Газлайтер. Том 7 - Григорий Володин
Высокий ракхас размашисто замахивается топором. Пока он отводит топор, я успеваю коротко ткнуть его в подмышку пси-клинком, и вот уже разум зеленомордого превращается в воющий комок нервов. Удар ногой по упавшему телу и ребра здоровяка с хрустом вминаются внутрь.
Я бросаю взгляд вперед — остальная орава еще не добежала. Сколько их там? Двадцать. Перебью же как детей.
Эх, я ошибся, серьезно ошибся — это не весело, это скукотища. Противник несерьезный, да и одному рубиться как-то скучно…
Тут мне приходит в голову идея. Почему бы заодно не потренировать «Русичей»? А что? Ребята все равно сейчас бездельничают возле «норы», а нам явно не помешает командоукрепляющее упражнение. Перебить двадцать ракхасов — чем не тимбилдинг?
Быстро оценить задумку для меня дело трех секунд. Главное, конечно, — прикинуть риски. Но с оравой грибоедов «Русичи» точно справятся. А если возникнет ЧП — я подсоблю.
Так, что еще? Разумная раса иномирян впервые заглянет в наш мир. Ой, да и пускай, давно уже пора налаживать контакты с нормальными иномирцами. Ракхасы вряд ли к таким относятся, но ведь с чего-то надо начинать, верно?
Придумано — сделано. Быстро разворачиваюсь к «норе» и резво прибавляю в скорости. Сразу же спиной рев оравы становится громче аж в разы. Заинтересовавшись, я бросаю взгляд за спину. Зеленомордые еще пуще прежнего потрясают топорами и орут, что есть сил:
— РВИТЕ ТРУСА!!! КТО СНЕСЕТ ЕМУ ГОЛОВУ — ТОМУ БУСЫ ИЗ ЕГО ЗУБОВ!!!
Труса? Они решили, что я от них убегаю из-за трусости? Они серьезно такие деби…интересные? А как же перестроение? Нет, не слышали? Смысл мне стоять одному на вересковом поле и ждать, когда толпа возьмет в кольцо? Нужно же сменить позицию, ограничить маневр противнику, хотя бы встать на возвышенность, чтобы затруднить врагу доступ к себе. Конечно, об интеллектуальных качествах ракхасов я более-менее в курсе, спасибо Лакомке. Но одно дело — теория, совсем другое — видеть такую тупость на практике.
В нескольких шагах от «норы» я посылаю ментальный сигнал Гришке на Ту Сторону:
«Готовьтесь к бою!»
«Русичи» и так должны стоять наготове, всё же я пошел за зверями, а не собирать букет полевых цветов, но лучше перебдеть, чем недобдеть.
Прямо передо мной в портал ныряет спустившийся Зубастик, а затем уже и я. Перед прыжком едва успеваю сбросить доспех Тьмы, а то чуть не забыл. Вот бы ребята удивились, хе.
На другой стороне «Русичи» уже вооружились. У Светки горят в руках огненные стрелы, Лена разобрала фламберг на тысячи стальных пуль, повисших в воздухе. Ну и прочие в таком же духе.
— Мегамозг, какой приказ? — спрашивает Гришка, окутанный разрядами молний.
— Огонь! — гаркаю я и прыгаю в сторону.
Следом за мной появляются брызжущие слюной ракхасы, и в ту же секунду им прилетает массированной магической бомбардировкой. За считанные секунды огонь, молнии, ветер и тысячи пуль разбивают могучих ракхасов в фарш. Я тоже добавляю пару пси-гранат, хоть они и несильно требуются — но у нас тимбилдинг ведь.
Зеленые иномирцы быстро заканчиваются, и Гриша командует отставить огонь.
— Вот что бывает, когда лезешь на Ту Сторону без разведки, — поднимаю я палец вверх, прямо как многомудрый учитель.
— Кто это вообще такие? — выпучивает глаза Света. — Почему они с топорами?
— Это… — я бросаю взгляд на трупы и резко хмурюсь. Блин, их слишком мало. — Готовься к бою! Сейчас еще полезут!
Оказалось, что ракхасы всё же используют разведку. Просто своих разведчиков они не берегут, поэтому бросают сразу треть от своих сил.
Но, видимо, остальным ракхасам невмоготу дождаться донесения разведки или подождать нужное время, чтобы сделать вывод о ее провале. И уже буквально спустя пару минут к нам снова выпрыгивает орава орущих зеленомордых.
— Огонь! — повторно командую я.
И вот тут нас ждет сюрприз: атаки «Русичей» глушатся о невидимую стену. Молнии разбиваются вдребезги, пули рикошетят в траву, пламя рассыпается на искры.
Тут я действительно удивляюсь. Чего-чего, но магических щитов точно не ожидал. Откуда у этих зеленых лосей взялась магия?
Пристально вглядевшись в смешанные ряды противника, я различаю старого ракхаса. Более сухой, чем откормленные берсерки, с седой бородой до пупа и ожерельем из больших белых черепов. Старик гладит свои черепа, что-то шепчет, и атаки моих друзей бьют вхолостую.
Ничего себе: черепа — это явно артефакты. Мерцающая энергия щита мешает отследить потоки, но это так, ставлю на кон свои перепончатые пальцы! А иначе зачем старик так рьяно гладит костяшки?
«Ква-а-а-а-а!» — незамедлительно квакает Жора. Умный жабун тоже, видимо, смекнул, что к чему.
«Ага, я тоже их хочу» — мысленно соглашаюсь я.
— Отставить огонь! — бросаю своим, а то вымотаются без толку.
Как только обстрел прекращается, швыряю пару пси-гранат. И они спокойно себе пролетают сквозь защиту. Сразу же пятерка ракхасов сваливается и дрыгает ногами на траве.
Старик-ракхас удивленно вскидывает взлохмаченные брови. Затем начинает снова шептать, поглаживая черепа, и щит вспыхивает зеленым. Что-то явно изменилось. Посмотрим, кардинально ли.
Я бросаю еще одну пси-гранату, и она спокойно себе пролетает сквозь щит. Еще два увальня падают от болезненного удара по нервным окончаниям.
Старик в ярости сжимает кулаки. Похоже, антипсионика ему не по силам. Что же бывает. Одно точно — этого шамана с бусами желательно взять живым. Ну а черепа даже не обсуждаются. Они уже мои.
«Ква-а-а-а!» — поддерживает жабун.
Я бы еще бросил пару пси-гранат, но старик неожиданно идет прямо на меня. Щит двигается вместе с ним, мерцающая прозрачно-зеленая оболочка сжимается и окружает только старика — близко к телу. На своих обалдуев шаман, видимо, решил забить. Нашел для себя занятие поважнее, чем оберегать воинов.
— Бейте слюнявых! — бросаю я «Русичам» и сам двигаюсь навстречу старику.
За спинами старика снова вспыхивает пламя и кружатся смерчи, но в этот раз ракхасы очень даже хорошо горят и рвутся на куски. Зеленомордые кричат на прощание громко и истошно. А шаману вообще пофиг — он даже не оборачивается. Поразительное наплевательство на жизни своих сородичей.
— А своих не хочешь защитить? — удивляюсь я, благо перед охотой надел амулет для переговоров.
— У меня приказ вождя! — рычит зеленый старик. — Приказ найти и убить скрытника! А не защищать слабаков!
— Скрытника? — переспрашиваю. — Так я вроде не скрываюсь. Ты случайно не обознался?
— Умри! — сорвав с пояса маленький топорик, он бросается на меня
