Василий Меркулов - Записки путешественника по параллельным мирам

– О да, милый! – ответила Аня. – Всё было просто великолепно!

– Мне пора! – сказал я.

– Поцелуй меня на прощанье! – попросила меня она.

– Конечно же, дорогая! – откликнулся я и примкнул к её губам.

Автор отвлёкся.

– Я её НЕНАВИЖУ!!! – в ярости заорал я.

Аня даже поёжилась от неожиданности.

– Серёж, ты чего? – спросила меня она.

– Ненавижу! Ненавижу! НЕНАВИЖУ!!! – продолжал я.

– Да что с тобой? – не поняла Аня. Она, похоже, всерьёз озаботилась моим психическим состоянием.

– Смотри по тексту, – пояснил я. – Джеральд не смог остановить себя и поцеловал её… А дальше сразу: София сладко потянулась в постели. А ГДЕ ЭТО? Ну, то самое? Где она, "самая лучшая ночь в моей жизни"? Раздразнила и бросила на самом финале! Я убью эту авторшу, ей-богу, убью!

– Ну Серёж, – промурлыкала Аня. – Ну ты же взрослый человек! Ты же сам всё прекрасно понимаешь. В конце концов, – в её глазах мелькнул озорной огонёк. – Мы ведь можем это и исправить!

Я потянулся к ней и поцеловал. Только теперь уже по своей воле.

…если я скажу, что это была самая лучшая ночь в моей жизни, то я, безусловно, совру. Но это было реально классно!

Я стоял и звонил в дверь, ожидая, пока её откроют. Юля без посторонней помощи долго не протянет. Покоцанный муз на фиг никому не нужен. Алетинова ещё, конечно, срубит бабла за участие в Шрамовском творении. Но на дальнейшую жизнь ей этого явно не хватит.

Юля открыла спустя несколько минут. Если бы я не знал природу музов, я бы подумал, что она спала. Но музы не спят. Автор может засесть за своё произведение когда угодно. Даже ночью. Поэтому мы должны быть готовы к участию в действии в книге в любую минуту.

– А, это ты, Сергей, – проговорила она. – Я уж думала, что это какой-то почтальон случайно забрёл в мою квартиру.

Я заметил, что она прячет от меня покалеченную руку. Я ещё раз в сердцах проклял Шрама. Надо же быть таким садистом!

Я протянул Алетиновой шуршащую пачку банкнот.

– Вот, возьми! – сказал я.

Юля вскинула брови.

– Серёжа, зачем…

– И не перечь, Юль, – проговорил я. – Уж я-то по себе знаю, что значит быть покалеченным музом. Держи!

Юля дрожащей рукой взяла пачку.

– Спасибо тебе! – срывающимся голосом сказала она.

Алетинова с трудом держалась. Я подошёл к ней и обнял. Около минуты мы простояли обнявшись. Затем Юля, похоже, взяла себя в руки и отстранилась от меня.

– Спасибо тебе! – утирая слёзы, повторила она.

– Всегда, пожалуйста, Юля! – улыбнулся я.

Я не смог бы оставить Юлю одну в таком состоянии. Но она была не одна.

– Юля, кто это? – донёсся старушечий голос из комнаты. – Вы уже целый час там стоите! Закрывай двери!

– Это мама, – пояснила Алетинова.

– Ага, – понял я. – Ну, не буду тебя задерживать…

Юля встала на цыпочки и поцеловала меня в щёку.

– Спасибо, – вновь повторила она. – До свидания!

– До встречи! – сказал я и медленно побрёл к выходу из подъезда.

Я не спеша пошёл прочь. У меня не было никакой конкретной цели моего пути. Я просто слонялся по городу, пока не встретил ЕГО.

Мне навстречу шёл натуральный гот. Он был одет во всё чёрное, а его тёмные, как смола, волосы свисали чуть ли не до пояса. Он был моложе меня лет этак на семь.

Как говорится, рыбак рыбака видит издалека. Я сразу понял, кто перед мной. Муз. Такой же никчёмный и одинокий, как я. И он распознал меня также.

Я подошёл к нему и протянул ему руку.

– Серёга Мискин, – представился я.

– Лёха Новиков, – ответил мне гот и пожал мою руку.

Вскоре мы вдвоём уже сидели за столом в ближайшей пивной.

– Ну, и на кого ты работаешь? – спросил меня Лёха.

– Так, по-разному, – ответил я. – На Мадам. На Корсара. На Шрама…

– Да ты отчаянный! – отметил Лёха.

– А сам-то на кого работаешь? – спросил я.

– В основном на Одиссея, – произнёс Новиков.

– И не страшно? – поинтересовался я. – У Одиссея даже главные герои погибают, что уж говорить о простых смертных…

– Не, для меня всё в шоколаде, – сказал Лёха. – Я у Одиссея Путешественник по параллельным мирам. Перехожу из одной книги в другую, говорю исключительно умные слова для других персонажей и исчезаю. Немалое бабло, между прочим, получаю.

На Одиссея я вышел ещё до того, как он стал Одиссеем. Он был простым студентом, когда что-то писавшим, но в последнее время с этим завязавшим. Потом он перешёл в другой университет. Я уже и забыл о нём, когда он вызвал меня в свою книгу.

