке начинает закрывать откуда-то проявившаяся и на глазах уплотняющаяся дымка. Что это еще? Видимо, это «что-то» напугало и гусей, с резким криком и оглушающим хлопаньем крыльев они начали разбег по воде. Я не выдержал, и ударил выстрел. Тут же в глазах вспыхнула и заплясала ветвистая, резкая, как электросварка, молния. Аллес. Капут.

Пришел в себя я как-то сразу. Темно. Ну, это понятно – вспышка сожгла сетчатку глаз. Но я ничего не чувствую. Нет тела, дыхания, сердцебиения, нет языка, зубов – и тех нет! Попал! Куда я попал и кто попал по мне? И чем? Вот в чем вопрос… невольно цитирую…

Абсолютная чернота, абсолютная тишина, и только накатывающий ледяной вал страха и паники, разрывающее душу желание разразиться диким криком, может быть – даже визгом. Пытаюсь успокоиться, но – трудно. Кулаки не сожмешь, зубы не стиснешь, сигарету не закуришь. Отмечаю, что начал слышать какой-то шорох не шорох, но звук. Постепенно проявляются тягучие, растянутые слова.

…Ши-те? Вы ме-е-ня-я слы-ы-ши-и-те-е? По-онимаете-е? Ответьте, пожалуйста! О боже! За что это мне? Да еще в первом самостоятельном проколе!

– Не стенай! Я тебя слышу, нет – осмысляю, нет… тьфу, черт! Говори, в общем.

Только то, что я был очень испуган и крайне зол, объясняет мой грубый и хамский тон, а вообще-то я тихий, спокойный и выдержанный человек. И чем я спокойнее и выдержаннее, тем я страшнее для окружающих. И это не шутка.

– Слава богу! Удалось!

– Что удалось, мать твою!

– А при чем тут моя мать? – искренне удивился голос. – Удалось сохранить матрицу вашего сознания.

– Так, это действительно здорово. А тело, к примеру, не удалось сохранить?

– Извините меня, но нет… Я сразу выскочил из вашей реальности через прокол.

– Откуда-откуда выскочил? И как ты туда попал, в реальность эту, нашу, я имею в виду. Но прежде всего – что с телом?

Голос поскучнел.

– Я, регистратор семнадцатого сектора, официально приношу вам извинения Службы коррекции за произошедший инцидент.

Голос сорвался в крик:

– Но вы же сами виноваты! Зачем вы напали на капсулу? Я не успел перехватить управление, и бортовой искин ответил на внешнюю угрозу! Согласен, ответил не адекватно. Все, что я успел, – это поймать вашу матрицу сознания. Я бы спас и тело, стер бы ваши воспоминания, и вы бы ничего не заметили, но к месту инцидента на вспышку излучателя ломилась какая-то возбужденно орущая толпа аборигенов…