Александр Короленко - Доверие контролера
А костюм продолжает докладывать мне о том, что я сам в норме, и мои физическое состояние в порядке благодаря его стараниям. Под этот бубнёж быстро обшарил карманы бедолаг, так, два бумажника, пара пачек сигарет с зажигалками, по мобильнику с носа и складные ножики. В рюкзаке нашёл литровую бутылку коньяка, опорожнённую наполовину и бутерброды. Забрал всё это себе, и отойдя неподалёку, накинулся на еду, потроша «лопатники». Триста «баксов», какие -то бумажки и один паспорт на имя Ларисея Бортендолле, на фотке толстая рожа с тремя подбородками.
Через пять минут уже брёл по лесу, рюкзак за спиной, пригодится ещё. Надо бы костюм этот припрятать, с пулемётом, и нарисоваться в городе, посмотреть, что к чему. Странно, что меня безопасники не взяли, пока в отрубе был, что же это они так? И что-то не давало покоя, как будто упустил нечто из виду… Остановился как вкопанный – мой «радар» не работал. Вот дела… Сгорел что -ли? Не вовремя как, очень не вовремя! Достал коньяк, и от души приложился к бутылке.
Ладно, придумаю что-нибудь, прорвусь, и не в таких ямах с дерьмом плавал, не такой я и лох, в натуре. Завалил же Лаки, тоже чего стоит, сами бы попробовали с ним справиться, умники.
Надо когти рвать через Саймонус, надеюсь, найду деда Махоркина в Зоне, а тогда и потолкуем. Как там с финансами? Заглянул в боковой контейнер костюма – да там золота битком, аж настроение приподнялось, плюс пара пачек сотенных, очень кстати.
Вскоре натолкнулся на автомобильную свалку, находящуюся на краю леса. При розовом свете «ночника» передо мной предстали груды автомобилей, сложенные штабелями, штук по пять в каждом, видно, тачки старые и ржавые. Кое -где пара авто выпали из своих рядов в «поленнице», капот одного из них открыт, и я разглядел в нём обычный поршневой движок, и рядом из моторного отсека росло небольшое деревце. Ага, местечко вполне заброшенное, можно успешно заныкать снарягу.
Обошёл свалку вокруг, охраны вроде нет, лишь пара бродячих собак от души облаяли меня. Понимаю, не каждый день можно увидеть подобное чудище, которое представлял собой я в массивном «экзо», был бы псом, сам бы с удовольствием обматерил от души по – собачьи… Был бы со мной сейчас мой отец, он бы наверняка обозвал бы меня клоуном, я даже хмыкнул при этой мысли.
Заметил узкий лаз между рядами и протиснулся в него, вот, то что надо – оказался сзади небольшого грузового микроавтобуса с одной оторванной дверью, сойдёт для схрона. Залез машину, и усевшись на полу, вытащил из контейнеров пистолет с обоймами, деньги и часть золота. Затем снял с себя броне-костюм, и сложил его на передние сидения, подобрал оторванную дверь и прикрыл сверху, сунул под седухи пулемёт. Затем распихал вещи по карманам и рюкзаку, и вылез из своего тайника.
Оглядел себя при свете луны – в приталенном жёлтом пиджачке и брюках клёш на этой свалке показался себе странней, чем был в «экзо».
– Вася, ну кто его не знает, о- о!! – вслух спел я строчки из вечного Сюткинского хита. – Вася, стиляга из Москвы!
Закинул рюкзак за спину и сунув пистолет за пояс, зашагал по ночной просёлочной дороге, насвистывая песню про более удачливого парня, чем я. Плохо, что ночника нет, хотелось шлем взять, да побоялся, мало ли что. Надо было трофейную корзинку с грибами ещё прихватить, для пущей конспирации, да видон совсем не для тихой охоты. Ещё и пиджак весь в крови, что хлестала из носа, да и пофиг, главное, что жив, а этому я очень радовался. Но вот что дальше, как добраться до Саймонуса? Не на автобусе ж ведь… Может затаиться где-нибудь, и переждать весь кипишь? Это бы у нас в мире на заброшенной даче перекумарился, осень на носу, урожая море, до зимы бы пересидел, может даже бы и отожрался бы на картошечке… А тут что -то дач и не видно нигде…
Пахнуло чем -то несвежим, затем порыв ветерка ещё раз донёс до меня тошнотворное амбре, как на нашей, Московской городской свалке, был там разок, в прошлой жизни, теми же ароматами веет. И точно, через пять минут стоял на краю царства отбросов и хлама, при свете луны это вонючее море раскинулось от края до края, и дорога, по которой я шёл, проходила как раз по центру этого безобразия. Постоял, понюхал местные ароматы, и двинул вперёд, периодически подавляя рвотные спазмы.
– Стоять! – рыкнул кто -то за спиной, я аж подпрыгнул от неожиданности. – Стоять, я сказал!
