Александр Самохвалов - Боевой разворот. И-16 для «попаданца»

Я-то не так чтобы очень насчет внутренних дел в курсах был. Большей частью, что называется, на экспорт. Работал. А потом тем более – постольку-поскольку. Однако и до меня доходило, как милому русскому обычаю чужое помалеху прихватывать полный трындец наставал. Вместе с апологетами. Мало того, что убивать за такое стали – так еще и по суду оправдывать. Таких вот убийц. В сельской, разумеется, местности. Там-то все знают, кто пашет, а кто чужое прихватизировать норовит. Но и в городах тоже. Упростилось все. Капитально. Результат не замедлил. Сестра, ну, которая тетка, Даша-Дарин, в смысле, приходила как-то навестить, в тридцатые уже годы, рассказала, кошелек раз забыла. На рыночном прилавке. В Царицыно. Спохватилась уже в метро – назад ка-а-ак ломанется! Там деньги, документы, карточки – у баб почему-то у всех манера такая, все в одну хрень сваливать, которая к тому же потеряться запросто может. Или свистнут. Впрочем, и у мужиков такая манера бывает. Дурная. Так вот, прибегает – а тот так и лежит, где лежал. Это в Москве!

Словом, отдохнуть нам тогда не так чтобы очень удалось. Разве что в смысле ничегонеделанья. А вот расслабиться не получилось. Комиссию ждали. Из центра. Ну, и Коню помогали. Справляться. У него, впрочем, люди уже намечены были. На все должности. Освободившиеся. Потом приехала та комиссия. Из области. Из СПб то есть. Денек походили. Потом Коня под белы рученьки – и увезли. В район. Тоже представителем. Тамошний аккурат скурвился. Вместо него, значит…

Не успел, кажется, и заснуть-то толком, а уже какая-то сволочь:

– Товарыщ лытенант!

День одиннадцатый

Не успел, кажется, и заснуть-то толком, а уже какая-то сволочь:

– Товарыщ лытенант! – Театральным шепотом. На весь аэродром. Ну я товарищ лейтенант. И какого хрена? Ах, на КП? Срочно?

Даже не выматерившись – война, блин, – двигаю на КП. Там Сиротин. С телефонной трубкой. С начальством беседует. Поскольку стойку «смирно» принял. Ну очень высоким – потому как разве что честь не отдает. Почему-то все военные так. Кажется, даже количество звездочек у собеседника в глазах можно посчитать, не говоря уж об их размерах. Включая лампасы. У нас, впрочем, наоборот было. Особым шиком считалось докладывать «парадным голосом», лениво развалившись, например, в кресле. Или на травке.

Глазами подзывает, протягивает трубку. Оттуда – голос мертвого человека. Таково, во всяком случае, первое впечатление. Тусклый и шелестящий какой-то. Зомбиков в фильмах ужасов – цены бы не было… Голосу такому. Озвучивать чтоб.

– Костик?

– Так точно, лейтенант Малышев у телефона, – а сам глазами, по инерции, креслице ищу. Чтоб как положено – развалимшись. Впрочем, шутки в сторону. Узнал… И проникся. Просто так генералы армии лейтенантов не поднимают. А лишь к большим – или ну очень большим – неприятностям. Примета такая. Стопудовая. Ни одного единого подлого разу не обманула. Как ни хотелось бы иногда…

– Костик… Шершень, это Дима… Костик, мне нужен тот мост. Даже не столько мне… уже… Нам всем нужен. Всей стране, всей армии, ВКП (б), если хочешь… Всем! Как глоток воздуха – ты понял? Мне Змей рассказывал – ты можешь. Ночники… не смогли. Пожгли, Костик, ночников. И дружка твоего сожгли… Майора того… Подполковника… не успел получить… И Змей там же… пропал. Ты меня понял, Костик? Мост через Буг. Западный. У станции Влодава. Не тот, который железнодорожный, а шоссейный. Где-то в километре от железнодорожного. Понял?

Ладно, хва бубнить-то, разошелся тут… Повторение – не мать учения, а, скорее, мелкий опт твою мать. В таких вот случаях.

– Так точно, понял, товарищ генерал армии. Разрешите выполнять?!

Черт, до чего ж не хватает тут креслица. Или диванчика такого. Ненавижу такие вот… стойки на цирлах. Жополизание. Хоть фига в кармане – а спецназу нужна. Иначе – себя не уважать. А без самоуважения – не спецназ.

– Давай, Костик. Очень нужно… Понимаешь, очень. Сиротину трубку передай…

Передаю – и сразу к Коле. Тот здесь уже.

– Коля, к моему бомбы подвесить можно? «Сотки»?

– Отчего ж нет? Отверстия под бомбосбрасыватели имеются, просто заклеены – перкалем. Бомбосбрасыватели тоже имеются. И на «чайках», и на складе. Перкаль снять, закрепить, подсоединить – всего-то делов… На час.

Смотрю на часы – три с четвертью. За час… Нормально будет. Зацепился глазом за подошвы миниатюрных сапожек, выглядывающие из-под шинели. Ласточка… дрыхнет себе. Умаялась небось. Так и не поговорили. Абыдна, да? Велел цырику, чтоб через сорок пять минут поднял, ровно, – и отправился досыпать. Свежесть очень понадобится. Мне.

