Прощай СССР - Павел Ларин
Глава 16.2
— Слушай, а можно без этих шпионский игр? Задолбал, отвечаю. — Бубнил я, передвигаясь вслед за Богомолом по спящему лагерю. — Можно сразу, в один заход рассказать обо всем? Какого черта происходит? Кто ты такой?
— Мне кажется, я ответил на этот вопрос. — Бросил он, не оборачиваясь, через плечо. Как же бесит его эта манера вести себя, словно я — малолетний идиот, с которым умнейшему человеку приходится иметь дело.
— Да хрен там! — Мне пришлось ускориться, чтоб догнать Богомола, который, честно говоря, снова пугал своей исключительно странной манерой двигаться.
Он реально перемещался так, словно у него за спиной уйма лет службы в каком-то спецподразделении. Одень сейчас этого пацана в чёрную одежду, спрячь лицо, и ты его не увидишь. Он словно часть той темноты, которая нас окружает.
— Кто. Ты. Такой. — Я догнал его, наконец, и схватил за плечо, развернув лицом к себе. Видимо, это было не самое лучшее решение с моей стороны…
В этот момент произошло нечто очень странное. Хотя, нет. Не странное. Я чуть не обделался с перепугу от того, что произошло в следующую секунду.
Богомол вдруг рассыпался. Рассыпался, млять! Просто как конструктор, собранный из очень, очень мелких деталей. И все эти крохотные детальки в мгновение ока упали вниз. Словно исчезло то, что соединяло их вместе, что создавало из них человека. А потом тут же, они снова собрались вместе, но уже на расстоянии нескольких метров от меня. Одно движение ресниц, вверх-вниз, и напротив, как ни в чем не бывало, опять стоял улыбающийся неадекват. Целый. Целый, полностью нормальный. Не было такого, чтоб у него, к примеру, после неудачной сборки уехал глаз в сторону. Нет. Просто самый обычный Богомол.
Такого фокуса я не видел за всю свою жизнь никогда. А видел я, если что, до хрена всяко разного. Но чтоб люди ухитрялись превратиться в горку мелких частиц, а потом из этих частиц снова восстать в полноценного человека, увеличив расстояние между нами…Словно долбаный Феникс из пепла…
— Какого хрена…– Это все, на что меня хватило.
Я, наверное, в эту минуту выглядел максимально глупо. Хлопал глазами и едва не пускал слюну из открытого рта.
— Никогда не трогай меня руками, если я сам тебе не разрешил. — Спокойно заявил Богомол. — Ненавижу, когда нарушают мое личное пространство. Ты вообще слышал о личном пространстве?
Он стоял в расслабленной позе, глядя на меня с усмешкой.
— Это…– Я посмотрел на то, место, где пацан находился до своего фокуса, потом на мою родную конечность, которая так и осталась поднятой, а затем перевел взгляд снова на Богомола. — Это что вообще было?
— Не заморачивайся. — Неадекват небрежно махнул рукой. — Учитывая, что ты являешься редким исключением и тебе доступны все способности, рано или поздно научишься так же. Если бы не твоя спокойная жизнь, уже бы умел. Чертовы скачки происходят только в момент сильного выплеска эмоций.
— Спокойная⁈ — Я, не желая того, задал вопрос слишком громко. Сам это понял. Поэтому оглянулся назад, проверяя, не долетел ли мой голос до кого-то крайне сейчас ненужного.
Мы, конечно, ушли в самый конец лагеря, где стояла наша импровизированная кухня, и до ближайших палаток было не очень близко, но все равно. Мало ли. Сейчас точно нам тут свидетели не нужны.
— Да что ты знаешь о моей жизни? Ты понятия не имеешь, что я…
— Ой, все. Все! — Богомол замахал обеими руками. — Избавь меня от этой чуши. Ради всего святого! Даже пусть ничего святого и нет вовсе. Просто избавь! Ты всего лишь шатался по миру, как самый обычный искатель приключений. Воровал, убивал, подстраивал государственные перевороты, свергал политических лидеров себе на потеху. Это же чистой воды развлечение. Тебе ни разу не приходилось бороться по-настоящему за свою жизнь…Даже после ареста твоим местом жительства стала тюрьма. Всего лишь тюрьма. Так что не ной, Алекс. Это звание дурацкое…злодей мирового масштаба…Ну, твою ж мать…Вот правда, какой мир, такие и масштабы. Такие и злодеи…Не об этом сейчас речь.
Я с удивлением рассматривал Богомола, пока он все это говорил. Его лицо…оно менялось со скоростью в тысячи миллисекунд. Нет, не вообще менялось, конечно. Это понятно. Но при всем том, физиономия пацана словно перетекала из одного состояния в другое, из одной эмоции в другую.
— В общем слушай меня внимательно. — Богомол вытянул шею и посмотрел через мое плечо в сторону палаток. Тоже, наверное, проверял наличие свидетелей этого очень странного разговора.
— Да, это я присутствовал в твоей башке, когда ты оказался в тюрьме. Видишь ли…данное место…Когда-то очень давно там было совсем иное…здание. Назовем это так. По стечению обстоятельств и по своей глупости я оказался привязан к определенной точке в пространстве. А вот уже по счастливому совпадению, именно там построили тюрьму особого назначения, в которую загремел ты. Потому что только псионик, подобный мне, мог бы меня отвязать. Соответственно, дело оставалось за малым. Найти ножницы, которые перережут ниточку, в которой я запутался.
— Ой, блин…А вот обязательно говорить такими напыщенными фразами? — Я раздражённо повел плечом. — Ниточки, ножницы…Можно проще? Инструментом была книга. Та, которую ты велел мне найти. Я ее нашёл, открыл, начал читать и очнулся уже здесь. Как?
— Ой, да никак! — Богомол небрежно махнул рукой. — Тебя зацепило. Скажем так. Должен был уйти только я, но, видимо, прикипели мы друг к другу за то время, пока я сидел в твоей башке. Поэтому тебя потянуло паровозом. Изначально в мои планы это не входило. Но когда я понял, что и ты здесь оказался, то даже обрадовался. Как мы видим, зря…Переоценил тебя.
— Подожди…А Маша? — Я оглянулся снова на палатку, где спали девчонки.
— Маша? — Удивлённо переспросил Богомол. — А-а-а-а-а! Ты про бедненькую девочку, которую родители слили особистам? Которая очень до хрена времени провела в тюрьме? Нет. Маша сюда попала, потому что я так решил. Книга…она что-то типа якоря. Когда я только начал создавать реальности…
— Чего ты начал? — Перебил я Богомола, попутно пытаясь понять, как именно проявляется небезызвестное сумасшествие псиоников. Говорят, раньше, мы вообще превращались в абсолютных безумцев. Ну, вот Богомол сейчас очень мне напоминал такого безумца. Какие, на хрен, реальности?
— Да, ты прав. Это
