Мой район! - Максим Гаусс
Часов в пять вечера, в пивной с неприметным названием «Берлога», было почти пусто.
Лишь в дальнем углу, за отдельным, грубо сколоченным из досок столом, сидело двое парней. Точнее, парень один, а вот второму было уже за тридцать. Вид у них типичный для бандитов того времени — спортивные трико в три полоски и темные футболки. Только кожаных курток не хватало, но тут виновата жаркая Краснодарская погода.
Они не спеша тянули холодное пиво из бутылок. В центре стола стояла одинокая тарелка с мелкими фисташками.
— Слышь, Слон! Ты заманал уже! — не выдержал Карась, косясь на друга. — Че там случилось? Злой пришел, угрюмый. Ничего не объяснил. Рюкзак мой еще порвал, с хаты ничего не принес. То, что ты вчера спалился и едва ноги унес, это я уже и так понял. А подробности?
Слон, ощупывая пострадавшую в схватке руку, посмотрел на него с раздражением.
— Ты как его пропустил, а?
— Кого?
— Пацана из той квартиры! Как так вышло? — надавил вор на напарника. — Мы же договаривались, что как только ты что увидишь, сразу шум поднимешь и предупредишь по телефону. У тебя же там автомат под боком был, ну?
— Да я отлить отлучился, всего на три минуты! И так два часа терпел! — нервно отозвался Карась. — Думаешь, удобно мне у подъезда тереться столько времени⁈ Ну я, потом позвонил, узнать как дела. Да кто же знал, что тебя там уже нет? Че ты мне тут предъявляешь?
— А что я, молчать должен⁈ — взвился Слон. — Пока я рисковал и барахло собирал по квартире, ты урод, прохлаждался. Я чисто случайно успел срисовать, что за входной дверью кто-то есть. Попытался свалить, но пацан, гад, бегает быстро. Догнал меня на пятом этаже и прямо на лестнице сбил с ног. Я вырваться пытался, но тот не отпускал. Вроде молодой и не крупный совсем, но зато какой-то он спокойный слишком был. Действовал четко. Как будто и не пацан вовсе, а бывалый мужик.
— Тьфу! И что ты сделал? — тихо спросил Карась, попивая пиво из темной стеклянной бутылки.
— Ножом его пырнул. В ногу. Два раза. Тот и отпустил.
— В ногу, это ерунда! Ну, хорошо хоть вообще не прирезал… Ушел и ладно! Так, а ты наркоту подбросил?
— Нет. Не успел.
— Чего, мля? — вытаращился Карась. — И где она?
— Не знаю. Потерял, когда убегал от него. Что я, олень безрогий, чтобы возвращаться и искать?
— Ну да, правильно. Твою за задницу, че теперь делать?
— Не знаю. Только, я еще на лестнице… — начал Слон и вдруг осекся. Засомневался он, что об этом стоит говорить с Карасем, хотя повод для беспокойства был и не один. Боялся он рассказывать, что со страху выронил нож, которым пацана ударил. Да нож-то ладно, он его всего пару дней назад на рынке приобрел и держал в кармане. Тот, правда, был на заказ сделан… Отпечатки там если и есть, то нечеткие. А вот утерянная связка ключей, это прям очень неудобный момент. Взломщик очень переживал, что если пацан вызвал милицию, то следаки, отыскав улику, снимут с нее отпечатки пальцев. А там уже несложно определить хозяина…
— Чего сказал? — жуя фисташки, произнес отвлекшийся на официантку Карась.
— Ничего! — отмахнулся Слон. — В следующий раз я на шухере стою, а ты на дело идешь. Но это потом. А сейчас я хочу свалить из города. В Армавир, к тетке.
— Че, боишься? Очко жим-жим⁈ — усмехнулся Карась.
— Да пошел ты! — зашипел Слон. — Если бы ты поменьше этого дерьмового пива пил и тебя не приспичило, все бы гладко прошло.
— Губит людей не пиво, губит людей вода! Ладно, не злись. Так и быть, моя очередь, — улыбнулся тот. — Тем более у меня всегда без заминок. Кстати, нужно Черепу сообщить, что мы, типа, дело сделали, пусть держит свое слово и платит за работу! Так, если что, то мы наркоту подкинули, понял?
— Угу. Звони! — мрачно отозвался Слон.
Конечно же, ему было неспокойно. Это Карасю он сказал, что хочет уехать, а на самом деле он просто испугался и решил залечь на дно, чтоб посмотреть, будут ли его искать…
* * *
Прошло несколько дней.
Мы с матерью посетили больницу, где по особой договоренности, мне основательно подлатали рану и наложили стерильную повязку. Это было необязательно, но так как я был озадачен максимально быстрым выздоровлением, врач все возможное. Конечно же врач с легкостью определил, что рана была нанесена ножом, о чем мне и сказал. Пришлось попросить его ничего не говорить матери, после чего вкратце рассказал ему, как все было.
— Думаешь, она сама не догадалась, что там ножевое ранение? — усмехнулся хирург.
— Ну, мало ли… Не хочу, чтобы она лишний раз волновалась.
— У Лены опыта достаточно, чтобы различить характер травмы. Ну, ладно, дело твое. Главное, что все нормально и никаких воспалений нет. Недельки через две затянется.
После этого у меня зачем-то взяли кровь на анализ и мы отправились на второй этаж, проверять сердце. Собственно, мне было очень интересно, что же там окажется на самом деле.
Пока в длительном ожидании мы скучали в коридоре, я успел осмотреть все вокруг. Государственные больницы и поликлиники девяностых годов, это, конечно, нечто. Текущие потолки в желтых пятнах, разбитые полы с потрескавшейся плиткой, облезлые стены и облупившаяся на батареях краска. Про кондиционеры и не заикаюсь, их и в современных-то больницах не везде встретишь. Зато под потолком имелись вращающиеся трехлопастные вентиляторы. Коридоры были полупустыми, стоял стойкий запах спирта и какого-то дезинфицирующего средства.
Мимо бегали дети, разных возрастов. Кто-то веселился, а кто-то ревел каждый раз, когда вспоминал про страшную прививку. А у кабинета стоматолога люди сидели настолько тихо что, судя по их бледным лицам — они уже смирились с тем, что выйти обратно живыми им не суждено. Зато из кабинета доносились страшные звуки работающей бор-машины, от которых реально душа в пятки уходила.
Меня аж передернуло от мыслей, прямиком из моего настоящего детства.
Спустя какое-то время к нам подошла пожилая медсестра из лаборатории. Вид у нее был озадаченный, а в руках моя медицинская книжка.
— Барсуковы?
— Да! В чем дело? — заволновалась мать, поднявшись со своего места.
— У вас тут
