Гуд бай, Америка… - Юрий Артемьев
— Судя по всему шестого числа. Но обнаружили только сегодня.
— А те, кто были в самолёте, погибли?
— Нет, сэр. Там не обнаружено никаких тел.
— Самолёт сгорел?
— Нет. Тогда бы его обнаружили раньше. Да и повреждений у самолёта особых нет. Похоже на то, что приземлились на поле ночью, а самолёт, коснувшись земли, перевернулся. Люди ушли, бросив Сессну на поле.
— Ну и чёрт с ними! Дело уже закрыто. Молодой О,Нил не подавал заявления о похищении самолёта. Тем более он застрахован. Старого Питера убили эти «Бандидос», а потом их всех перестрелял племянник. Если фермер из Таллахаси захочет возмещения ущерба за свой тростник, то пусть владелец самолёта сам с ним решает этот вопрос. Незачем больше ворошить эту историю.
Интерлюдия.
10 октября. 1974 год.
Республика Куба. Варадеро.
— Шикарная гостиница. Прям дворец.
Павел Анатольевич Судоплатов сидел в деревянном шезлонге на небольшом балкончике с видом на пляж.
— Так это и есть почти что дворец, товарищ генерал. — сообщил ему помощник. — Бывшая вилла какого-то миллионера. Дю Понт его фамилия. Ну а теперь всё национализировали. И виллу эту и поле для гольфа…
— Эх… Скинуть бы лет двадцать… Вон как молодёжь резвится.
Невдалеке, на примыкающем к вилле песчаном пляже, действительно было шумно. Молодые крепкие ребята играли в нечто напоминающее волейбол, только без сетки. А в лазурных водах тёплого моря Сергей Карпин, которому совсем недавно присвоили звание капитана госбезопасности, учил плавать совсем юную девочку, лет двенадцати на вид.
— Сергей — молодец. Нашёл подход к девочке. А то иногда больно на неё смотреть. Сядет, и сидит, глядя куда-то вдаль. А глаза у неё такие грустные и взрослые. Чья она дочь, товарищ генерал?
— Сирота она. Мать её погибла вместе с Авдеевым. До последнего ему патроны подавала.
— А кто её отец?
— Да не было у неё никогда отца.
— Ну и как же она здесь, с нами?
— А она теперь наша… Как дочь полка. Но ничего. Скоро её жених приедет. Вот она и повеселеет.
— Какой жених? Она же ещё маленькая…
— Да и он тоже не большой…
— Вы про Сашу или про Лёшу?
— Про Сашку, конечно. У Лёшки своя невеста есть.
— Товарищ генерал! Вы думаете, что они смогут вот так вот запросто попасть на Кубу?
— Сам скоро увидишь.
— А если у них не получится?
— Получится. Не сомневайся!
— А если…
— Если не получится, значит, я в нём ошибался. А ты знаешь, что я редко ошибаюсь в людях.
13 октября. 1974 год.
США. Штат Флорида. Венеция.
Александр Тихий.
Хорошо, что сегодня не пятница, а воскресенье. Уж больно много планов у нас на нынешний день. И пятница тринадцатое, хоть и суеверие, конечно, но уж больно сильно бы давило на психику. Так бывает, когда человек сам себя накручивает. Чёрная кошка дорогу перебежала. Ерунда вроде бы. Но начинаешь думать о всяком таком, и всякое такое обязательно случается. И сразу же возникает мысль: «Кошка виновата». А причём тут кошка? Сам виноват, потому что верит дурак во всякую суеверную хрень.
Но сегодня такого не будет и быть не должно. Воскресение — день пустой. Нормальные люди развлекаются, отдыхают, трахаются и бухают… А мы что? Мы как все… За три дня в Венеции, уже заработали себе репутацию богатеньких буратин, у которых денег куры не клюют. И они, эти буратины, не стесняясь, тратят их направо и налево. Мы уже полетали со разными местными пилотами. Маринка с Лёшкой уже даже вчера совершили свой «первый» прыжок с парашютом. Я отказался. У меня были другие дела. Но об этом чуть позже.
Ну а сегодня, мы летим на Ки-Уэст, самую южную точку Штата Флорида. Пилот, с которым мы договорились, этому совсем не удивлён. Там и море почище, и отели побогаче. Как раз для таких бездельников, как мы.
У нас вещей совсем немного. У каждого всего лишь по одной небольшой сумке. И лишь моя сумка была побольше. Но на этот раз у нас была не четырёхместная Сессна-сто семьдесят два, а шестиместная Сесна двести шестой модели, тем более с поплавками. Так что вещи у нас все были в салоне.
Маринку мы посадили рядом с пилотом, и она строила ему глазки. Ну а мы с Лёхой вальяжно разместились позади них и в общем-то делали вид, что нам всё глубоко по фигу…
Да. Но только первые часа полтора полёта. Я тщательно следил за временем и приборами. Пилот летел над водами Мексиканского залива, держа в поле зрения береговую линию. Мы видели яхты и всякие другие суда. Богатые люди отдыхали по полной программе.
А потом я приставил пистолет к голове пилота и предложил ему не дёргаться, если он хочет сохранить свою жизнь.
* * *Маринка ловко перехватила управление, а пилота мы с братом перетащили на задние сидения.
— Не убивайте! — в глазах пилота плескался ужас.
— Если ты будешь себя хорошо вести. Ты понял?
Пилот усердно закивал головой.
— Плавать умеешь?
— Д-да…
— Не переживай! Мы тебе ещё и спасательный жилет дадим. Они же есть у тебя тут?
— Да, конечно. Там. За сиденьем.
Мы нашли спасательный жилет с пробковыми вставками и напялили его на нашего пленника. Всё это время Марина, вместо того, чтобы снижаться, заходя на посадку вблизи Ки-Уэста, поднимала крылатую машину всё выше, и выше, и выше…
Это же наша песня. Вот ей мы и руководствовались.
Отсюда до Кубы километров сто восемьдесят примерно. А граница проходит примерно посредине Флоридского пролива. Так что при нашей скорости, нам надо всего лишь, чтобы
