Моя Оборона! Лихие 90-е. Том 6 - Артём Март
— Зря бояться. Как бы он ни умер, мстить за него будет уже некому.
— Главврач так не считает.
— Консилиум уже начался?
Дежурный врач глянул на свои черные противоударные Касио, ремешком впившиеся ему в толстую руку.
— Должен был уже начаться.
— Какой кабинет? — Спросил я.
Врач округлил глаза.
— Зачем вам?
— Какой кабинет?
— Вам туда нельзя.
— Как вас зовут? — Вздохнул я.
— Андрей Егорович, — немного испуганно пробормотал врач.
— Андрей Егорович, вам нечего бояться. Я лишь хочу поговорить с главврачом.
— Боюсь уже поздно…
— Все вы тут — врачи. Ваша главная задача — бороться за жизнь пострадавшего человека. Не дать ему умереть раньше времени. Я понимаю, что у Кулыма шансы пятьдесят на пятьдесят. Понимаю, что он может не пережить операции. Но если есть шанс помочь ему, им нужно воспользоваться. И то обстоятельство, что все прекрасно знают, чем этот человек занимается — не оправдание.
— Я вам ничего не говорил, — пробурчал врач, подумав пару мгновений. Потом добавил: — третий этаж, кабинет сто двенадцать.
Я аккуратно постучал в тяжелую деревянную дверь. Когда за ней не ответили, просто вошел в большой серый кабинет. Там сидели три человека. За рабочим столом расположился худощавый мужчина под семьдесят. Его обтянутое кожей лицо с впалыми щеками походило на череп. На лысой, покрытой редкими седыми волосами голове, темнели старческие пятна.
Другие двое были гораздо моложе: темноволосый мужчина за тридцать и полный солидный врач с шикарной окладистой бородой сидели на стульях. Все трое уставились на меня.
— Вы кто? — Спросил хрипловато худощавый старик.
Насколько я понял, это был главврач.
— Друг Марата Игоревича.
— Очень хорошо, — главврач поправил на крючковатом носу очки. — Выйдете, пожалуйста. У нас срочное совещание. Речь идет как раз о Марате Игоревиче. А вы нам мешаете.
— Потому я и пришел, — сказал я. — Я знаю, как обстоят дела. Что нужна операция, а Кулым может ее не перенести. Я хочу, чтобы вы все равно попробовали спасти его.
— Это решать не вам, — покачал головой мужчина. — Мы сделаем все, что будет в наших силах. Но вопрос о целесообразности операции еще не решен.
— Кто будет оперировать? — Спросил я, и в кабинете тут же повисла гробовая тишина.
Взгляд бородатого мужика на миг скакнул на черноволосого. Когда я тоже посмотрел на молодого хирурга, его глаза округлились от страха.
— Я бы не пришел, — сказал я, — если бы вопрос был сугубо медицинским. Но я знаю, вы боитесь оперировать Кулыма не только потому, что он может умереть прямо на операционном столе, но и потому, что просто боитесь. Боитесь, что кто-то может предъявить вам за то, что якобы вы сделали не все, чтобы спасти Кулыма. Что умер он в том числе, по вашей вине.
Черноволосый нервно сглотнул.
— Как вас зовут? — Спросил я молодого хирурга.
— Вячеслав, — пробормотал он. — Эм… Вячеслав Сергеевич.
— Вячеслав Сергеевич, я прошу вас провести операцию. Меня зовут Виктор Летов. Я начальник охранного агентства «Оборона». Если вы согласитесь, я обещаю вам личную охрану. Бесплатно. Если причина только в том, что вы боитесь бандитов, то уверяю вас — к вам никто и на десять метров не подойдет.
Мужчина задумчиво опустил взгляд.
— Вы Виктор Летов? — Спросил Главврач. — Наслышан, наслышан. Говорят, ваш бизнес неплохо развивается в последнее время. И про ваши заслуги в операции по пресечению торговли оружием я читал в газетах. Очень приятно познакомиться.
— Взаимно, — кратко бросил я.
В кабинете снова повисла тишина.
— Вам говорили, что шанс — пятьдесят на пятьдесят? — Спросил наконец хирург.
— Да.
— Вас обнадежили, — вздохнул он. — Вы со мной прямолинейны, я тоже буду прямолинеен с вами. Чтобы мы ни предприняли, Марат Игоревич, скорее всего, умрет.
— Шансы?
— Семьдесят на тридцать, — глянул на меня хирург. — Мы думали отправить его в Краснодар. Но решили, что в этот раз перелет он не переживет. Да и если б пережил, его шансы и там никак не изменятся. Марат Игоревич немолод, а ранения серьезные.
— Его нельзя так оставлять, — сказал я. — Если есть шанс спасти, надо спасать. Свое слово я вам сказал.
— Вячеслав Сергеевич? — Главврач строго посмотрел на молодого хирурга. — Возьметесь?
Хирург молчал долго, хмурился. Задумчивым, отсутствующим взглядом упирался в пол.
— Возьмусь, — решительно выдохнув, наконец ответил тот.
* * *
— Мля! Сука! Ну пи#дец!
Шелест, схватившись за голову, попятился от трупа Бубна, валявшегося там, где буквально полминуты назад стоял мерс, на котором уехал Летов. Когда бандит слабо зашевелился, Андрей понял, что труп все еще не был трупом.
Бубен с трудом перевалился на спину. Все его лицо вымазала кровь. Слипшиеся от нее волосы потемнели.
— Андрей… — Слабо позвал Бубен. — Андрюша, ты тут?
— Тут… — Не сразу ответил Андрей. — Тут я.
— Подойди, пожалуйста.
Шелест опасливо огляделся. Приблизился к Бубну, опустился рядом с раненым бандитом на корточки.
— У меня в кармане… Телефон… Позвони моим. Нас заберут…
Андрей торопливо зашарил по карманам бандита, достал пухлую трубку и быстро выдвинул антенну.
— Номер Сома Младшего на единичке… — Простонал Бубен.
Андрей уже хотел было запустить дозвон, но остановился. Задумчиво нахмурился.
«А что будет со мной? Бомбу я не взорвал… Я вообще левый во всей этой схеме оказался» — вдруг подумалось ему.
— Погоди, Бубен, — сказал он после небольшой паузы. — У меня есть к тебе парочка вопросов.
— Какие вопросы⁈ — Разозлился бубен, но тут же застонал от боли. — Летов мне башку пробил… Я щас скопычусь… Мне помощь нужна… Пожалуйста.
Бубен протянул руку, вцепился Шелесту в рукав.
— Пожалуйста… Я ж щас подохну…
Андрей посмотрел в жалобные глаза Бубна. Потом снова глянул на телефон, потянулся большим пальцем к единичке, но замер.
— Нет. — Сказал он. — Сначала ты мне все расскажешь.