Проснулся, однако, сам. У меня всегда так. Просыпаюсь чуть раньше, чем надо. Если реально надо. Вроде как встроенный будильник. Глянул ввысь. Луна еще болтается, хотя и над горизонтом. С полсерпика где-то… и низко уже, ну да хоть что-то. Шаги цырика шуршат по не успевшей еще отяжелеть росою траве. Мураве, блин. Вставать неохота. А…

Слегка размяв косточки – к столовой. Импровизированной. Харчевня «Осиновый куст». Горячий чай any time around the clock. Бутерброд. Классика – с маслом. Заскочил к «птичке» – готова «птичка». На КП. Сонный голосок Ласточки вызывает какого-то Мирного. Народ грузится в транспортник. ПС-84, кажется. Или «дакота». Неважно. Мне сюда уже не возвращаться – рвану до Могилева. Горючки хватит, но без запаса. Тем более с грузом. Зайти с запада, как бывало, не получится.

– Ну, пока…

– Пока. Ни пуха… – Коля, в ответ. К черту не стал. Не то чтобы вовсе не суеверный. Просто в данном случае суеверься – не суеверься… Шансов всяко немного выходит. А входит – еще меньше. Шутка.

Лунный свет обманчив, тени от него то скрадывают расстояния, то наоборот. Две «сотки» под крылом. «От винта!» Движок пошел. Приятно вновь ощутить себя крылатым и могучим. Могучим, впрочем, не так чтобы очень. Еле взлетел, блин. Лишние двести кг очень даже еще как чувствуются. На бреющем не стоит, но и выше пары сотен – тоже. Визуально. На высотомер надежда плохая. Вообще, приборы здесь отчаянно слабоваты. Наверняка к столь важному объекту РЛСку подтащили. Как ни мало их сейчас у фрицев. И кучу зениток. Отовсюду сволокли. И ночники. У немцев хорошие ночники. Насобачились с англичанами цапаться. Над Рейхом. Надо думать, РЛС дежурит и дает команду ночникам. На взлет. Засекает ну никак не менее чем за сотню км. Высотные цели. Вот они и успевают. Взлететь. И перехватить. Меня – никак. На двух сотнях нынешние радары не могут. Тем более столь мелкий объект. Почти целиком деревянно-полотняный, опять же. Сзади небо светлеть начало. Чуть-чуть. Правда, есть еще посты ВНОС. Немецкие. По-птичьему до Влодавы километров сто пятьдесят. На моих без малого четырехстах минут двадцать получается. Засекут… впрочем, уже, наверное, засекли. Зенитчики точно будут ждать. А вот перехватчики… не должны бы. Пока доложат – минут пять. Пока взлетят. Пока долетят. Откуда, еще интересно. В Бяла-Подляска, наверное, десантура бьется еще. Не так уж легко искоренить эту заразу. Коль скоро завелась уже. Десантура, в смысле. В тылу. А если и – так быстро аэродромы всяко не восстанавливают. Если б наши были, тем более теперешние – не успели б никак. Перехватчики, в смысле. А вот немцы… С их легендарным Ordnung’ом. Лотерея, в общем. Луна скорее помогает. Ориентиры различать, что в прошлые заходы сюда приметил. Для себя. Не столько моя, сколько Костикова привычка. Приучил. Батя еще. На автомате чтоб. Вон и перекресток дорог… проселочных – характерный. Осталось чуток. Пора в высоту. Иначе пикировать неоткуда. Чую, встретят меня. Страшно – аж руки сводит. Лишь бы еше и ночники не подоспели. Слева озера – вот она!

Машины так и прут, с подслеповато сощуренными фарами. Толпой. В смысле, в два потока. Все на восток. Лунное серебро сменилось уже малахольной предутренней блеклостью, но все равно темно. Еще. Ночников не видно. Поблизости, во всяком случае. Не успели, выходит. Хоть это… Пора вниз. Сбоку взвилась ракета. М-да… Если Змей не выходит на связь, это вовсе не значит, что Змею вовсе кранты… Переворот – тряхнуло. Кто-то из зенитчиков успел. Жахнуть. Мимо, конечно. С первого залпа в такую цель разве что случайно попасть можно. А второго не будет. Трассеры вроде как навстречу и со всех сторон – но мимо. Слишком быстр… Для них. Иду вертикально, прямо за призрачным кругом винта стремительно вырастает переправа… Сюда… Вот… В опору… Моста… Пора!

Такое чувство, аж воду задел. В реке. Брюхом. Не то винтом… Обман чувств, конечно. Но – вышел реально низко. Как никогда. Попасть хотел. Очень. Чтоб точно. Не задели, кажись… Оп! Неужто? Ни толчка, ни удара не было же, но… Но задели. И до чего ж гадостно, блин… «Птичка» не просто горит – вся в пламени уже. Плоскости даже. Сзади тож. В бензобак, похоже, влепили. Зажигательной. Хорошо хоть снизу, а то бы уже и все. Высота детская. Выдерышем – больше никак. Застежки слетели мгновенно, кольцо дерг – и в сторону, хватаю купол и вон его из кабины… Удар!!!