Александр Самохвалов - Боевой разворот. И-16 для «попаданца»
Передаю – и сразу к Коле. Тот подошёл уже.
— Коля, к моему бомбы подвесить можно? Сотки?
— Отчего ж нет? Отверстия под бомбосбрасыватели имеются, просто заклеены перкалью. Бомбосбрасыватели тоже имеются. И на "чайках", и на складе. Перкаль снять, закрепить, подсоединить – всего-то делов… На час.
Смотрю на часы – три с четвертью. За час… Нормально будет. Зацепился глазом за подошвы миниатюрных сапожек, выглядывающие из-под шинели. Ласточка…. дрыхнет себе. Умаялась, небось. Так и не поговорили. Абыдна, да? Велел цырику, чтоб через сорок пять минут подняли, ровно – и отправился досыпать. Свежесть очень понадобится. Мне.
Проснулся, однако, сам. У меня всегда так. Просыпаюсь чуть раньше, чем надо. Если реально надо. Вроде как встроенный будильник. Глянул ввысь. Луна ещё болтается, хотя и над горизонтом. С полсерпика где-то… и низко уже, ну да хоть что-то. Шаги цырика шуршат по не успевшей ещё отяжелеть росою траве. Мураве, блин. Вставать неохота. А…
Слегка размяв косточки – к столовой. Импровизированной. Харчевня "Осиновый куст". Горячий чай any time around the clock. Бутерброд. Классика – с маслом. Заскочил к птичке – готова птичка. На КП. Сонный голосок Ласточки вызывает какого-то Мирного. Народ грузится в транспортник. ПС-84, кажется. Или "дакота". Неважно. Мне сюда уже не возвращаться – рвану до Могилёва. Горючки хватит, но без запаса. Тем более с грузом. Зайти с запада, как бывало, не получится.
— Ну, пока…
— Пока. Ни пуха… — Коля, в ответ. К чёрту не стал. Не то чтобы вовсе не суеверный. Просто в данном случае суеверься – не суеверься… Шансов всяко немного выходит. А входит – ещё меньше. Шутка.
Лунный свет обманчив, тени от него то скрадывают расстояния, то наоборот. Две сотки под крылом. "От винта!" Движок пошёл. Приятно вновь ощутить себя крылатым и могучим. Могучим, впрочем, не так чтобы очень. Еле взлетел, блин. Лишние двести кг очень даже ещё как чувствуются. На бреющем не стоит, но и выше пары сотен – тоже. Визуально. На высотомер надежда слабая. Вообще, приборы здесь отчаяно слабоваты. Наверняка к столь важному объекту РЛСку подтащили. Как ни мало их сейчас у фрицев. И кучу зениток. Отовсюду сволокли. И ночники. У немцев хорошие ночники. Насобачились с англичанами цапаться. Над Рейхом. Надо думать, РЛС дежурит и даёт команду ночникам. На взлёт. Засекает ну никак не менее чем за сотню км. Высотные цели. Вот они и успевают. Взлететь. И перехватить. Меня – никак. На двух сотнях нынешние радары не могут. Тем более столь мелкий объект. Почти целиком деревянно-полотняный, опять же. Сзади небо светлеть начало. Чуть-чуть. Правда, есть ещё посты ВНОС. Немецкие. По птичьему до Влодавы километров сто пятьдесят. На моих без малого четырёхстах минут двадцать получается. Засекут… впрочем, уже, наверное, засекли. Зенитчики точно будут ждать. А вот перехватчики… не должны бы. Пока доложат – минут пять. Пока взлетят. Пока долетят. Откуда, ещё интересно. В Бяла-Подляска, наверное, десантура бьётся ещё. Не так уж легко искоренить эту заразу. Коль скоро завелась уже. Десантура, в смысле. В тылу. А если и – так быстро аэродромы всяко не восстанавливают. Если б наши были, тем более теперешние – не успели б никак. Перехватчики, в смысле. А вот немцы… С их легендарным Ordnung'ом. Лотерея, в общем. Луна скорее помогает. Ориентиры различать, что в прошлые заходы сюда приметил. Для себя. Не столько моя, сколько Костикова привычка. Приучил. Батя. На автомате чтоб. Вон и перекрёсток дорог… просёлочных – характерный. Осталось чуток. Пора в высоту. Иначе пикировать неоткуда. Чую, встретят меня. Страшно – аж руки сводит. Лишь бы ешё и ночники не подоспели. Слева озёра – вот она!
Машины так и прут, с подслеповато сощуренными фарами. Толпой. В смысле, в два потока. Все на восток. Лунное серебро сменилось уже малохольной предутренней блёклостью, но всё равно темно. Ещё. Ночников не видно. Поблизости, во всяком случае. Не успели, выходит. Хоть это… Пора вниз. Сбоку взвилась ракета. Мнда… Если Змей не выходит на связь, это вовсе не значит, что Змею вовсе кранты… Переворот – тряхнуло. Кто-то из зенитчиков успел. Жжахнуть. Мимо, конечно. С первого залпа в такую цель разве что случайно попасть можно. А второго не будет. Трассеры, вроде как навстречу и со всех сторон – но мимо. Слишком быстр… Для них. Иду вертикально, прямо за призрачным кругом винта стремительно вырастает переправа… Сюда… Вот… В опору… Моста… Пора!
Такое чувство, аж воду задел. В реке. Брюхом. Не то винтом… Обман чувств, конечно. Но – вышел реально низко. Как никогда. Попасть хотел. Очень. Чтоб точно. Не задели… Неужто? Ни толчка, ни удара не было но… Но задели. И до чего ж гадостно, блин… Птичка не просто горит – вся в пламени уже. Плоскости даже. Сзади. В бензобак влепили. Зажигательной. Хорошо хоть снизу, а то бы уже и всё. Высота детская. Выдерышем – больше никак. Застёжки слетели мгновенно, кольцо дёрг – и в сторону, хватаю купол, и вон его из кабины… Удар!!!!
