Не валяй дурака, Америка… - Юрий Артемьев
— Что здесь происходит? — грозный голос обеспокоенного отца загремел на весь маленький магазинчик.
«А то ты сам не видишь?» — подумалось мне. Но я промолчал. Пусть сынок всё папаше расскажет. Так будет даже лучше…
— Они напали на меня. Вон тот с ножом, а у этого был револьвер. А этот парень… — он указал на меня. — Отнял револьвер и обезоружил того, что с ножом. Он герой, папа…
«Ага… Герой… Башка с дырой… Надо было в другом месте заправляться…»
— Сэр! У Вас есть наручники? Эти двое всё ещё опасны. У них глаза, как у наркоманов.
Похоже, что именно мои слова вывели шерифа из оцепенения. Он вынул откуда-то из-за ремня блестящие браслеты и сковал руки моего бандита. Впрочем, нарик ещё даже в себя не пришёл.
— Ты его не убил?
— Надеюсь, что нет, сэр.
— Чем ты его ударил?
— Кулаком, сэр. А другого бил ногой. Сперва по орешкам, а потом в голову.
— Хватит мне этих твоих «сэров». Мы не в армии. Говори нормально.
— Простите. Я очень переволновался. Всего лишь хотел заправить машину, а тут эти… Мне показалось, что они решили зарезать вашего парня и ограбить кассу. Ну, я и не смог просто так устоять на месте.
— Как же ты умудрился с ними справиться? Они я гляжу, постарше тебя будут.
— Не знаю… С испугу, наверное.
Повернувшись к рыжему парню, он приказал:
— Буч! Принеси верёвку. У меня нет вторых наручников.
«Вот, оказывается, как зовут его сына… Буч. Странное имя.»
— Это не обязательно, сэр.
Я выдернул ремень из штанов одного из злодеев и быстро связал за спиной руки второму.
— Ловко это у тебя получается.
— Меня отец научил.
«Честное слово. Не соврал ни разу. Правда это было давно, в другой жизни и совсем в другой стране. Но зачем об этом знать местному шерифу?»
— Правильным вещам тебя отец учил. Он что? Полицейский?
— Нет… Он в армии служит. Мастер-сержант. Зелёный берет.
— Вьетнам?
— Да. Недавно вернулся оттуда.
— И что теперь делает?
Я слегка замялся… Надо было сделать вид, что смущаюсь…
— Пьёт. Очень много пьёт…
— Ясно. Ты будешь подавать в суд на этих?
— Зачем? Они же не на меня напали.
— Да… Это верно…
— Мне дальше ехать надо. А уже скоро вечер. Я хотел бы остановиться в ближайшем мотеле. Я думаю, что Вы сами всё правильно напишете, что надо и этих злодеев накажут по закону.
Шериф что-то неразборчиво пробурчал. Чисто для себя я перевёл его фразу примерно так: «У нас тут свои законы.»
А вслух он сказал:
— Спасибо тебе, парень! Ты спас моего сына…
— Не за что, сэр. Это был мой долг, как гражданина.
А потом, обращаясь уже к рыжему продавцу я продолжил:
— Буч! А теперь я смогу заправиться?
— Конечно.
Я протянул ему деньги.
— Не обижай меня, парень! — снова включился в разговор строгий шериф. — Какие деньги? Денег не надо! Буч! Залей ему полный бак!
— Спасибо, сэр!
— Удачи тебе, парень!
— И Вам тоже!
Рыжий залил мне топлива под самую горловину, аж мимо пролил. Мы пожали друг другу руки и я отъехал наконец-то от злополучной заправки.
Ну как я мог опять вляпаться в какое-то дерьмо? Я что, действительно магнит для идиотов и разных неприятностей?
Я специально поехал в противоположном направлении. Шериф — он и в Африке шериф. Мало ли что… Вдруг решит, что я тоже не слишком хороший парень и решит меня проверить. А проверять меня не надо.
В нескольких милях отсюда мы проезжали мимо развилки. Там был указатель на Западную Вирджинию. Я уже посмотрел по карте. Крюк, конечно… Зато слегка запутаем следы.
Через пару часов мы уже были в другом штате, где на какой-то второстепенной дороге нашли мотель. Я припарковался возле офиса и пошёл платить. Всё прошло без проблем. Я отдал деньги, а взамен получил ключ с номером. Перепарковав автомобиль к нашим дверям, я разбудил всё проспавшую Лолиту.
— Где мы?
— Пойдём! Я уже нам мотель оплатил.
— Я так долго спала?
— Да. Часа три, а может и четыре. Я не считал.
— А мы где?
— Где-то в Западной Вирджинии.
— Да. Но мы же ехали в Огайо? Или в Индиану?
— Так получилось… Теперь мы поедем через Кентукки…
— Что-то случилось?
— Да,