Сейчас он пишет о моей судьбе до того, как я стал героем его предыдущих книг. Я практикуюсь в путешествии по другим мирам. Не всё пока получается, но надежда есть. Не хочешь со мной поприкалываться?

– А почему бы и… – начал было я, когда в моей голове вновь взвыла сирена.

" – Внимание! Автор Унылый Трудяга вызывает вас в свою книгу! Внимание! Автор Унылый Трудяга вызывает вас в свою книгу! Будьте готовы к перемещению!"

– О, меня вызывают! – произнёс я.

– Кто? – спросил Лёха. – Шрам?

– Не, Унылый Трудяга, – ответил я.

– А, ну тогда смотри там, не умри, – рассмеялся Новиков. – От скуки…

Голос произвёл обратный отсчёт, затем быстро прокрутились мультики и я оказался посредине леса с бензопилой в руках. Рядом со мной стояло ещё пятеро здоровых мужиков также с бензопилами.

" – Лесоповал, – понял я. – О, Боже! Как это захватывающе!"

– Ну что, поработаем сегодня? – спросил я.

Какой-то идиотский вопрос.

– Да, работы – непочатый край… – произнёс стоявший рядом со мной мужик.

Я окинул его согревающим добрым взглядом.

Внутри у меня всё похолодело. Я узнал его.

Это был Евгений Нефремов. Отморозок среди музов. Можно так сказать, местный криминальный авторитет. Что самое плохое, по совместительству Нефремов был любовником Ани, с которой я провёл ночь в произведении у Мадам.

И просто так Нефремов не появляется.

– Грянем нашу? – спросил один из работяг. Наверное, отморозок Нефремова.

– Эх, дубинушка, ухнем! – возорал я.

Как придурок. Ей-богу, как придурок.

Бензопилы впились в деревья. И тут я понял. Бензопилы. БЕНЗОПИЛЫ. Они же распилят меня на фиг! Я был готов кинуться бежать, но чёртов Трудяга и не думал отставать от меня. Против своей воли я продолжал горланить песню бурлаков и пилить дерево.

Работа спорилась.

После двухстраничного нудного описания лесоповала автор, наконец, отвлёкся. Я кинулся было бежать, но меня в два прыжка нагнал один из друзей Нефремова.

– Ну что, Серёжа? – подошёл ко мне Евгений, куря сигарету. – Покувыркался с моей девкой? Теперь плати.

– Я… что… Деньги? – промямлил я. – Я заплачу! Честно, я заплачу! Скажи только сколько и я…

– Заплатишь, – улыбнулся Нефремов. – И ты даже не представляешь себе, насколько высокую цену ты заплатишь. Вяжите его.

Я вырывался как мог, но спустя пару минут всё ж таки был привязан к дереву.

– Одноногий муз может найти себе работу, – произнёс Евгений. – Точно также, как и одноглазый. Любая история про пиратов без таких не обходится. А вот с одноруким музом будут большие проблемы…

Он завёл бензопилу.

– В последний раз на моей памяти однорукий муз пригодился при создании сценария "Твин Пикс", – улыбаясь проговорил Нефремов. – Повезло тогда парню. Посмотрим… А вдруг повезёт и тебе?

" – Внимание! Автор закончил творчество! Всем приготовиться к возвращению! Автор закончил творчество!" – прозвучал спасительный голос оттуда-то сверху.

– Распилю, суку!!! – Евгений с бензопилой ринулся на меня.

Я зажмурил глаза. Передо мной промелькнули спасительные мультики, и я вновь оказался в пивной.

– Серёг! Ты как? – обратился ко мне Лёха.

– Могло быть и лучше, – пробормотал я. – Чуть было руку не отпилили.

– Трудяга решил поприкалываться? – вскинул брови Новиков. – Что-то не похоже на него.

– Да если б Трудяга! – отозвался я. – Тут всё гораздо хуже…

И быстро ввёл Лёху в курс дела.

– Знаешь, что я тебе скажу, Серёга? – произнёс Новиков. – Бежать тебе отсюда надо. Причём быстро. В другой город, например. Там тебя точно искать не будут. Сколько там тебе перепало?

Я сунул руку в карман. Семь тысяч рублей. Жалкие копейки. Я со злостью скомкал банкноты, и уже хотел их в сердцах выкинуть, когда Лёха меня остановил.

– Ты что, Серёг? – схватил мою руку он. – Всё-таки тоже деньги. Не стоит так просто с ними расставаться.

– А что ты предлагаешь делать? – спросил я. – Переезжать? Ты хоть представляешь, сколько это стоит? Даже если я продам свою однушку, на переезд денег не хватит. Что мне теперь, работать исключительно на Шрама? Спасибо, жизнь у меня всего одна.

– Ну почему же именно на Шрама? – сказал Новиков. – Присоединяйся ко мне. Работай на Одиссея.

Я аж пивом поперхнулся.

– На этого психа? – спросил я. – Да никогда в жизни!

– Да, в общем-то, не так страшно на него работать, – проговорил Лёха. – Евреям на него работать опасно. Он к ним не слишком хорошо относится.