Тишина. Живой – неужто? Про такой приём рассказывали… Не верил. Оказывается, правда – можно и так. Если больше никак. Это когда парашют в кабине раскрывать начинаешь… И он выдёргивает. Из.
Вишу, однако. На стропах. Под сосной. Посветлело. Часы – ух ты… Без десяти семь. Уже. Эт что ж я – спать, чтоль, надумал? До земли метра полтора, пожалуй. Всего-то и делов… Голоса вдали. Не по-русски. Перелаиваются. В утренней тишине хорошо слышно. Фрицы. Меня ищут. Кого ещё. Сматываться надо. Мнда… Как говорится, и тут на помощь ему пришла солдатская смекалка… Ног – не чувствую.
Приходилось наблюдать. Бывалых, между прочим, парней. В подобные моменты. Истины. Сначала обычно удивление – неужели уже? Сейчас? Потом обида – неужто меня? Почему? И за что? Ну, а дальше – у кого как… У меня же… равнодушие, что ли, какое-то. Будто так и надо. Всегда старался жить по принципу – всё равно когда-нибудь помирать, так почему не сейчас? Помогает. Сохранить присутствие духа. В особо сложные моменты жизни. Вот и теперь…
В гранату – запал, и в рукав её. Комбеза. Левый. Обойму запасную – в зубы. До поры. Тем более что более они мне не пригодятся. Зубы, в смысле. Хорошо хоть не как тогда. Руки – работают. А боли – нет. Из правой штанины что-то капает. Запашок. Давно уже. Известное дело… Сфинктеры. Смерть красивой не бывает. ТТшку взводим, руки на живот. Последняя гастроль!
— Помогите, я ранен! Да помогите же! Врача, врача! Я сдаюсь! Сдаюсь я!
И всё это со стонами да жалобными воплями. Кто сильнее – спортсмен или спецназовец? На соревнованиях, конечно, спортсмен. В бою же – спецназ. Именно таким вот образом. Правил нет. Приличий тоже. Жалости, чести, совести…
Фрицы ломанулись гурьбой сквозь лес. Тыловики, однако. Подбежали, встали метрах в пяти. Вчетвером. Однако – немцы. Ordnung. Сразу не лезут. Контролирую взглядом исподлобья и сквозь ресницы, периферийным. Офицерик молоденький, белобрысый… Команду какую-то пролаял. Сухопарый парнишка с пустыми погонами ко мне… У офицера… не то унтера, чёрт их не разберёт, никогда всем этим не увлекался… "вальтер" в правой. Но стволом вниз. У одного цырика и вовсе – карабин на ремне. А ещё один, постарше, ствол лишь чуток опустил. Смотрит настороженно. Его и будем. Первым.
Подняв голову, смотрю вправо. И, вроде как, за спины фрицам.
Эй! — возмущённо, — куда, бля!?
Купились. Не волки, чай. Наподобие тех же егерей… Те бы наоборот. А эти – дружно изобразили равнение налево. Что и требовалось доказать. Как говаривала математичка в школе. Четыре выстрела – почти как очередь. Автоматная. С пяти метров можно и в голову. Не промахнуться. Тем более что в шлеме только самый опытный. Был. Впрочем, из ТТ в упор – и шлем… Не спасает. Теперь по-быстрому тех, что справа. Одного свалил, ещё одного, кажется, задел, остальные попадали. Слева высунулся – оп! Мимо… Меняем обойму. Восемь выстрелов жизни. Осталось. Плюс эфка.
Кажется, сзади заходят. Судя по звуком. Шустро разобрались. Может, не тыловики? Впрочем, какая разница… Хлоп – не высовывайся! Вражина… Тоненький, заячий какой-то вскрик – затих. Кажись, удачно. Не фиг башку высовывать. А вон задница. Выглядывает. Сам спрятался, а афедрон высветился. Макдональдсом. Из-за кочки. Нет, не фронтовики, точно. Бах! Чпок! Взмыл ракетой, и ну крутиться. Понимаю, больно. Но нельзя же так – не добить. Дёрнулся, затих. Справа! Хлоп – мимо. Но винторез убрал. Это ошибка. Моя. Не надо было добивать. Сразу, в смысле. Точно к подранку поползли бы. Помогать. Ну да ладно. Не хлопайте себя ушами по щекам, Киса.
Бах – до чего ж больно, чёрт. Из винтаря. Какая-то сволочь. Достала. Пистоль выпал. Там, впрочем, и оставалось-то всего ничего. Правая рука – плетью. Хорошо хоть эфка в левом. Рукаве. Кольцо зубами. Эфку подбородком и кистью обратно в рукав, но чтоб скоба зафиксировалась. Вот так. Теперь – зажались. Ждём. Стонем. Не чтоб фрицев размагнитить – второй раз не купятся – а просто теперь можно. И – легче так. Больно потому что. И спина теперь болит. Чем это по ней, интересно? Килем, надо думать… когда вытягивало. Либо при приземлении. Без сознания о ветку. Или сук. Впрочем, неважно. Финита, кажись, ля комедия. Что же это всё-таки было? Не то и правда в прошлое закинуло. Не то в альтернативный вариант. Истории. Приходилось. Про такое читать. Типа фантастику, блин. Зачем, для чего, с какой стати… Чёрт его знает… Или бог? Впрочем, неважно. Скоро узнаю. Или наоборот.
