Назад в СССР 12 - Рафаэль Дамиров
Продавец написал на полях газеты «Литейский рабочий», что лежала на прилавке, цену карандашиком и тут же, удостоверившись, что мой взгляд приземлился куда надо, стер ее ластиком.
— Годится, — кивнул я. — В нашем поселке еще дороже загоним.
«Весельчак», признав в нас своих, одобрительно закивал и нырнул под прилавок. Через секунду ловко выудил оттуда три шапки-близнеца. Я примерил одну для вида, покрутился и стал похож уже не на простого инженера, а прошедшего последующую квалификацию — с окладом, как минимум, в 170 ₽
Снял и повертел шапку в руках, подул на мех, будто проверял подшерсток, а на самом деле искал ярлычки или любые опознавательные текстильные вкрапления на подкладке. Но ничего не обнаружил.
— А шапочки, я смотрю, самошитые, — пренебрежительно хмыкнул я, будто держал в руках подделку.
— Обижаете, товарищ, не фабричные, конечно, но в ателье государственном пошиты. Качество еще и лучше даже…
— В каком ателье? — прищурился я.
— Извините, а вам какая разница? — настороженно хрюкнул «Весельчак». — Вы брать будете?
Я чинно вытянул удостоверение из кармана и, не раскрывая корочек, ткнул им в бегающие глазки продавца.
— Ну-ка, друг сердешный — произнёс я повелительно, — покажи мне записи о приемке этого товара на комиссию.
Приняв нас за БХСС-ников, продавец замер и сглотнул. Но тут же засуетился и раболепно заулыбался.
— Конечно, сию минуту, товарищи. Что же вы сразу не сказали, что вы из милиции. Да у нас все, как аптеке. Сейчас, сейчас…
Он выложил перед нами пухлую амбарную книгу.
— Как в аптеке, говоришь? — впился я в него взглядом. — Высокие цены у тебя на «лекарства», товарищ провизор.
— Так стандартные же ж… — втянул голову в плечи продавец так, что и без того его короткая шея совсем исчезла.
А я размышлял. Ну да, ну да… Цену ему не предъявишь. Он ее стер, и официально она не зафиксирована на шильдике, что крепились к товарам. Да и шильдиков на шапках никаких не было.
Я посмотрел на записи актов приема. Вот оно — везде напротив злополучных шапок значилась фамилия балерины.
— Я смотрю, гражданка Завьялова вам поставляет головные уборы исправно… — водил я пальцем по нужным строкам и подписям. — Скажите, откуда у обычной пенсионерки столько шапок зверьковых?
— Не знаю, товарищи. Мое дело маленькое, принять, поставить на реализацию, а после — выплатить причитающееся…
Я переписал данные продавца, номера актов приема товаров и сказал командным голосом:
— Шапки с продажи убрать… До особого распоряжения.
— Слушаюсь! — вытянулся в пухлую струнку продавец.
А я тем временем кивнул Феде, показывая на выход. Тот подчинился и двинулся со мной к двери. Уже на выходе «Весельчак» бросил нам вслед:
— До свидания, товарищи, Степану Федотовичу привет!
— Кому? — Федя притормозил и оглянулся, а я подтолкнул его вперед и поспешил исправить оплошность напарника.
— Обязательно передадим, — бросил я через плечо, и мы вышли.
— Кто это? Степан Федотович?
— Хрен его знает, — пожал я плечами.
— А зачем тогда сказал, что «передадим»? — недоуменно вскинул брови Погодин.
— Затем, Федя, что он принял нас за тех, за кого принял. И не надо его разубеждать. А ты все испортил…
— Ну уж, скажешь тоже, — оправдываясь, пробормотал напарник и поскреб за ухом. — Че такого? Ниче ведь такого, да?
— Посмотрим.
Мы сели в машину.
— Куда двигаем? В расположение? — лениво спросил Сашок, судя по его морганиям, в наше отсутствие он успел вздремнуть.
— Ага, — кивнул я, а про себя отметил, что милиционеры этих времён обычно называют УВД не «расположением», а «конторой», «управой», «отделом». Все-таки странный этот Сашок… Армейские привычки не вытеснили метовские?
— Слышь, Сань… — спросил его Федя. — А ты случайно Степана Федотовича не знаешь?
— Ты про Сажина, что ли? Кто же его не знает… Это оперативник ОБХСС наш.
Точно… я вспомнил Сажина. Оперуполномоченного отдела БХСС УВД Литейского горисполкома. Того самого молодого капитана, что помогал мне хитростью узнать, умеет ли Рубилин печатать на пишущей машинке. Отчества я его в тот момент не знал. Да и имя, честно говоря, подзабыл. Получается, что «Весельчак» знаком с Сажиным? И судя по улыбке, с которой передавал этот самый привет, знаком очень хорошо…
Машина остановилась возле здания милиции. Саня привычно откинулся на спинку сиденья, выискивая глазами интересных прохожих, преимущественно женского пола.
— Саня… Сходи сигарет нам купи, — я протянул водителю трешку.
— Каких? — удивился он.
Не ожидал, конечно, мы-то всё-таки не генеральских чинов.
— Нормальных…
— Так вы же не курите, — продолжал удивляться он.
— Закуришь тут, — я многозначительно хмыкнул и подмигнул Феде.
Тот все понял и поддержал легенду.
— Бывает, балуемся, — закивал друг. — Особенно под пивко…
— Ла-ан… — Саня нехотя выбрался из машины. — А вы что, здесь будете сидеть?
— Ну да, — кивнул я. — Знаешь, в кабинете плохо думается.
Водитель пошлепал по тротуару и вскоре скрылся за поворотом.
Я пересел за руль и завел машину.
— Андрюх! Мы куда это? — вытаращился Погодин.
— Прокатимся по Литейским ателье, где шапки шьют. Думаю, таких немного в городе. А скорее всего, вообще одно…
— А Саньку ты на фига сплавил?
— Проверить.
— В каком смысле?
— В прямом… Он слишком много проявляет интереса к нашей деятельности, ты не заметил?
— Ну есть такое… Вот обычно он вроде ленивый, как кот кастрированный, а сегодня в комиссионку с нами хотел пойти. Нормального водителя из-за баранки не выгонишь. Он или рулит, или отдыхает там же…
— А еще он ветеран боевых действий. Госнаграду имеет. А с виду — тюфяк комнатный.
— Ну да… Тоже странность.
— И заметь… — продолжал я накидывать свои подозрения. — Лосева мы не просили о предоставлении нам водителя. Лишь машину истребовали. А он своего отдал, как оторвал от сердца. Много ты такого помнишь в других городах?
— Думаешь, полковник приставил его за нами следить? — тихо охнул Федя.
— Хрен его знает… Лосев, вроде, мужик нормальный… Для начальника милиции, во всяком случае. Но, чую, тут в Литейске клубок такой закручивается, что — ого-го! Он с Монашкиным вась-вась. А того я видел на
