Никита Костылев - По Острию
Я вышел на кухню и осмотрел давно покрывшееся пылью помещение. Да. Давненько я его не посещал… А когда я в последний ел то нормально? Да никогда, наверное. По крайней мере, я кроме синтетического бульона раз в день не помню. Бульон…
Я подошел к холодильнику и открыл его. Да уж. Там было… ничего там не было. Только початая банка кофе. Зачем я храню кофе в холодильнике? Что то у меня после той белой вспышки совсем туго с головой стало. Я бросил взгляд на игровое кресло и быстро поборол искушение снова войти в игру. Чего мне там смотреть? Он Солдата наверняка уже с десяток писем пришел. Может Бегущий письмецо отправил, мол, парень, ну ты понял. В нашей команде для проигравших места нет. Это понятно. Может еще пара писем от неудачников, зазывающих в их команду. Честно говоря, читать все это мне не хотелось. Тем более голова все еще гудела. Осмотревшись в своем полузаброшенном жилище, я быстро умыл лицо и пошел в аварт-кафе. Есть хочу. Что-нибудь толковое. Когда я вышел из своего металлического корпуса, я поднял глаза наверх. За куполом идет дождь. Тут то его нет. Тут вообще нет времен года. Только размытое изображение неба сквозь полупрозрачный купол. Только так.
Не думал, что когда-нибудь такое скажу, но я почему то позавидовал мутантам за преградой. Вроде бы чего завидовать злому монстру, который стремиться разорвать все что дышит. А с другой стороны!? Разве мутант об этом каждый день думает? Мол, да, я злой, я такой плохой, я бяка, бука и так далее. Ничего подобного, мутант сейчас довольный сидит на крыше какой-нибудь высотки и, подставив морду к радиоактивным каплям, довольно щурится. Конечно, ему вообще хорошо. Он морду под дождем держит, и ему ничего не будет, потому что он мутант. А я вижу только размытые тучи под непробиваемым куполом своей консервной банки. С чего бы я это про дождь вспомнил… наверное фильм такой смотрел. Еще с родителями. Маленький. Теперь то я уже фильмов лет шесть не смотрел. Какой я последний видел? Не помню. Надо взять паузу. Поесть. Поспать. Подумать. Уж больно мне эта вспышка холодная в голове плохо отдалась. А все Бегущие виноваты со своим предложением.
Сейчас бы мирненько сидел в своем кресле, убивал мутантов на очки на каком-нибудь азиатском сервере. Нет. Надо было на моих амбициях сыграть. Сначала предложение поучаствовать в мировом чемпионате. Потом эта дуэль с Солдатом. Вот. Опять во всем Солдат виноват.
Я шел по проторенному маршруту среди одинаковых герметичных корпусов, на улице было мало народу. Вроде бы середина дня, а на улице два с половиной человека. Я остановил одного из спешащих мужчин и осведомился:
— А что так народу мало?
— Ты чего, парень!? — снисходительно осклабился он. — Матч уже начался!
— Какой матч!? — недоуменно спросил я.
— А! — отмахнулся тот и быстрее поспешил в сторону своего жилого отсека.
В аварт-кафе тоже было пусто. Я уселся за один из столиков и стал быстро перелистывать электронные трансляции сегодняшних игр. Неожиданно появившаяся Лана громко проговорила, уперев руки в бока:
— Так! Это что за Бегущий тут хозяйничает, трансляции переключает! Я сама зачем настраивала!?
— Лана, а почему так народу мало? — спросил я.
— Мефи! — совершенно цинично сократила мой игровой ник девушка. — Ты что, с луны свалился!? Сейчас же матч идет!? Финал Мировой Лиги Футбола. Его даже дети смотрят.
— А… — протянул я, глядя куда то в сторону. Действительно. Сегодня же игра эта. Футбол. Опять старики болеют. Ничего не понимают в настоящих играх. Вернее ничего не понимают в кибернетических играх.
— Ты сам не свой! — подняла аккуратно очерченные брови Лана. — Что то случилось? Ты никогда в такое время не приходил.
— А что, я странно выгляжу? — осведомился я, нервно озираясь в поисках зеркала.
— Да уж не красавец, — покачала головой Лана. — Заскочил такой весь растрепанный, уселся за стол. Начал тыкать в пульт, каналы листать как бешеный.
— Да? — удивился я. — А я думал я чинно и мирно так зашел…. Сел…
— Ну, ты Бегущий даешь, — прыснула Лана. — Первый день в команде — уже свихнулся! Они что, правда такие сумасшедшие, как рассказывают!? Вот это прикол!
— Нормальные они… — пробормотал я. — И я нормальный. Все нормально вообще.
— Богатый словарный запас, — кивнула девушка. — Что еще скажешь?
— Лана, — я поднял глаза на девушку и тихо проговорил: — походу сегодня чуть не погиб.
