Нерушимый-6 - Денис Ратманов
— Тут я, — поднял голову Денисов, до того внимательно рассматривающий пол.
Он этих установок наслушался за свою жизнь выше крыши.
— Вот он и должен их численное преимущество сгладить, а то и вовсе — прихлопнуть, — констатировал Марокко, блеснув линзами очков. — При твоей моторности и спортивной злости центр поля должен быть выжжен. Ну и по обороне. Их защитников по схеме трое, наших — четверо. При подстраховке друг друга на любую попытку прохода должно получиться двое против одного. И — не пройдут. Так?
— Но пассаран! — радостно воскликнул Антон Бако, единственный наш темнокожий игрок.
— Так, — кивнул Марокко. — Вратарям ничего говорить не буду. Задача вратаря одна: не пропустить. В общем, план такой: прижать сразу. Высокий прессинг. Отбор. Бегать, бегать, бегать! По силовой подготовке советские команды всегда сильнее. Задавим физикой! Сдохнут, лягут, прижмутся. Ясно всем?
Футболисты закивали, я, проникнувшись командным духом — тоже, только Денисов буркнул:
— У них там почти вся команда — негры. Здоровые! Крайки — хоть щас на марафон! Эти сами кого хочешь загоняют!
— Всё. Выходим, — распорядился Марокко, оставив реплику капитана без внимания.
И мы вышли под свист и улюлюканье трибун. В моей реальности английские болелы — ну просто эталон выдержки и пример достойного поведения. После пятилетней дисквалификация была проведена большая работа, а здесь…
Здесь тоже. Песни, вон, поют, никаких фаеров. Ну и славно.
Сидеть на скамейке «Стэмфорд Бридж» было, как в канаве — ниже уровня поля. Если откинуться на спинку, прилечь — не видно ничего, кроме ближнего плана и бутс. Чтобы видеть хоть что-то, приходилось сидеть на краешке кресла. Еще и Марокко метался передо мной, закрывая обзор — как будто места ему мало.
И на поле происходило не то, чего ждали: у наших не получилось сразу забрать мяч, прессануть, заставить противника сидеть у своей штрафной. Похоже, лондонский тренер предвидел наши планы и предупредил своих. И по форме лондонцы были, прямо как наши. Такое ощущение, что шла тренировочная двусторонка — они в синем, наши в белом… Если бы не черные кудрявые и лысые головы легионеров «Челси», вполне можно было бы так подумать.
Только синие давили. Центр поля с ромбом, когда четвертый «лишний» должен поддерживать нападающих и все время вылетать из-за спин нападающих, создавая перевес на локальном участке поля. И еще у них очень быстро ходил мяч. К тому же поле свое, родное, привычное. А то бывает, что даже размеры разные и высота травы тоже решает. Ну и акклиматизацию никто не отменял. Короче, «динамики» бегали, как раки вареные, пришибленные и доселе неведомой атмосферой, и ответственностью, и сменой часовых поясов и климата.
В общем, очень быстро стали уже синие давить белых. Как первая команда — вторую на двусторонке. И мне казалось, что основная проблема была в наших нападающих. Они четко выполняли установку, перли в отбор, пытались прессинговать и просто не успевали в защиту.
Оп-па… Я закрыл лицо руками. 1:0 в пользу «Челси». Где-то в параллельной реальности обрадовался Абрамович. Впрочем, владелец клуба там тоже уже не Абрамович. Продал, гад, клуб, купленный на наворованные деньги, и отдал их Украине.
Сколько минут прошло? Десять? И уже гол. Нам гол! Опять наши попытались прессануть, опять —длинный пас, и понеслись их трое на наших четверых. И вроде бы у нас преимущество, но тут выскочили два их крайка. Вот противников и пятеро. А еще из-за спины центрального нападающего вылетел полузащитник — вот их и шесть, да на ходу, да быстро. То ли не разобрались, то ли не разобрали игроков, то ли… В общем, хозяева поля тупо продавили — их больше! И распасовали, расчертили штрафную площадь. Последний пас набегающему полузащитнику — гол, и длиннющие руки вратаря не дотянулись до мяча. 2:0, англичане ведут.
Черт, это какой-то позор. Полоза тут ругать не за что. Пропустил — но тут не каждый спасёт. Я чувствовал в себе бурлящую энергию, помноженную на уверенность в собственных силах. Я — смог бы!
Я покосился на тренера. Нет, не видел меня Марокко в основном составе. Даже не оглядывался, не спрашивал, готов ли — махал руками, гонял «динамиков». Подозвал капитана, что-то передал. Денисов рыкнул на поле, передавая дальше.
