Не валяй дурака, Америка… - Юрий Артемьев
Глава 24
Глава двадцать четвёртая.
Глупее зайца зверя нет.
Он мнит, что волк его не тронет,
Когда он спрячется в траве
И лапками глаза закроет.
20 августа. 1974 год.
США. Штат Миссури. Колумбия.
Те же, и там же…
Ступор у героя-пожарника прошёл довольно быстро. Он выронил канистру, и развернувшись, бросился бежать. Вернее попытался убежать… Я не раздумывая схватил первую попавшуюся обугленную деревяшку и в городошном стиле швырнул ему по нога. Удачно попал, под коленку опорной ноги. Фицпатрик кубарем полетел на траву, покрытую утренней ещё росой.
Встать он уже не успел, так как я влепил ему кулаком по затылку, да так, что он крепко приложился лицом о землю. А я уже вязал ему руки за спиной. Хорошо, что проволоку прихватил из мастерской. Я-то думал с её помощью канистру донести до сарайчика, а тут нарисовался более ценный груз.
Короче… Не успел бравый пожарный и «мяу» сказать, как уже оказался связанный и с пистолетом, приставленным к левому глазу.
— Дёрнешься, я тебе в глаз выстрелю. И скажу, что так и было… Если вздумаешь орать, то стрелять буду в рот. Ты меня понял?
Парень быстро-быстро закивал. Похоже, что он ещё не очухался, а значит, самое время задавать каверзные вопросы.
— Кто приказал тебе поджечь дом?
Молчание.
Я надавил пистолетов на глаз и повторил:
— Кто приказал поджечь дом? — а потом спросил в лоб, наудачу. — Это приказал тебе Отец Джозеф, да?
Фицпатрик закивал.
— А почему тогда ты полез в дом, спасать совсем незнакомую тебе девчонку?
— Я… Я не знал, что в доме, кто-то есть… Убийство — это смертный грех. Я не хотел никого убивать. Я бы просто поджог дом. и всё…
— Молодец! Ты — герой! Сперва поджог дом, а потом полез спасать оттуда девушку… Зачем преподобному это было надо? Говори!
— Ему нужен этот участок…
— Зачем?
— Здесь раньше был пустырь на окраине. Но десять лет назад мистер Смит купил участок и построил дом.
— И что? Говори, сука!
— Мне нужен адвокат… Ты не имеешь право…
* * *
Ага… Пришёл в себя. О правах заговорил. Адвоката запросил себе. Ну а дальше, как всегда в Америке. Я — не я, и канистра не моя.
Мне права не зачитали…
Руки за спиной связали…
Пистолетом угрожали…
Показания выбивали…
Знакомая картинка. У бандита и злодея прав больше, чем у обычного законопослушного гражданина. Потом окажется, что это и не он злодей, а я, потому что… Ну и так далее…
* * *
— А зачем тебе адвокат. Я застал мародёра, который пришёл на пожарище, чтобы украсть что-нибудь ценное. Ну, например, фамильные ценности тёти Марии. Они там до сих пор ещё лежат в обугленной шкатулке. Я тебя поймал, а ты на меня напал. Защищаясь, я совершенно случайно нажал на спуск вполне легально зарегистрированного пистолета и убил тебя. Максимум тут будет убийство при превышении мер необходимой обороны. А может и вовсе мне ничего не будет. Ведь ты на чужой земле. Право частной собственности никто ведь не отменял?
По глазам парня было видно, что ему такой расклад не понравился. Тогда я решил его «добить».
— А учитывая, что ты пришёл сюда один, и нас никто не видел, я просто прикопаю твой труп… Ну, например, вон там. — я показал рукой в сторону странного вскопанного прямоугольника за домом…
* * *
Такой реакции я от него не ожидал. Просто совсем не ожидал.
Фицпатрик затрясся мелкой дрожью и стал как будто отползать от того места, суча ногами…
— Н-нет… нн-нет. — умоляюще