Голос пропитый и скрипучий, но твёрдый, и принадлежал уверенному человеку. Резко перекатом ушёл в сторону, одновременно выхватывая пистолет, эх, долбанный жёлтый пиджак, видать меня в нем за версту, даже ночью.
– Какого хрена, что надо? – ору в темноту.
– Ща стрельну! – пообещал уже другой, когда -то бывший женским, такой же сиплый и прокуренный. – Мы тебя видим просто великолепно, будь уверен!
– Давай, я тебя по вспышке вычислю, мало не покажется! – меня уже распирал какой- то дурной смех, вот денёк начинается, не хватало, чтобы помоечные бомжи меня отгопстопили…
– Ты чего там ржёшь? – в голосе мужика уже чувствовалась какая -то опаска.
– Да жизнь весёлая, братуха! – ответил я ему. – Хорош дурковать, у меня итак день тяжёлый был, вы тут ещё. Давай, разойдёмся краями, спешу я.
– Это как краями? – ко мне подошли два тёмных силуэта, высокий и маленький, и тот, что поменьше пробасил:
– Говор у тебя странный какой -то… Иностранец?
– Да я уже сам не знаю, кто я! – сказал я ему. – Вы – то кто?
– Со свалки мы, живём здесь! – ответила баба, смачно сморкнувшись, аж с присвистом. – Наша эта территория, не любим, когда чужаки тут бродят!
– Я случайно сюда вышел, ваша свалка мне по барабану!
– Барабану? – недоуменно переспросила бомжиха и мне в лицо упёрся луч карманного фонаря. – Во, морда – то знакомая, это же….
– Воропаев это! – уверенно постановил мужик. – В бегах, значит…
– А вы то меня откуда знаете? – искренне удивился я. Дожил, Алёша, теперь каждый бомж тебя узнаёт, чуть ли не в темноте, далеко пойдёшь, пронеслось в голове.
– А ты что думаешь, мы газет не читаем? – ответ мне был с оттенком превосходства, ну лорд англицкий, в натуре. – Да у нас здесь и интернет есть! Повстанец, значит? Пошли с нами, поможем тебе. Наши тебя уважают, не каждый против Саймона в открытую попрёт.
Глава двадцатая
Местные бомжи, как оказалось, совсем не бедствовали. На противоположном краю свалки оказался городок из двух десятков разномастных трейлеров, неплохо освещённый, в окнах горел свет. Прошли по главной «улице», довольно многолюдно, в заставленном лавками со столами закутке гогот и весёлые крики, как я понял, здешнее место общего проведения досуга. Подошли поближе, и я увидел толпу, собравшуюся возле громадного телевизора, прикрепленного к стене трейлера. Народ смотрел какую -то спортивную передачу, галдя и то и дело припадая к горлышкам пивных бутылок. Не сказать, что люди грязные и оборванные, выглядели вполне опрятно, я заметил даже нескольких детей от семи лет и выше.
Взглянул на экран – два здоровяка мутузили друг друга почём не зря, морды в крови, взор свиреп, мышцы бугрятся. Старо, как мир, с древних времён человечество любило такие зрелища, и будет любить до последних дней этой планеты.
– Пойдём, присядем! – сказала тётка. – Я, кстати Оксана!
– Вадим! – буркнул её компаньон. – Берите пиво, и располагайтесь на лавке. Я пока за Герцогом схожу.
Мы с Оксаной присели за широкий столик, тут же подскочил какой -то горбатый и кривобокий мужичок лет пятидесяти и поставил перед нами пару бутылок пива и по миске сосисок. Вдохнул тошнотворный ветер со свалки, и решил воздержаться от еды, а вот от пивка не отказался.
– Чё за Герцог? – спросил я спутницу. При свете фонаря вполне разглядел её – очень высокая и плотная бабища лет сорока, вся помятая и потасканная, но вполне харизматично прихлёбывающая пивко, дымя сигареткой.
– Наш старший! – взглянула на меня Оксана, и откусила от сосиски кусок. – Был при Петре герцогом настоящим, но сегодня он, как и мы все – в жопе!
– А ты как тут оказалась? – нетактично поинтересовался я у неё.
– С мужем развелась, бросила работу, познакомилась с Вадимом и примкнула к нашему обществу.
– А нормальной жизни не хочется? – я добил бутылку, отставил в сторону, и тут же невесть откуда возникнувший рядом со мной горбун сунул мне другую. Благодарно кивнул ему, а тот улыбнулся, кивнув в ответ.
– Нормальной жизни? – губы Оксаны как -то презрительно скривились. – Да нет её, жизни этой, нигде нет. Ты вкалываешь, платишь за ипотеку, окружаешь себя ненужными вещами… Надоело. Тут, между прочим, в нашей общине много богатых людей. – женщина невесело усмехнулась. – Платят нам доллары за возможность пожить у нас, приводят в порядок нервишки, дурачатся и чудят.
– У-у! – с досадой взвыла толпа. На экране один из бойцов лежит в отрубе, похоже, не скоро очнётся. А комментатор надрывался:
«Победа присуждается Марку Оленю! Это был блестящий бой…»