Понятно, продолжать так же, долбиться впустую и втупую, бесполезно. Тем более мы уже проигрывали. А если проигрывать на чужом поле — это потом фиг отыграешься.
Напрягшись, я подался вперед. Что-то вроде пошло. Даже за мяч наши стали цепляться, переведя игру в более спокойное русло. Скорость нам самим оказалась не выгодна: на скоростях лондонцы как бы не лучше выглядели. Ну конечно, у них — легионеры, лучшие из лучших. Половина состава цветных.
Вот уже минут пятнадцать шла равная игра в центре поля. Отборы, пасы, отборы, пасы… Денисов и правда выжигал. Он бороздил поле от края до края, подчищая и подбирая — просто мотор какой-то, и это при том, что по футбольным меркам он уже пенсионер. Два сердца у него, что ли? Или две пары легких. Он носился и носился. И смело шел в контакт. Не только плечо в плечо, но и делал опасные подкаты. Одним словом, мастер.
Правда, говорили, что пас у него не очень…
Ого! Пас не очень? Денисов распластался на поле, перехватил острый пас лондонцев, тут же кинул его вперед точно на ногу Исаматову… Есть! Есть провал у «Челси»! Двое убежали на вратаря, который метался в штрафной, не понимая, на кого выкидываться. А они перепасовывались культурно, как надо, всегда чуть назад. За Денисовым — толпа. Ну точно паровоз в данже собрал! Но толпа отставала. И вот уже Кокорин с мячом почти на лицевой метрах в трех от правой штанги. Вратарь ринулся к нему…
— Пас! — крикнул Марокко и аж побагровел.
— Пас! — заорал я вместе с запасными, вскочив со скамейки.
Вон же набежал на пустые ворота наш чернокожий Антохе в белой футболке. Катни в ногу — и всё…
Но Кокорин рискнул, ударил с острого угла. Ахнули трибуны. Вратарь без труда отбил…
Тьфу!
Прозвучал свисток. Судья как будто ждал, когда закончится момент. Бригада арбитров сегодня бразильская, а у них дают преимущество нападающим, стараются не обрезать атаку свистком. Защитники — это важно, конечно. Но выигрывает тот, кто идет в атаку.
Поднимаюсь, шагаю на поле. За мной тянутся запасные. Сейчас постучим мячом, чуток пошевелимся, пока время есть. Я обернулся на шум.
Да ладно! Денисов дал подзатыльник Кокорину, даже не войдя еще в тоннель. На виду. А когда тот обиделся и попытался на него рыпнуться, прихватил за шею и поволок в раздевалку. Ну а что? Напортачил Санёк? Напортачил. Если не капитан, то кто ему скажет, чтобы проникся? Марокко? У тренера свои задачи, да и его замечания Кокорину об стену горохом. А вот капитан… Как бы драки в раздевалке не случилось, Кокорин-то тоже не пальцем деланый, а Денисов имеет слишком уж взрывной нрав, за что в нашем мире и поплатился.
Запасные играли в квадрат, и последний ударил по воротам. Я отбил, а сам подумал: что бы я сделал на месте Марокко? Что сказал бы? Худшее, что сейчас можно сделать на месте тренера, это усилить накачку: страна смотрит! Товарищ Горский смотрит! За нами Москва!
Нет, от этого еще больше зажмутся. Неслучайно Кокоша не забил с позиции, с которой на тренировке сто из ста забивает! Тут бы наоборот, расслабить парней, пошутить, посмеяться, показать им, что негры эти лондонские — такие же люди из плоти и крови, и что их можно бить и побеждать!
Тем временем перерыв закончился как-то слишком быстро, я даже разогреться не успел.
Ну, посмотрим, что там будет дальше. Хотя по телевизору легче смотреть, чем из ямы.
Наши стали играть строже. Прекратились попытки высокого прессинга с опасностью упустить за спину быстрых нападающих «Челси». Но выигрывать-то как с такой стариковской тактикой?
Игра шла ровно. Фифти-фифти, как говорят англичане. Вот только в счете они вели, им такая игра более выгодна.
А еще они четче перестраивались и меняли тактику. Раз нельзя убежать, поймав на встречном ходе, нужно использовать сильные удары. Вообще-то это как раз классический английский футбол: удары с любой дистанции и навесы в штрафную на стоящего там «столба». Вот и посыпалось. Удар, еще удар, еще. Все очень издалека, но — точно в наши ворота. Не сказать что