— В смысле, не погиб? — красивые глаза Ланы округлились от удивления. Девушка присела рядом и почему то шепотом спросила: — как Берсерк?
— Какой Берсерк? — я отрицательно покачал головой и воровато осмотрелся по сторонам: — Ну да, наверное, тоже так. Я участвовал в дуэли. Был очень тяжелый бой. Потом я пошел ва-банк. Ты вообще бои часто смотришь?
— Твои трансляции — да! — с довольным видом кивнула Лана.
— Так вот, — продолжил я. — Я сделал обманный маневр. И вроде бы все было как обычно, но когда меня от противника отделяло метров пятнадцать — настал ключевой момент. Игровая капсула же не реальность. Но вот я себя реально почувствовал в теле своего киборга.
— Мефисто… — ошеломленно проговорила Лана. — Ты что несешь? Это же просто ИГРА!
— Нет, в тот момент я понял, что это не просто Игра для меня. Время не останавливалось, я не видел себя со стороны. В один миг я стал одним целым со своим Пьюритти.
— Кем?
— Пьюритти, — неуверенно ответил я.
— Ты назвал своего киборга Пьюритти? — спросила девушка.
— Ну да, а что в этом такого?
— А почему Пьюритти? — не унималась Лана.
— Так Папа его назвал, — недоуменно ответил я. — Я когда маленький был, он часто смотрел как я играю. Советовал постоянно. Однажды я проиграл несколько боев в одном из турниров, но в решающей схватке все же подбил самого сильного и хитрого командира противоположного отряда. Тогда Папа мой бой смотрел, он сказал, что этот бой похож на поединок Кличко и Росса Пьюритти. Мол, Пьюритти тоже получал по голове очень долго, а потом в самом конце боя срубил Великана Кличко. Вот я и назвал свою боевую машину "Пьюритти". Уж больно звучит хорошо.
— А Кличко это тоже игрок? Он до Катастрофы играл? — спросила Лана, выслушав мой рассказ.
— Скорее всего, тоже игроком был, — хмыкнул я. — Я эти игры стариков никогда не понимал. Смотрят, как двадцать два кибервоина гоняют мяч и пытаются забить его в ворота! И еще переживают, делают ставки…Как называется игра? Все забываю.
— Киберфутбол, — ответила Лана. — Два года назад наши игроки обыграли в полуфинале Голландский Купол. То- то крику было… Стекло мне разбили. Придурки. Что то про старый подарок еще орали…
— Идиоты, — подтвердил я. Немного помолчав, я недовольно посмотрел на девушку: — ты это специально про Пьюритти и киберфутбол говорила? С мысли меня сбила!
— Да у тебя вообще глаза бешеные, когда ты про эту дуэль говоришь! — ответила Лана.
— Еще бы, — опустил голову я. — Я так и не понял, что тогда произошло. Я чувствовал карту, понимаешь? Чувствовал разрушенный временем асфальт, чувствовал радиоактивную атмосферу вокруг. Чувствовал, как крутятся шестеренки внутри киборга. Я был на кураже. Я был Бегущим по острию, в прямом смысле слова. Вот бежал навстречу своему врагу. Со штыком-бластером наперевес и во мне словно просыпалось что то животное. Как эти… — я наморщил лоб. — Первобытные люди.
— Ты бежал на противника копьем и чувствовал то, что чувствует твой электронный киборг!? — рассмеялась Лана. — Да! Игроки, конечно, совершенно двинутые на голову! Еще бы, столько часов в этой капсуле проводить!
— А потом я подумал, что умру, — ответил я, глядя в пустоту.
— Умрешь? — поднялась на ноги Лана.
— Мне тогда показалось, что вот сейчас, еще миг, и я буду мертв, — вдруг в кафе стало невероятно холодно. Хотя нет, меня просто испугали мои же собственные слова. Я перевел взгляд на девушку и проговорил: — Я знаю, нас, игроков все считают за повернутых. Но я говорю абсолютную правду. Потом ледяная белая вспышка. Последнее, что я чувствовал, это как мой штык с диким хрустом пробивает броню Солдата. А потом тьма. Когда я очнулся и выполз и игровой капсулы, у меня было такое ощущение, будто я с того света вернулся.
— И? Дальше что?
— Дальше… — я помотал головой и недоуменно ответил: — к тебе пошел. Думал — ты сможешь выслушать. Остальные же игроки смеяться будут… мол такого никогда не бывает. Голова у меня не на том месте… Ты же знаешь, у нас принято в обществе сначала весело похохотать над горем человека, а потом участливо добавить: "Да ладно, мы же пошутили, не переживай".
— А у тебя какое горе?
— Мне… — я поднялся и неумело попытался улыбнуться: — не бери в голову. Это… я наверное действительно заигрался. Пойду…
— Мефисто, постой, — проговорила Лана. — Оставайся, я не смеялась. Просто действительно тяжело поверить, что ты чуть не погиб. Это же просто игра.
