Гуд бай, Америка… - Юрий Артемьев
— Did you kill them all? (англ. Ты всех их убил?)
— Yes… (англ. Угу…) — снова спокойно ответил я.
— One? (англ. Один?)
— So it happened… (англ. Так получилось…)
Наш разговор прервала вернувшаяся Маринка. Она уже застегнула штаны и была вполне довольна, несмотря на синяки под глазами и кровоподтёки на лице. И пока я освобождал вторую девушку, она тут же подключилась к нашей беседе, по-английски конечно…
— Calm down, friend! This is my boyfriend. He is the best gunfighter in the Wild West! (англ. Успокойся, подруга! Это мой парень. Он лучший ганфайтер на Диком Западе!)
Но, похоже, что её слова мало успокоили несостоявшуюся жертву кровожадных и сексуально озабоченных байкеров из банды «монголов». И она тут же снова задала вопрос. Я чуть не заржал в полный голос, но сдержался. Потому что её вопрос и мой ответ один в один соответствовали известной цитате из знаменитого фильма Алексей Балабанова «Брат-2».
— Are you gangsters? (англ. А вы гангстеры?)
— No. We are Russians! (англ. Нет. Мы — русские!)
Глава 10
Глава десятая.
Листая жизни чёрные страницы,
Я понял, потеряв на это годы:
И у свободы, тоже есть границы,
И за границей тоже нет свободы!
27 сентября. 1974 год.
США. Штат Невада. Рино.
Александр Тихий.
Я очнулся окончательно и бесповоротно. Наверное, мой организм устал «спать» и решил, что лучше бодрствовать с болью, чем валяться в беспамятстве. Я открыл глаза, и едва не зажмурился от сияющей белизны того места, в котором сейчас находился. Но это явно была какая-то больничная палата. Я, похоже, долго пробыл без сознания, потому что в памяти не отложилось ни одного кадра тех моментов, как меня грузили в машину скорой помощи, куда-то везли и всё-такое прочее. Ну а сейчас я валялся на кровати с белоснежными простынями, и у меня ужасно болела голова с правой стороны. Я попытался поднять правую руку, чтобы потрогать, что там у меня такое, но тут же обломался по полной программе. А как тут не обломаешься, если твоё правое запястье приковано наручником к боковой дужке больничной кровати…
Вот именно осознание этого и привело меня в полное сознание. Наручник? Во как… Следовательно, что-то пошло не так. Ведь, если я потерпевший, то зачем меня пристёгивать к кровати, причём только за одну руку? Левая-то рука у меня свободна. Я уже проверил. И это очень плохо. Я ведь не амбидекстер, а настоящий полноценный правша. Как же я буду ложку держать?
А если серьёзно, то, скорее всего, копы пробили мои документы, пока я был в отключке, и обнаружили, что не было нигде и никогда никакого Готлиба Штилльмана… Интересно, а багажник моего Мустанга они тоже прошмонали? Там же, блин сумка с винтовкой, калашом и всем моими пистолетами… А ещё в нашем номере в отеле… Там вообще было столько всего такого, о чём не стоило бы знать местным копам… Чёрт…
И тут включилась моя память… Я вспомнил, что произошло там, на парковке и все события, которые произошли до этого. Какие-то байкеры похитили Маринку, избили Лёшку, а потом ещё один из них стрелял в нас на парковке. Алёнка в последний момент заслонила меня собой и погибла от выстрела из ружья почти в упор… А меня, похоже, какая-то из картечин зацепила по голове, и я провалился во тьму.
А следствием всего этого, пока я был без сознания, копы проверили меня и поняли, что я не тот, за кого себя выдаю…
Да… Засада. Похоже, что я опять влип по полной программе. И что мне теперь делать? Думаю, что учитывая мою травму головы, для начала можно поиграть в ретроградную амнезию. Ну, а потом и поглядим, что к чему…
27 сентября. 1974 год.
США. Штат Невада. Какие-то холмы недалеко от Рино.
Алексей Тихий.
Освободив вторую пленницу от пут на руках и ногах, я хотел вернуться к воющему злодею, чтобы потолковать с ним о том, о сём, но не успел.
Опередив меня, Маринка, увидев того, кто выл, валявшись у костра в лужах собственной крови, налетела на него, как бешеная фурия, с ходу влепив ему ногой по рёбрам. Второй удар, она снова нанесла ему своим сапогом, но на этот раз уже в голову, прямо в лицо. Я попытался оттащить подругу, и мне это удалось, хотя и с большим трудом. А попутно заметил вторую девушку, которая с ещё большим ужасом смотрела на трупы, раскинувшиеся по всей полянке в живописных позах.
— Это ты их всех убил? — спросила она меня.
— Ну, как видишь, я убил не всех. Этого байкера ты узнаёшь?
— Да. Он был один из тех, кто избил моего парня и затащил в машину. Но ты их всех убил… — снова повторила она.
— Как тебя зовут? — спросил я.
— Клэр.
— Ты понимаешь, Клэр, что если ты про меня кому-нибудь расскажешь…
— Ты меня убьёшь? — снова испугавшись сказала она.
— Нет. Просто если ты кому-то про меня и мою подругу расскажешь, то нас будут искать не только вся полиция штата, но и федералы. А ведь мы вроде бы не сделали ничего плохого.
— Да… Но я никому об этом не расскажу…
— Не расскажешь. А знаешь, почему?
— Почему? — удивлённо посмотрела она на меня.
Я поднял с земли блестящий револьвер, не так давно, принадлежащий боссу мексиканской наркомафии, и вложил его в руку испуганной девушки.
— Потому что ты сейчас убьёшь вот этого последнего бандита…
— Я не смогу этого сделать.
— Почему?
— Но я… Я никогда никого не убивала.
— А ты знаешь, что
