Владимир Мельник - По закону военного времени...
— Вова, ты не забывай меня, — сказала Оксана и из ее глаз полились слезы, — но и не мучайся из-за меня. Вижу же, что тебе плохо. Жизнь продолжается. Я тебя люблю и хочу, чтобы ты был счастлив. Как жаль, что наш с тобой мальчик так и не родился…. Хорошо, что успела тебе об этом сказать, любимый. А может и зря — теперь ты мучаешься вдвойне.
— Оксана, но я не хочу жить без тебя — у меня просто смысла нет в этой жизни.
— Смысл, котик, есть всегда. Ты должен отомстить за меня и нашего малыша, надо сделать все, чтобы победить в этой войне.
Она стала рукой гладить мои волосы и перешла на щеку. Но сквозь сон я понял, что кто-то меня будит.
Это оказалась та самая прапорщица из приемной.
— Эй! Эй! Товарищ младший лейтенант, просыпайтесь. Идемте, получите документы, просто сейчас на Молочку едет машина, заодно и вас подбросит.
Ага! Извините, двое суток на ногах.
Мы пошли в ту самую приемную, где она отдала мне выписку из приказа и предписание, за которые расписался в двух каких-то книгах.
— Вы ж потом на передовую, — с грустинкой сказала она.
— А кому сейчас легко? — устало сказал я, — Я должен там быть.
— А хотите я вам напишу?
— Думаю, не стоит. Вам, девушка, нужно смотреть не на полевых офицеров, а на этих штабных — у них перспектив больше. Я сам только из штаба сбежал, чтобы искупить свою вину перед всеми за то, что прохлаждаюсь в тылу. Здоровый мужик, а в тылу находится.
— Ну что ж вы мужики все такие сволочи, так о нас думаете?! Да я же чувствую, что у вас что-то случилось! Вы же таким не были!
— Откуда вы знаете?
— Вы же оформляли меня на службу в прошлом году. Вы были веселым и жизнерадостным. Я вас еле узнала, — сказала она и опустила глаза.
— Нет, у меня все в порядке. Лучше и быть не может. Не лезьте в душу, пожалуйста, товарищ мичман или как вас там. И так муторно.
— Ну и ладно, раз вы такой грубый… вы только живым останьтесь, неважно, сколько рук и ног, главное живой.
— Да нет, если и получится, что что-то произойдет, как вы говорите, я не смогу жить. Обременять никого не желаю и жалости не потерплю. Честь имею откланяться, мадмуазель мичман.
С этими словами повернулся и пошел к лифту. Когда вышел во двор, наткнулся на наших офицеров. Успел им рассказать, куда меня отправили. И сел в уазик, который ехал на Молочку.
Водитель был молодым здоровым парнем из Донецка, которого призвали по мобилизации. Мы ехали не особо быстро, лавируя между воронками. К концу дня добрались до нужного места, так как из-за налетов авиации приходилось останавливаться и пережидать, убегая подальше от машины. Ведь каждый натовский самолет снабжен тепловизором и соответственно машину с горячим мотором обнаружить аж на раз-два можно. Даже если мотор обмотан теплоизоляцией. 'Выкинув' меня возле блок-поста нового места службы, водитель поехал дальше в сторону Камышовского шоссе.
Тут же окликнул часовой и навел автомат. Темно было все-таки. Он крикнул мне, чтобы бросил оружие и поднял руки — пришлось подчиниться, а то как-то не хотелось начинать службу на новом месте с пулей в животе. Когда боец подошел и при свете фонарика изучил предписание — вызвал по рации по всей видимости разводящего. Пришел сержант и отвел меня и к начкару, который сидел в караулке, располагавшаяся в землянке неподалеку. После звонка в штаб, в сопровождении солдата, был препровожден к командиру. Представился комбригу, полковнику Мамчуру, которого хорошо знал по службе в военкомате. Он раньше был начальником штаба бригады спецназа морской пехоты, а потом перевелся в военкомат. Был он заместителем Гагаринского райвоенкома, год назад закончил академию Генерального Штаба и перевелся из военкомата. Никто про него ничего не знал. Полковника комбриг получил около недели назад. Как потом оказалось, Мамчур формировал бригаду в Ейске. В Новороссийске укомплектовывался техникой и вооружением.
Он усадил меня за стол и крикнул ординарцу, чтобы на стол собрали. Пока исполняли команду комбрига, мы тем временем сидели и разговаривали. Вспоминали тех, с кем служили, и кто куда попал. Как оказалось, Мамчур выпросил меня у Ткачева, потому что должны были отправить в другое подразделение. Он спросил про Оксанку. Рассказал, как и что было, попросил разрешение закурить. Полковник дал добро и достал флягу со спиртом. Тем временем ординарец расставил железные миски с едой. Мамчур разлил спирт по кружкам, и мы выпили за тех, кого не вернуть. Не чокаясь. Он мне предложил остаться его помощником по мобработе в штабе, но я отказался и захотел принять взвод.
