Остров Свободы 12.04.1961 - Антонио Морале
Голова гудела, в правом ухе постреливало, а в челюсти что-то похрустывало когда я открывал рот. А ещё меня немного укачивало и тошнило. Наверное, головой я приложился неслабо.
— Они мертвы? — Разлепил я пересохшие губы и едва выговорил тяжело дающиеся слова.
— Мертвее не бывает. — Хмыкнул мой собеседник, плечистый и серьёзный тридцатилетний мужик с лицом прирождённого вояки.
Он наклонился ко мне, держа в руке наполненный шприц, ловким движением, несмотря на тряску в машине, сделал быстрый укол в мою ногу, и молча отвернулся. Через минуту снова повернул голову, посмотрел внимательным, изучающим взглядом, снова потянулся ко мне, и в этот раз просто расстегнул наручники на моих запястьях.
— Смотри, как хорошо. Ты теперь смирный и умиротворённый. И если нас остановят, ты даже не сможешь ничего сболтнуть лишнего. Новая разработка. — Похвастался он. — Полностью угнетает волю. А мы твоя охрана — охрана самого команданте. Всегда мечтал охранять первое лицо государства. Ловко придумано?
Я взглянул на него. Кубинская форма, и самодовольная американская морда. Он прав, на лицо взглянут в последнюю очередь. Если будут проверять, посмотрят на меня, на форму этих ублюдков… И всё.
— Понял, да? — Обратил он внимание на мой оценивающий взгляд. — Теперь мы вывезем тебя отсюда и… Дальше уже сам увидишь.
Сопротивляться не хотелось, жить не хотелось, умирать не хотелось, ничего не хотелось. Лекарство, вернее то, что вколол мне этот утырок, работало на все сто. Где-то на задворках сознания мелькала мысль, что это не мои чувства, что меня накачали… Я всё понимал, но делать ничего не хотелось.
Дальнейшее будущее представлялось очень мрачным. Подвалы ЦРУ, пытки, допросы, признания на камеру во всём, чего я даже не делал, лишь бы очернить меня и наше дело. А потом придут ребятки к нам в правительство и наведут порядки, раз я такой плохой. Америка любит наводить порядки… Но мне было плевать.
Немного было жаль, что именно сейчас, когда у нас всё начало налаживаться… Но лишь немного…
Я протянул руку к пистолету на поясе конвоира… Тот рефлекторно дёрнулся, брезгливо откинул мою руку в сторону и ощутимо толкнул локтем в бок.
— Что, захотелось перестрелять нас? — Участливо поинтересовался тип с переднего сидения, протянул мне американский Кольт М1911 и снисходительно усмехнулся. — На. Попробуй.
Да уж, страха в его глазах не было — чтобы лишить кого-то жизни, даже себя, моей воли просто не хватит…
— Картер, нахера?! — Возмутился водитель, бросив на меня беглый взгляд. — Он сейчас выстрелит.
— Не выстрелит. — Спокойно произнёс тип с прозвищем Картер. — Воли не хватит.
— Капитан уже не впервые это проделывает. — Раздался над моим ухом бас плотного хмурого парня. — Не переживай, Смитти.
Воли не хватит… Действительно, убивать людей сейчас мне совсем не хотелось, вернее я просто не мог это сделать… Не знаю, как объяснить. Чтобы убить, нужна просто железная воля, злость, отчаяние, смелость, ненависть… или случайность. Ничего этого сейчас во мне не было. Только жалость к себе и сожаление, и то, где-то на самом краю сознания.
Интересно, а лишить себя жизни, тоже нужна воля? Наверное, да. На это нужно отважиться, решиться, перебороть себя… Нужна сильная воля или сильное отчаяние…
Вот только если я выстрелю себе в сердце, я не лишу себя жизни… Фактически. Я просто перезагружусь. Это так просто, словно моргнуть. Я моргну, и избавлюсь от этой гадости в моей крови… Это так просто…
Выстрел внутри автомобиля резанул по ушам и заставил оглохнуть. Резкая боль в груди, дыхание перехватило, а грудную клетку сжало, словно на меня навалилось тысяча тонн бетона. Неприятные ощущения…
Испуг в глазах моих конвоиров, ругань. Водитель резко ударил по тормозам, и авто встало как вкопанное.
— Fuck! Мы должны были доставить его живым!
— Чарли проверь его пульс.
— Да что там проверять, он прям в сердце пальнул.
— Жилет?
— Не было у него жилета, мы же проверяли, когда брали его. Да и кровище натекло здесь. Shit! Crap!
Они повскакивали со своих мест, высыпали из машины, и, не зная что делать, принялись спорить и ругаться. А я завалился а сиденье и захрипел… Через пару секунд моё сознание погасло…
Когда очнулся, уже никто не ругался… Четверо парней тихо спорили, стоя ко мне спиной или боком. В моей руке всё ещё был зажат пистолет, а того подавленного состояния я уже не чувствовал. Кровь очистилась от гадости. Регенерация или воскрешение хорошая штука. Хотелось жрать и хм… трахаться. Вот почему так? И совсем не к месту — трахаться здесь не с кем. А ещё очень хотелось мстить.
Первые два выстрела позвучали, слившись в один. Двое американцев начали заваливаться на землю, а ещё двое кинулись в рассыпную. Одного я достал, потратив три пули, затем услышал выстрелы в ответ, и что-то обожгло мою щёку. Ещё два выстрела в мою сторону, а у меня всего один патрон. Не постреляешь. Хреново.
Быстро открыл боковую дверь и вывалился наружу, в темноту. Нужно спрятаться. Три шага, снова выстрел и толчок в спину. Ну что за непруха?! Ноги начали подкашиваться, и через пару неуверенных шагов я упал лицом в землю. Удар о твёрдую почву я уже не почувствовал. Моё сознание снова покинуло это грешное тело…
Хорошо быть… Не знаю как сказать… Бессмертным? Или иметь положительную карму? Оба варианта…
Не знаю, что он делал, стоя надо мной. Наверное, перевернул на спину, проверяя пульс и хотел убедиться в моей смерти… Ну как, убедился? Его удивлённые распахнутые глаза я забуду не скоро. Сколько в них было недоверия и откровенного страха! Словно он увидел призрака. А ведь взрослый мужик, может даже американский «котик».
— Oh my God! What the Fuck?! — Выругался он и перекрестился.
Последний выстрел, от которого он даже не стал уворачиваться, и я выдыхаю, раскинув руки в стороны. Сколько же я потратил кармы на это? На автомате взглянул на шелестевшие часы и приуныл. Как-то неправильно они считают. Сняло почти час. Это как так? Эх! Не важно. Главное, я выжил.
Легко поднялся с земли, подобрал оружие с трупов на всякий пожарный, прыгнул в машину, развернулся и поехал обратно в город…
Домой я вернулся под утро. Грязный, в крови… Принял душ, освежился и