На ночлег отвели в какую-то землянку, где я, укрывшись солдатским одеялом, заснул, едва моя голова коснулась заменявшей подушку скатки бушлата. В этот раз без снов.
Утром меня поднял ординарец комбрига. Посмотрел на часы, — было ровно 06.00. Быстро встал, оделся и вышел из землянки. Во дворе меня ожидал солдат с ведром воды. Быстро умылся и пошел искать капитана Нестерова — командира первой роты первого батальона, куда меня назначили комвзвода.
Нашел его возле бэтээров в импровизированном автопарке, техника была накрыта маскировочной сеткой. Ротный разносил провинившихся механиков-водителей. Подошел к нему, подождал, пока закончит матершинную тираду и представился по случаю прибытия для дальнейшего прохождения службы. Тем самым спас механиков от дальнейшего нагоняя. Капитан их распустил и обратил внимание на меня. Нестеров был высокого роста, с проседью шатеном, с суховатым, немного неприятным лицом. Губы все время как бы сжаты в презрительной ухмылке. Но как потом оказалось это только первое впечатление. На вид ему было около сорока-сорока пяти, но на самом деле — тридцать девять и это его уже вторая рота за войну. Капитан попал из тех частей, что были разгромлены в первые дни войны, но смогли отступить, и были направлены на переформирование.
— О-о-о, вот и пополнение прибыло, — воскликнул он, протягивая руку для рукопожатия.
— Так точно, товарищ капитан.
— Меня зовут, Олегом Юрьевичем, а вас как?
— Владимиром Анатольевичем, товарищ капитан.
— Да ладно тебе как на параде, будь проще, можно на 'ты', когда рядом нет начальства и 'затылков', все равно послезавтра на передовую. Но с солдатами не советую фамильярничать. Сам понимаешь.
— Хорошо, я понял. Олег, а какой мой взвод?
Пока пойдешь на третий, самый разболтанный. Ты их за три дня не построишь, оно понятно, но надо, чтобы бойцота в нужный момент не насрала полный десантный отсек. Под бомбежкой бывал?
— Бывал.
— А под артобстрелом?
— Нет, не приходилось.
— Самая страшная бомбежка или артобстрел — та что еще не закончилась. Что заканчивал?
— Деснянскую школу прапорщиков и два курса гражданского института заочно.
— Где до этого служил?
— В Нахимовском райвоенкомате.
— Понятно…Ну подкинули мне командира взвода! Ты хоть бээмпэ видел?
— И не только, но еще и стрелял из пушки, водил его, — и тут мне стало ужасно стыдно.
— Ну ладно, опыт, как и половое бессилие, приходит с годами. Стрелять-то хоть умеешь?
— Умею. Олег, я тебя чем-то не устраиваю?
— Да нет, все в ажуре, только я должен знать, чего стоят мои подчиненные. Ты не волнуйся, если что, подходи смело и спрашивай. Чего еще умеешь?
— Спасибо. Подрывное дело немного знаю.
— Это хорошо. Одобряю. Щас, я дам команду, чтобы построили роту. Представлю тебя. Далеко не уходи.
— Окей.
Когда вся шумиха улеглась, зашел в землянку командиров взводов. Сел за единственный стол, достал из вещмешка вещи Оксанки. Выпросил у ротного писаря три листа бумаги и три конверта. Сел писать письма родным покойной жены. Достал ручку, но не знал даже как и начать. Потом, бездумно строки ложились как бы сами собой. Вот, что получилось следующее:
' Здравствуйте, уважаемая Ирина Константиновна! Честное слово, не знаю, как и начать это письмо. Потому что никогда не писал подобных. Особенно когда пишешь о том, что любимый твой человек погиб и надо об этом сообщить ее родителям. Я Вас прекрасно понимаю, потому что самое ужасное горе для родителей — это пережить своих детей. Да! Ирина Константиновна, Оксана пала смертью храбрых. Она погибла восьмого марта при бомбежке. До сих пор себе не могу простить, что допустил это и поэтому иду на передовую платить кровью за свою глупость. Ваша дочь погибла от осколка бомбы. Когда бомба разорвалась, я прыгнул на нее сверху, но было уже поздно. Она не мучалась, осколок попал в голову. Похоронили недалеко от военкомата.
Вы, наверное, спросите, почему пишу именно я? Ирина Константиновна, я был ее мужем. Нет, слово 'был' здесь не подходит — остаюсь ее мужем. Перед Богом и людьми. Нас поженил военком. Смешно, наверное, но это так.
Сейчас у меня началась новая жизнь. Не знаю, чем все закончится, но буду держаться одного — мстить, мстить и мстить. Убивать и калечить этих зарвавшихся выскочек — американцев. За Оксану, за остальных, кого смерть разлучила. Тут два выхода: либо жизнь свою положу, либо прибью ее фотографию на двери Овального кабинета Белого дома в Вашингтоне. Клянусь ее памятью!
